Mẹ vội vàng nắm lấy tay chị ấy:
“Đứa trẻ ngốc, dì làm sao nỡ coi con là món đồ để trao đổi được!”
“Dì chỉ thấy hai đứa tính cách hợp nhau, không có ý gì khác.”
“Cuộc đời của con là do con tự quyết định, muốn làm gì thì làm, nhà họ Thẩm mãi mãi là hậu phương của con. Con đừng hoảng, dì xin lỗi con, là dì nói năng không suy nghĩ.”
10.
Đêm đó, Cố Minh Uyển đến tìm tôi, gõ cửa rồi mới đẩy vào, lúc ló đầu vào gương mặt vẫn còn vương chút đỏ ửng vì ngại ngùng.
“Đình Kiêu, em ngủ chưa?”
Tôi đang tựa vào đầu giường lướt điện thoại, vỗ vào chỗ trống bên cạnh bảo chị qua đây.
Chị mặc đồ ngủ leo lên giường tôi, ôm đầu gối ngồi bên cạnh, tóc xõa xuống che khuất nửa khuôn mặt.
“Sao thế chị?” tôi hỏi.
Chị im lặng một lát, thấp giọng nói:
“Đình Kiêu, chị có một nguyện vọng muốn nói với em, nhưng chị lại cảm thấy... hơi x/ấu hổ.”
“Chị đã cầu nguyện suốt mười tám năm mới có được chị gái đấy.”
Tôi nói: “Chị có nguyện vọng gì mà lại thấy x/ấu hổ hơn cả em?”
Chị bị tôi chọc cười, mím mím môi, như thể đã hạ quyết tâm rồi mới cất lời.
“Từ nhỏ đến lớn chị luôn thích thiết kế thời trang.”
“Hồi nhỏ nhà họ Cố chưa giàu như vậy, mẹ Cố vẫn còn, bà ấy đã dùng máy may may cho chị một chiếc váy nhỏ, màu hồng, trên gấu váy thêu hai con bướm, chị luôn giữ gìn cẩn thận, sau này chuyển nhà thì làm mất rồi.”
Giọng chị ngày càng nhỏ:
“Sau này nhà họ Cố giàu lên, chị muốn học thiết kế, chú Cố bảo học thiết kế vô dụng, sau này đằng nào cũng phải lấy chồng, bảo chị học piano hay cắm hoa gì đó là được.”
“Phía nhà họ Phó cũng không thích chị làm những việc này, bảo là con dâu nhà họ Phó mà ra ngoài làm thiết kế thì không hay ho gì.”
Chị vùi mặt vào đầu gối, buồn bã nói:
“Thực ra chị luôn muốn đến Đại học Nghệ thuật London để học thiết kế thời trang.”
“Chị lén tra c/ứu thông tin, xem rất nhiều yêu cầu tuyển sinh. Nhưng chị không có tiền, không có mối qu/an h/ệ, cũng chẳng có ai ủng hộ chị.”
“Chú Cố khóa sổ hộ khẩu trong két sắt, chị đến hộ chiếu còn không làm nổi.”
Chị ngẩng đầu nhìn tôi, viền mắt đỏ hoe:
“Đình Kiêu, em nói xem có phải chị rất vô dụng không? Ngay cả việc muốn làm gì cũng không dám nói ra.”
Tôi ngồi thẳng dậy, xoay người xuống giường, lấy một chiếc túi hồ sơ từ ngăn kéo tủ đầu giường, quay lại rồi leo lên giường, đặt túi hồ sơ trước mặt chị.
“Chị xem đây là gì?”
Cố Minh Uyển nghi hoặc nhìn tôi, đưa tay mở túi hồ sơ.
Trang đầu tiên là giấy báo trúng tuyển của Đại học Nghệ thuật London, trên đó viết tên chị.
Còn có một tấm thẻ, màu đen, viền vàng, số dư hai mươi triệu.
Cố Minh Uyển nhìn chằm chằm vào những tờ giấy đó rất lâu rất lâu.
Ngón tay chị khẽ vẽ lên giấy báo trúng tuyển, rồi lại chạm vào gương mặt mình trên ảnh visa.
Sau đó chị đột ngột ngẩng đầu nhìn tôi, nước mắt “tí tách” rơi xuống, nện lên giấy báo trúng tuyển, làm mấy chữ “University of the Arts London” nhòe đi đôi chút.
“Đình Kiêu, em từ khi nào...”
“Chuyện chị đi du học em đã nghĩ đến từ lâu rồi.”
Tôi nói: “Em nhờ anh cả giúp đỡ làm thủ tục, vốn định cho chị một bất ngờ, vừa hay hôm nay mẹ nhắc đến chuyện đó, em nghĩ không thể trì hoãn thêm được nữa.”
Tôi nhét tấm thẻ ngân hàng vào tay chị:
“Hai mươi triệu này coi như em đầu tư, đợi chị học thành tài trở về, chúng ta cùng mở công ty thiết kế đ/ộc lập lớn nhất trong nước.”
“Em làm đối tác của chị, chị làm nhà thiết kế chính cho em, cổ phần chia đôi.”
Cố Minh Uyển nắm ch/ặt tấm thẻ, khóc đến mức không nói rõ lời, cuối cùng đành vùi mặt vào gối tôi mà òa khóc nức nở.
Tôi vỗ lưng chị, vừa vỗ vừa cười.
“Chị khóc gì chứ,” tôi nói, “chị là người chị mà em đã cầu nguyện suốt mười tám năm mới có được, tất nhiên em phải dành những gì tốt nhất cho chị rồi.”
Chị khóc đủ rồi mới ngẩng mặt lên, chóp mũi đỏ hồng, đôi mắt sưng húp như hai quả đào, nhìn tôi rồi bỗng nhiên mỉm cười:
“Em đợi chị về nhé, chị sẽ may cho em chiếc váy đẹp nhất thế giới.”
“Được,” tôi nói, “Em đợi chị.”
Ngày tiễn chị ra sân bay, Thẩm Yến cùng tôi đi đến.
Anh lặng lẽ lấy từ trong túi áo vest ra một chiếc túi vải nhỏ, đưa qua.
“Bùa bình an,” anh nói, “mẹ anh đi cầu ở chùa, cầu thêm cho em một chiếc, ở nước ngoài có ai b/ắt n/ạt thì gọi điện, anh sẽ bay sang ngay.”
Cố Minh Uyển nhận lấy nắm ch/ặt trong lòng bàn tay, gật đầu nói được.
Đến lượt tôi, tôi chẳng đưa gì cả.
Tôi bước tới ôm chị một cái, thì thầm bên tai chị:
“Đi đi, bay đi, em ở đây đợi chị trở về.”
Chị ôm ch/ặt lấy tôi, giọng nói vùi vào hõm vai tôi:
“Đình Kiêu, em là người tốt nhất mà chị gặp trong đời này.”
“Chị cũng vậy,” tôi nói, “chị là chị gái của em.”
Chị buông tôi ra, kéo vali đi về phía cửa kiểm soát an ninh.
Đi được nửa đường thì quay đầu lại vẫy tay với chúng tôi, ánh nắng từ mái kính sân bay chiếu xuống, nụ cười của chị rạng rỡ đến chói mắt.
Điện thoại tôi rung lên, là tin nhắn chị gửi tới, một tấm ảnh selfie ngoài cửa sổ máy bay, kèm theo một dòng chữ:
“Đợi chị về nhé, Đình Kiêu nhỏ của chị.”
