Anh quay người đi lấy áo khoác, động tác mở cửa rất mạnh, cửa chống tr/ộm đ/ập vào tường tạo nên một tiếng "bành" chát chúa.
Anh chạy xuống lầu gần như bằng cách lao đi.
Những bước chân về nhà vừa vội vã vừa rối lo/ạn.
Cho đến khi lên đến tầng năm, anh nhìn thấy chiếc hộp bánh kem màu trắng vẫn còn ở ngay cửa, y hệt như lúc anh rời đi tối hôm qua.
Chiếc bánh chưa hề bị động vào.
Điều đó có nghĩa là không có ai vào, cũng không có ai ra...
Trong lòng anh bỗng dưng hoảng lo/ạn.
Anh rút chìa khóa, mở cửa bước vào, phòng khách vẫn y nguyên như cũ.
Anh cởi giày, đi về phía phòng ngủ, đẩy cửa:
"Noãn..."
Giây tiếp theo, anh sững sờ.
Viên Noãn là người thích dán ảnh lên tường, khắp phòng ngủ đều là dấu vết của cô.
Đầu giường dán hai tấm ảnh lấy liền.
Bên bậu cửa sổ treo một chuỗi chuông gió do chính tay cô đan.
Trên cánh cửa tủ quần áo dán tờ giấy ghi chú, viết "Hôm nay phải uống đủ tám cốc nước".
Giờ đây, ảnh không còn, chuông gió không còn, tờ giấy ghi chú cũng bị x/é mất.
Không còn đồ đạc của cô, phòng ngủ bỗng chốc trở nên lạnh lẽo.
Anh nhìn quanh một vòng, liếc thấy thùng rác, khựng lại một chút rồi bước nhanh tới nhấc túi rác lên.
Vứt rồi sao?
Sao cô lại vứt cả thứ này?
Bức ảnh chụp chung này luôn được đặt ở đầu giường.
Đó là ảnh chụp năm đầu tiên họ bên nhau, ở bên bờ sông, cô tựa vào vai anh cười.
Anh từng viết lên mặt sau khung ảnh mấy chữ "Quãng đời còn lại xin chỉ giáo".
Cô từng nói đây là bức ảnh cô thích nhất, sau này ch*t đi cũng phải mang theo.
Cho dù có gi/ận dỗi, cho dù ngày kỷ niệm không ở bên cô, cũng không thể làm thế này chứ.
Bức ảnh đó chỉ có một, phim âm bản đã mất từ lâu, làm mất rồi là không bao giờ tìm lại được nữa.
Anh nắm ch/ặt khung ảnh đứng đó một lúc, lấy điện thoại ra, tìm số của Viên Noãn rồi bấm gọi:
"Số thuê bao quý khách vừa gọi hiện không liên lạc được."
Gọi liên tiếp mấy cuộc, vẫn là giọng nữ đó.
Anh cúi đầu nhìn khung ảnh trong tay.
Vết nứt đã c/ắt nụ cười của cô làm đôi.
Anh vươn tay muốn ấn mảnh kính vỡ vào lại, kính cứa vào đầu ngón tay anh.
Những giọt m/áu rỉ ra.
Anh "xì" một tiếng, đặt nó lên tủ đầu giường.
Anh gọi cho số của mẹ tôi.
Đầu dây bên kia bắt máy.
"Dì ạ." Anh nói, "Phiền dì bảo Noãn nghe điện thoại một chút."
"Hả? Noãn không có ở đây!"
Anh nắm ch/ặt điện thoại, thầm nghĩ hôm nay là ngày dạm ngõ hai nhà đã định từ lâu, dù cô có bướng bỉnh đến đâu cũng không thể tùy tiện thất hứa.
Chắc chắn là cô đã chạy về nhà rồi.
Nếu không... tất cả những chuyện này không thể giải thích được.
"Dì ơi, dì đừng đùa nữa." Anh nói, "Dì bảo với cô ấy, chiều tối con sẽ qua, mọi thứ đã chuẩn bị xong xuôi rồi."
"Qua?" Mẹ tôi nghi hoặc, "Qua làm gì?"
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Tôi nghe thấy mẹ mình để điện thoại ra xa, hình như đang nhìn màn hình x/ác nhận xem là ai gọi tới.
"Kỷ Hi." Mẹ tôi lại áp điện thoại vào tai, "Con gọi nhầm số à?"
Anh không nói gì.
"Trước khi đi nó đã nói với dì rồi, chuyện công việc, phải đi ra nước ngoài mấy năm. Con... không biết sao?"
Anh đứng trong hành lang, nắm ch/ặt điện thoại.
Gió lùa qua khe cửa đơn vị, lạnh buốt.
Anh không biết.
Anh chẳng biết gì cả.
"Cô ấy--" giọng anh khàn đặc, "đi lúc nào?"
"Hôm qua."
Hôm qua?
Cô ấy chọn đúng ngày kỷ niệm mười năm... để rời bỏ anh sao?
...
Chuyện sau ngày hôm đó tôi cũng không biết hết.
Sau này mẹ tôi gọi điện kể lại.
Nói là Kỷ Hi không tin tôi sẽ ra đi không từ biệt, anh đã đến mấy lần, đứng dưới lầu nhìn lên.
Sau đó còn đến công ty tôi.
Công ty lấy lý do không có nghĩa vụ tiết lộ thông tin nhân viên để báo cảnh sát đuổi anh đi...
Tôi nghe ở đầu dây bên này, tay cầm gói cải muối chưa bóc, x/é mãi không ra.
Sếp từ phía sau thò đầu ra, gi/ật lấy, dùng răng cắn mở rồi ném lại lên bàn tôi: "Tay cô để trưng à?"
Ông sếp keo kiệt này lại đến rồi!
Lần này là vì thấy khoản hoàn phí lần trước của tôi cao quá, nên bay đến tận đây để kiểm tra sổ sách.
Ngày hạ cánh, ông ấy gửi cho tôi một định vị.
Tôi vừa ngồi xuống, ông ấy đã đẩy xấp giấy đó qua:
"Cô tự xem đi, chi phí đi lại tháng trước báo khống mất hai trăm ba."
Tôi lật xem: "Bắt taxi ra sân bay đón khách hàng."
"Cô không đi tàu điện ngầm à?"
"Tàu điện ngầm phải chuyển ba chặng, khách hàng không đợi được."
Ông ấy bưng cốc cà phê đ/á trước mặt lên nhấp một ngụm: "Được rồi, thế lần này bỏ qua. Không có lần sau đâu."
Nói xong ông ấy lấy điện thoại quét mã gọi món trên bàn, ngẩng đầu hỏi tôi:
"Uống gì? Đừng gọi món đắt quá, ngân sách hôm nay của tôi có hạn."
Tôi nói nước nóng.
Ông ấy khựng lại, ngẩng đầu nhìn tôi một cái, rồi lại cúi đầu chọc chọc vài cái trên điện thoại:
"Gọi cho cô một cốc latte nóng, ít đường. Nước nóng lát nữa tôi gọi nhân viên phục vụ sau."
Rồi úp điện thoại lên bàn, tựa vào lưng ghế, vắt chéo chân.
Đúng dáng vẻ của một ông sếp sau khi kiểm tra sổ sách xong.
Lúc không nói chuyện nhìn rất nghiêm túc, nhưng hễ mở miệng là phá vỡ hình tượng:
"Cô g/ầy đi rồi đấy, ở đây không có đồ ăn ngon à?"
Biết rồi còn hỏi.
Tôi muốn đảo mắt, nhưng tôi đã nhịn xuống.
Ông ấy lớn lên ở nước ngoài từ nhỏ, sau đó mới về nước khởi nghiệp.
Có sự nhạy bén cực lớn với môi trường thị trường nước ngoài.
Hai vị cộng sự được đề bạt lên, đều là kết quả của tám năm đồn trú ở nước ngoài.
Mà tôi chỉ cần ba năm, thật sự không thể than phiền được nữa.
Tuần đầu tiên vừa đến văn phòng đại diện, chứng không hợp thổ nhưỡng thật sự rất khủng khiếp.
