Anh xem đi xem lại cảnh An An rụt rè quay video xin chiếc cặp sách, đêm đêm lại bị tiếng khóc yếu ớt của con gái kéo vào những cơn á/c mộng.
Bước ngoặt xuất hiện vào cuối thu năm thứ ba, một đối tác làm ăn thường xuyên qua lại giữa Trung Quốc và Pháp tình cờ chụp được một bức ảnh tại một thị trấn nhỏ ở ngoại ô Paris.
Trong bức ảnh, tôi đang ôm một hũ tro cốt màu trắng, ngồi dưới gốc cây ngô đồng bên đường, lặng lẽ ngắm nhìn ánh hoàng hôn phía xa.
Ngay ngày nhận được bức ảnh, Hứa Văn Chu lập tức đặt chuyến bay sớm nhất đến Pháp, lặn lội đường xa tìm đến thị trấn yên tĩnh ấy.
Lá ngô đồng mùa thu rụng đầy con phố, tôi ngồi một mình trên chiếc ghế bập bênh trong sân nhỏ.
Bên cạnh là hũ tro cốt của An An, ánh mắt tôi bình thản, không còn chút bi thương nào của những năm tháng cũ.
Hứa Văn Chu lao tới, đôi chân mềm nhũn, quỳ thẳng xuống trước mặt tôi.
Anh giờ đây trông rất thảm hại, râu ria xồm xoàm, như thể già đi cả chục tuổi. Anh ngẩng đầu lên, đáy mắt đỏ ngầu, nước mắt không kìm được mà trào ra.
"Tri Hạ, anh sai rồi, anh biết mình đã sai hoàn toàn, ba năm qua không ngày nào anh không hối h/ận."
"C/ầu x/in em tha thứ, cho anh một cơ hội, để anh được bù đắp cho em và An An được không?"
Tôi ôm hũ tro cốt đứng dậy, khép cửa sân nhỏ lại.
"Không tha thứ."
"Nếu tôi tha thứ cho anh, tôi sẽ có lỗi với An An."
"Hứa Văn Chu, anh đi đi, đừng để An An nhìn thấy anh lại nhớ đến chuyện đ/au lòng."
Gió thu cuốn theo những chiếc lá ngô đồng khô héo, rơi trên đôi vai đang rũ xuống của Hứa Văn Chu.
Anh đờ đẫn quỳ tại chỗ, toàn thân lạnh ngắt, cuối cùng cũng hiểu ra rằng, chiếc gông cùm mà năm xưa anh tự tay tròng vào cổ vợ con, giờ đây đã giam cầm chính bản thân anh suốt cả cuộc đời.
Cả cuộc đời này, trên vai anh sẽ luôn đ/è nặng mạng sống của An An.
Anh sẽ vĩnh viễn không thể sống như một người bình thường.
Anh sẽ mang theo nỗi ân h/ận và đ/au khổ ấy, sống hết quãng đời còn lại.
