“Vậy lấy size L chắc là vừa,” cô ấy nói, “Có cần gói lại không?”
“Không cần.”
Khi xách túi đồ bước ra khỏi trung tâm thương mại, đã là mười giờ sáng. Tôi đứng trên cầu vượt dành cho người đi bộ, nhìn dòng xe cộ qua lại bên dưới. Điện thoại trong túi rung lên một cái, là tin nhắn từ ngân hàng – thông báo số dư, hai mươi hai vạn ba ngàn vẫn nằm yên trong thẻ.
Tôi gọi cho Chu Chí Viễn.
Lần này ông ta bắt máy rất nhanh: “Tiểu Nghiễn?”
“Áo khoác m/ua xong rồi,” tôi nói, “Làm sao để đưa cho dượng?”
“Ồ, được, được,” ông ta ngập ngừng, “Thế này đi, bốn giờ chiều nay, con mang đến ‘Trà lâu Lão Trần’ ở đường Phong Lâm, phòng riêng tầng hai nhé. Dượng đang ở đó bàn chút việc với người ta.”
“Dượng à,” tôi nói, “Sức khỏe dượng thế nào rồi?”
Đầu dây bên kia im lặng hai giây.
“À, đỡ nhiều rồi,” giọng ông ta nhẹ nhàng như thể đang tán gẫu về thời tiết, “Hôm qua đúng là dọa người ta ch*t khiếp, nhưng giờ không sao rồi. Bác sĩ bảo theo dõi thêm hai ngày nữa là có thể xuất viện.”
“B/ệnh viện nào ạ? Cháu qua thăm dượng.”
“Không cần không cần,” ông ta cười, “Con cứ bận việc của con đi. Chiều nay nhớ mang áo đến là được, màu đen đấy nhé, đừng quên.”
“Vâng.”
Tôi cúp máy, mở bản đồ tìm “Trà lâu Lão Trần”. Cách đây sáu cây số, nằm ở một khu phố cũ phía tây thành phố.
Tôi chụp lại màn hình, rồi tìm trong danh bạ một cái tên đã lâu không liên lạc – Trần Hàng, bạn học đại học, sau khi tốt nghiệp làm điều tra bồi thường ở công ty bảo hiểm.
Điện thoại reo rất lâu mới thông.
“Lâm Nghiễn?” Giọng Trần Hàng đầy ngạc nhiên, “Khách quý nha, sao lại nhớ đến tôi thế?”
“Muốn tham khảo cậu một chút,” tôi nói, “Giả sử có người nói dối là bị b/ệnh để v/ay tiền, có tính là l/ừa đ/ảo không?”
Đầu dây bên kia truyền đến tiếng gõ bàn phím: “Tùy tình hình. Nếu hư cấu sự thật, che giấu chân tướng, với mục đích chiếm đoạt bất hợp pháp, số tiền đủ lớn thì đủ để lập án. Sao thế? Cậu gặp kẻ l/ừa đ/ảo à?”
“Có thể,” tôi nói, “Nếu tôi muốn kiểm tra hồ sơ nhập viện của một người, có cách nào không?”
Trần Hàng im lặng một lúc: “Theo con đường chính quy thì cậu phải là người nhà hoặc có ủy quyền hợp pháp. Nhưng mà…” cậu ta hạ thấp giọng, “Nếu cậu chắc chắn đối phương đang lừa mình, có thể báo cảnh sát, cảnh sát có thể tra.”
“Chưa chắc chắn.”
“Vậy cậu cứ thu thập bằng chứng đi,” cậu ta nói, “Ghi âm cuộc gọi, lịch sử trò chuyện, thông tin chuyển khoản ngân hàng – đợi đã, cậu chưa chuyển tiền chứ?”
“Chưa.”
“Thế thì tốt,” cậu ta thở phào, “Nhớ kỹ, tuyệt đối đừng chuyển. Chuyển tiền rồi mà muốn đòi lại thì khó lắm.”
Tôi cảm ơn cậu ấy rồi cúp máy. Ba giờ rưỡi chiều, tôi xách chiếc áo khoác đen lên xe buýt đến đường Phong Lâm.
Trà lâu Lão Trần nằm ở cửa một khu chung cư cũ, biển hiệu đã bạc màu. Tầng hai khá tối, hành lang trải thảm đỏ phong cách thập niên chín mươi. Tôi tìm thấy phòng số ba, gõ cửa.
“Vào đi.”
Là giọng của Chu Chí Viễn.
Tôi đẩy cửa bước vào. Phòng không lớn, một cái bàn vuông, vài cái ghế. Chu Chí Viễn ngồi ở vị trí chủ tọa, mặc chiếc áo khoác xám, sắc mặt hồng hào, tay cầm tách trà. Đối diện bàn là hai người đàn ông, một người tầm năm mươi tuổi, một người ngoài ba mươi, tôi không quen.
“Tiểu Nghiễn đến rồi,” Chu Chí Viễn cười vẫy tay, “Vào đi. Hai vị đây là chú Lưu và con trai chú ấy, làm nghề kinh doanh vật liệu xây dựng.”
Tôi gật đầu, đặt túi m/ua hàng lên chiếc ghế trống bên cạnh.
“M/ua áo rồi à?”
“Vâng.”
“Màu đen chứ?”
“Vâng.”
Chu Chí Viễn hài lòng cười, nói với hai người kia: “Đây là cháu ngoại tôi, cháu ruột đấy. Làm thiết kế trong thành phố, có tiền đồ lắm.”
Người đàn ông tên chú Lưu kia liếc nhìn tôi vài cái, không nói gì. Người trẻ hơn thì đang nghịch điện thoại, thậm chí chẳng thèm ngẩng đầu lên.
“Ngồi, ngồi chơi một lát,” Chu Chí Viễn rót cho tôi tách trà, “Chúng tôi bàn chút việc, xong ngay thôi.”
Tôi ngồi xuống, trà đã nguội. Họ tiếp tục chủ đề lúc nãy. Nghe vài câu là tôi hiểu ngay – Chu Chí Viễn muốn hợp tác với chú Lưu để thầu một hạng mục nhỏ ở công trường, cần vốn đối ứng, khoảng mười lăm vạn. Chú Lưu có chút do dự, bảo gần đây thị trường không tốt.
“Chú yên tâm,” Chu Chí Viễn vỗ ngựk, “Vốn bên tôi đã vào vị trí rồi, chỉ là làm thủ tục thôi. Thế này đi, tôi bỏ trước tám vạn, chú bỏ bảy vạn, lợi nhuận chia đôi.”
“Ông chủ Chu có thực lực thật đấy,” chú Lưu nói, “Vậy được, để tôi cân nhắc thêm.”
“Còn cân nhắc gì nữa,” Chu Chí Viễn ghé sát lại, “Cơ hội không đợi người đâu. Thứ Hai tuần tới, chúng ta ký hợp đồng luôn. Tiền tôi chuẩn bị xong cả rồi.”
Khi nói câu này, mắt ông ta liếc nhìn tôi một cái.
Tôi cầm tách trà lên, không uống. Ánh nắng ngoài cửa sổ chiếu chéo vào, có thể thấy bụi bay lơ lửng trong không khí. Điện thoại Chu Chí Viễn reo, ông ta nhìn một cái rồi tắt đi. Là Thẩm Mỹ Lan gọi.
“Vậy chúng ta thống nhất thế nhé,” Chu Chí Viễn đứng dậy, “Sáng thứ Hai, vẫn gặp ở đây.”
Tiễn cha con nhà họ Lưu xong, trong phòng chỉ còn lại hai chúng tôi. Chu Chí Viễn ngồi xuống lần nữa, châm một điếu th/uốc.
