“Tiểu Nghiễn à,” ông ta nhả ra một làn khói, “Bố mẹ con mất sớm, dượng luôn coi con như con ruột.”
Tôi không nói gì.
“Con cũng biết đấy, em họ con sắp kết hôn, nhà gái yêu cầu cao,” ông ta búng búng tàn th/uốc, “Dượng không phải muốn làm chút kinh doanh, ki/ếm thêm chút tiền để giúp chúng nó gom đủ tiền đặt cọc nhà sao. Căn nhà cũ ở quê của con để không cũng phí, tạm thời sang tên cho chúng nó dùng, đợi sau này…”
“Dượng,” tôi ngắt lời ông ta, “Dượng bị nhồi m/áu cơ tim hôm qua, hôm nay đã có thể ra ngoài bàn chuyện làm ăn rồi sao?”
Nụ cười trên mặt ông ta cứng đờ lại.
“Ôi chao, đây là vận may thôi,” ông ta nhanh chóng khôi phục vẻ tự nhiên, “Bác sĩ nói dượng chỉ bị thiếu m/áu cơ tim nhẹ, không nghiêm trọng. Nhập viện cũng chỉ là để quan sát thôi.”
“B/ệnh viện nào ạ?”
“Thì B/ệnh viện Nhân Hòa thôi,” ông ta xua tay, “Nói ra con cũng không quen. Đúng rồi, tiền áo khoác bao nhiêu? Dượng đưa con.”
“Hai ngàn ba.”
Động tác móc ví của ông ta khựng lại: “Đắt thế à?”
“M/ua ở trung tâm thương mại, có hóa đơn.”
Ông ta nhìn chằm chằm tôi một lúc, chậm rãi rút tiền, đếm hai mươi ba tờ một trăm đặt lên bàn: “Anh em thân thiết cũng phải minh bạch chuyện tiền nong.”
Tôi thu tiền lại.
“Tiểu Nghiễn,” ông ta lại mở lời, “Hai mươi vạn mà dì con nói với con hôm qua…”
“Cháu không có nhiều tiền mặt như vậy trong tay,” tôi nói, “Phải ra ngân hàng đặt lịch hẹn.”
“Mất bao lâu?”
“Chắc là ba đến năm ngày làm việc.”
Ông ta gật đầu, dí tắt điếu th/uốc: “Được, không vội. Con cố gắng làm đi.”
Khi bước ra khỏi trà lâu, đã là bốn giờ rưỡi chiều. Tôi đứng bên vệ đường, nhìn Chu Chí Viễn bước lên một chiếc xe sedan màu trắng. Người lái xe là một người phụ nữ trẻ, tôi không quen. Chiếc xe nhập vào dòng người, chẳng mấy chốc đã không thấy đâu nữa.
Điện thoại rung, Thẩm Mỹ Lan gửi tin nhắn WeChat: “Tiểu Nghiễn, bác sĩ lại hối thúc rồi. Bên con thế nào rồi?”
Tôi nghĩ ngợi một chút, trả lời: “Đang gom, thứ Hai là có thể có.”
Bà ta gần như trả lời ngay lập tức: “Tốt tốt tốt, thứ Hai nhất định phải chuyển qua đấy nhé! Mạng sống của dượng con đang nằm trong tay con đấy!”
Tôi nhìn dòng chữ này, đột nhiên cảm thấy rất mệt mỏi. Không phải cái mệt về thể x/ác, mà là loại mệt mỏi rỉ ra từ tận trong xươ/ng tủy. Tôi chỉnh điện thoại sang chế độ im lặng, chậm rãi đi dọc theo con phố.
Khi đi ngang qua một thùng rác, tôi vứt cái túi đựng chiếc áo khoác màu đen vào đó.
Bảy giờ tối, tôi về đến căn phòng trọ. Pha bát mì, ngồi trước máy tính, mở một tài liệu trắng.
Tôi bắt đầu viết:
Thứ nhất, Thẩm Mỹ Lan hôm qua nói Chu Chí Viễn bị nhồi m/áu cơ tim đang cấp c/ứu, cần hai mươi vạn. Nhưng B/ệnh viện số 2 không có hồ sơ khám b/ệnh của ông ta.
Thứ hai, tôi đề nghị đến b/ệnh viện thăm, bà ta dùng đủ mọi lý do để từ chối.
Thứ ba, sáng nay trong điện thoại, giọng Chu Chí Viễn xuất hiện ở hậu cảnh, hỏi th/uốc lá của ông ta ở đâu. B/ệnh nhân sau khi cấp c/ứu nhồi m/áu cơ tim không thể nào hút th/uốc trong phòng b/ệnh thông thường.
Thứ tư, Chu Chí Viễn chiều nay bàn chuyện làm ăn ở trà lâu, sắc mặt hồng hào, hành động tự nhiên.
Thứ năm, ông ta cần một chiếc áo khoác đen, nói là để dự đám tang. Nhưng không nói là đám tang của ai, khi nào và ở đâu.
Thứ sáu, họ liên tục hối thúc chuyện hai mươi vạn, nhưng khi tôi bày tỏ muốn đích thân đến b/ệnh viện, phản ứng của họ vô cùng căng thẳng.
Thứ bảy, Chu Chí Viễn đề cập “vốn đã vào vị trí”, và ám chỉ liên quan đến di sản của bố mẹ tôi.
Tôi đọc lại bảy dòng này, rồi thêm một dòng nữa:
Thứ tám, có thể đây không phải lần đầu tiên họ làm như vậy.
Cuối tài liệu, tôi gõ vài chữ:
“Bước tiếp theo: Kiểm tra hồ sơ B/ệnh viện Nhân Hòa. Kiểm tra tình hình kinh tế gần đây của Chu Chí Viễn. Kiểm tra cái gọi là đám tang.”
Lưu lại, mã hóa.
Trời bên ngoài cửa sổ đã tối đen, đèn thành phố lần lượt sáng lên. Tôi ngồi trong bóng tối, nhớ lại những lời Trần Hàng nói: “Nếu chắc chắn đối phương đang lừa cậu, có thể báo cảnh sát.”
Nhưng báo cảnh sát cần bằng chứng. Mà thứ tôi có, chỉ là một vài nghi ngờ không rõ ràng, và một chiếc áo khoác đen bị vứt trong thùng rác.
Màn hình điện thoại lại sáng lên. Lần này là tin nhắn thoại WeChat của người em họ Chu Tuấn gửi tới. Tôi bấm mở, giọng nói mang theo tiếng nức nở của cậu ta vọt ra:
“Anh, bố em không xong rồi… Bác sĩ nói không nộp tiền nữa là sẽ ngừng th/uốc… Em c/ầu x/in anh, c/ứu bố em với…”
Tôi nghe xong, úp điện thoại xuống bàn.
Mì đã nguội rồi.
Tôi bưng bát lên, từng ngụm từng ngụm ăn hết, ngay cả nước dùng cũng uống cạn sạch. Sau đó tôi rửa bát, lau bàn, như mọi đêm bình thường khác.
Chỉ là khi nằm trên giường, tôi mở mắt nhìn trần nhà.
Tôi nhớ lời mẹ từng nói: “Tiểu Nghiễn, sau này dù gặp chuyện gì, cũng phải nhớ kỹ — vàng thật không sợ lửa, lời thật không sợ người tra.”
Nếu những gì họ nói đều là thật, vậy tôi tra một chút, cũng chẳng sao cả.
Phải không nào.
Bảy giờ sáng thứ Hai, tôi đứng trước cổng b/ệnh viện Nhân Hòa.
Đêm qua tôi hầu như không ngủ. Tin nhắn thoại mang theo tiếng nức nở của Chu Tuấn cứ lặp đi lặp lại trong đầu tôi, tin nhắn WeChat của Thẩm Mỹ Lan cứ hai tiếng lại gửi đến một tin — “Tiểu Nghiễn, tiền gom thế nào rồi?”, “Bác sĩ lại hối rồi, bảo hôm nay nhất định phải nộp”, “Dì c/ầu x/in con, đó là mạng của dượng con đấy”.
Tôi không trả lời bất cứ tin nào.
