Tôi tiếp tục lật xuống dưới. Bên dưới là bản sao hợp đồng m/ua b/án cửa hàng, bên m/ua là Lâm Kiến Quốc, bên b/án là một người tên Vương Kiến Quân. Ngày giao dịch diễn ra ba tháng sau hợp đồng v/ay n/ợ. Vậy là, bố tôi cho Chu Chí Viễn v/ay mười vạn, Chu Chí Viễn lấy cửa hàng ra thế chấp. Nhưng sau đó cửa hàng lại b/án cho bố tôi? Thế thì số tiền Chu Chí Viễn n/ợ bố tôi đã trả chưa? Tôi lật đến cuối, không thấy ghi chép hoàn trả nào. Ngược lại có một tờ biên nhận do Chu Chí Viễn viết: “Hôm nay đã nhận từ Lâm Kiến Quốc số tiền năm vạn tệ thay mặt trả khoản dư m/ua cửa hàng của Vương Kiến Quân.” Ngày tháng là bốn tháng trước khi t/ai n/ạn xảy ra. Vậy là số tiền Chu Chí Viễn n/ợ Vương Kiến Quân, bố tôi đã trả giúp ông ta? Mớ sổ sách này càng tính càng rối. Tôi đặt tài liệu xuống, day day thái dương. Điện thoại hiển thị bốn giờ sáng. Ngoài cửa sổ trời vẫn tối đen, phía xa văng vẳng tiếng gà gáy.
Tôi bước ra phòng khách, ngồi xuống chiếc ghế sofa phủ vải chống bụi. Bụi bặm bay lượn trong cột sáng từ điện thoại như những bông tuyết li ti. Đột nhiên, tôi nghe tiếng động dưới lầu. Tiếng xe. Rồi tiếng đóng cửa. Tôi đi đến bên cửa sổ, vén một góc rèm nhìn xuống. Dưới lầu đỗ một chiếc xe sedan màu trắng, rất quen mắt—chính là chiếc xe hôm đó ở ngoài trà lâu đã đón Chu Chí Viễn đi. Hai người từ trên xe bước xuống. Chu Chí Viễn và một người phụ nữ trẻ. Không phải Thẩm Mỹ Lan. Họ ngước nhìn lên phía trên một cái. Tôi vội vàng thụt người lại. Tiếng bước chân vang lên trong cầu thang. Rất nhẹ, nhưng lại đặc biệt rõ ràng trong đêm tĩnh lặng. Họ lên rồi. Tôi nín thở, nhìn quanh bốn phía. Trốn đâu? Tủ quần áo? Ban công? Hay là...
Tiếng chìa khóa cắm vào ổ. Tôi lao vào phòng ngủ của bố mẹ, nhẹ nhàng đóng cửa, khóa trái. Rồi chui vào trong tủ quần áo, kéo cánh cửa lại chỉ để hở một khe nhỏ. Bên ngoài, cửa mở. “Anh chắc là nó về rồi chứ?” Là giọng người phụ nữ trẻ. “Lão Lưu ở bến xe nhìn thấy nó, đi chuyến xe đêm về,” giọng Chu Chí Viễn, “Thằng nhóc này chắc chắn đã nghi ngờ rồi, nếu không sẽ không chạy về giữa đêm như vậy.” “Đồ đâu?” “Chắc là trong phòng bố mẹ nó. Chị tôi bảo, năm đó có vài tài liệu bà ấy không tìm thấy, có lẽ vẫn còn ở đây.” Tiếng bước chân đi lại trong phòng khách. Rồi là tiếng lục lọi đồ đạc. “Cái ngăn kéo này khóa rồi.” “Cạy ra.” Tiếng cạy khóa. Rất khẽ, nhưng chói tai vô cùng. Vài phút sau, người phụ nữ trẻ nói: “Tìm thấy rồi. Hợp đồng v/ay n/ợ, hợp đồng m/ua b/án cửa hàng, cả biên nhận nữa.” “Mang đi hết.” Chu Chí Viễn nói, “Không được để lại bất kỳ bằng chứng nào.” “Còn căn nhà này thì sao? Cứ để thế này à?” “Đợi xử lý xong thằng nhóc đó, căn nhà tự nhiên sẽ là của chúng ta.” Chu Chí Viễn cười nhạt, “Đấu với tao? Bố nó năm xưa còn chẳng đấu lại tao, nó là cái thá gì.”
Trong tủ quần áo, tôi cố bịt ch/ặt miệng, sợ bản thân phát ra tiếng động. Xử lý? Nghĩa là sao? “Đi thôi, trời sắp sáng rồi,” người phụ nữ trẻ nói, “Đúng rồi, phía Lưu Bưu anh định giải thích thế nào? Hắn thúc ép khoản tiền đó rất gắt.” “Gấp cái gì,” Chu Chí Viễn nói, “Đợi nhà vào tay, b/án đi là có tiền. Hơn nữa, năm đó nếu không phải tao giúp hắn dàn xếp chuyện Triệu Thuận Đạt, hắn đã vào tù lâu rồi. Hắn n/ợ tao ân tình.” Tiếng bước chân đi ra ngoài. Cửa đóng lại. Tôi trốn trong tủ, toàn thân r/un r/ẩy. Không phải vì sợ, mà là vì phẫn nộ. Hóa ra là vậy. Hợp đồng v/ay n/ợ là thật. M/ua b/án cửa hàng là thật. Bố tôi trả n/ợ thay Chu Chí Viễn là thật. Còn Chu Chí Viễn, vì không muốn trả tiền, vì căn nhà đó, có lẽ đã làm nhiều chuyện hơn thế. Tôi đợi đến khi chiếc xe dưới lầu rời đi mới bước ra khỏi tủ. Phòng khách bừa bãi, ngăn kéo bàn làm việc bị cạy tung, tài liệu vương vãi khắp nơi. Chúng lấy đi những tờ quan trọng nhất, nhưng để lại vài tờ tài liệu phụ. Trong đó có một biên nhận của xưởng sửa xe: “Sửa xe Thuận Đạt, thay má phanh bánh sau, đĩa phanh, tiền công...” Ngày tháng là một tuần trước t/ai n/ạn. Khách hàng ký tên: Lâm Kiến Quốc. Bố tôi thực sự đã sửa xe ở xưởng đó. Nhưng tại sao ông chưa bao giờ nhắc đến? Tôi chụp ảnh lưu lại, rồi thu dọn mọi thứ ngăn nắp. Trời đã hửng sáng, tôi đứng ngoài ban công, nhìn mấy chậu hoa nhài đã khô héo. Mẹ tôi thích hoa nhài nhất. Bà nói hoa nhài thơm, thanh tao, không phô trương, nhưng lúc nào cũng ở đó. Giống như một số người, một số việc. Tôi lấy điện thoại ra, bật nguồn. Hàng chục tin nhắn chưa đọc ùa vào, phần lớn là của Thẩm Mỹ Lan và Chu Tuấn. Còn một tin nhắn từ số lạ: “Anh Lâm Nghiễn, em là Tô Hiểu. Em đến nơi rồi, an toàn. Anh bảo trọng.” Tôi trả lời: “Cảm ơn. Cô cũng bảo trọng.” Rồi tôi gọi cho Trần Hàng. “Alo?” Giọng cậu ấy còn ngái ngủ. “Trần Hàng, giúp tôi một việc,” tôi nói, “Tôi muốn tra một vụ t/ai n/ạn bốn năm trước. Đường Bắc Vành Đai, va chạm từ phía sau, hai người t/ử vo/ng. Chủ xe Lâm Kiến Quốc.” Đầu dây bên kia im lặng vài giây: “Lâm Nghiễn, cậu...” “Tôi nghĩ đó không phải là t/ai n/ạn.”
