Người đàn ông này, lẽ ra phải nói yêu tôi suốt đời trước mặt mọi người.
Thế nhưng lúc này, anh ta đang ôm người khác, như thể đang ôm cả thế giới của mình.
Tôi cầm lấy túi xách, bước qua họ để đi ra ngoài.
Vừa đến cửa sảnh tiệc, mẹ Chu cùng một đám họ hàng chặn đường tôi lại.
Bà nhìn thấy chiếc túi trên tay tôi, sắc mặt trở nên khó coi đến cực điểm:
“Kỳ Đường, hôm nay con mà dám bước một bước, thì mặt mũi nhà họ Chu để vào đâu?”
Tôi khẽ đáp:
“Để vào đâu cũng được, đừng để lên người con.”
Cả khán phòng xôn xao.
Nhưng tôi đã chẳng còn nghe rõ nữa.
Điện thoại của mẹ tôi gọi đến đúng lúc này.
Ngay khi bắt máy, bà không hỏi lấy một câu.
Chỉ có một mệnh lệnh đầy vẻ kìm nén cơn gi/ận:
“Kỳ Đường, quay lại thảm đỏ ngay lập tức.”
Tôi nhìn tấm ảnh cưới đang phát lặp đi lặp lại ở cuối sảnh tiệc, bỗng thấy nực cười.
“Mẹ, con không cưới nữa.”
Đầu dây bên kia im lặng nửa giây.
Ngay sau đó, bà lạnh lùng nói:
“Con dám.”
Nhưng không đợi bà nói hết câu, giây tiếp theo, tất cả màn hình lớn trong sảnh tiệc bỗng tối sầm lại.
Phía sau sân khấu vang lên một tiếng n/ổ trầm đục.
Đám đông gào thét.
Trong bóng tối, có người va mạnh vào tôi.
Khi tôi ngã nhào vào vũng nước lạnh buốt, tôi nghe thấy Chu Tẫn ôm Kỳ Viện lao về phía lối thoát hiểm.
Cũng nghe thấy mẹ tôi hét lên trong điện thoại:
“Viện Viện đâu? Viện Viện có sao không?”
Khi tôi bị người ta giẫm lên ngón tay, đ/au đến mức choáng váng.
Sau khi sảnh tiệc mất điện, mọi thứ trở nên hỗn lo/ạn, đồ trang trí rơi xuống đất, mảnh vỡ đ/âm vào cẳng chân tôi.
Điện thoại vẫn áp sát bên tai.
Cuối cùng, mẹ tôi cũng nghe thấy tiếng thở dốc của tôi.
Nhưng bà vẫn lên tiếng:
“Kỳ Đường, em gái con có đang ở bên cạnh con không? Bảo Chu Tẫn nghe điện thoại.”
Tôi nằm sấp dưới nước, những ngón tay bị đám đông giẫm đến mức không cử động được.
“Mẹ, con ngã rồi.”
Đầu dây bên kia bỗng im bặt.
Sau đó, tôi nghe thấy bà hạ thấp giọng:
“Ngã vào đâu?”
Cổ họng tôi thắt lại.
Suốt 27 năm nay, bà rất ít khi hỏi tôi như vậy.
Nhưng còn chưa đợi tôi trả lời, đầu dây bên kia bỗng truyền đến tiếng khóc của trợ lý Kỳ Viện:
“Chuyên gia trưởng Tống! Chị Viện Viện không thở được, camera vẫn chưa tắt!”
Sự do dự của mẹ tôi biến mất trong chớp mắt.
“Ngã thì đứng dậy đi. Con không còn là trẻ con nữa, bây giờ quan trọng nhất là x/ác nhận sự an toàn của Viện Viện. Con bé bị hen suyễn, không chịu nổi kinh hãi đâu.”
Tôi nghiến răng chống người dậy.
Cẳng chân mềm nhũn, lại quỳ xuống đống thủy tinh vỡ.
Cơn đ/au đớn như ngàn vạn mũi kim đ/âm vào xươ/ng tủy.
Xung quanh có người hét lên:
“Cô dâu vẫn còn ở bên trong!”
Từ cửa vang lên giọng nói của Chu Tẫn.
“Kỳ Đường! Em đừng cử động, anh đến ngay--”
Lời chưa nói hết, Kỳ Viện đột nhiên ho sặc sụa:
“Anh Chu Tẫn, em không thở được...”
Bước chân của Chu Tẫn dừng lại.
Anh ta chỉ dừng lại một giây.
Sau đó tôi nghe thấy anh ta bế Kỳ Viện lên, giọng điệu căng thẳng:
“Đưa em ấy ra xe trước.”
Tôi khẽ cười một tiếng.
Đầu dây bên kia, mẹ tôi cuối cùng cũng mất kiên nhẫn:
“Con cười cái gì?”
“Không có gì.”
“Kỳ Đường, đừng giở tính khí vào lúc này. Buổi ra mắt hôm nay của Viện Viện vì con mà đã bị gián đoạn, phía đài vẫn đang đợi mẹ về xử lý dư luận.”
Tôi nhìn những ngón tay bị giẫm đến tím tái của mình.
“Vậy thì sao?”
“Thì con mau ra ngoài ngay, thay đồ, giải thích rõ ràng với người lớn nhà họ Chu, cứ nói là sự cố khách sạn, không phải con hủy hôn.”
Bà dừng lại một chút, bồi thêm một câu:
“Đừng lôi Viện Viện vào.”
Câu nói này như một cây kim, đ/âm từ màng nhĩ vào tận tim.
Cơn đ/au vẫn tiếp diễn.
Tôi lại bỗng nhiên không còn tiếng nói.
Có lẽ cứ ở lại đây như thế này cũng chẳng có gì là tệ.
Nhưng giây tiếp theo, đám đông bị ai đó xô mạnh ra.
Một người đàn ông mặc áo mưa đen lao đến trước mặt tôi.
Tôi nhìn rất lâu mới nhận ra đó là Thịnh Hoài Nghiễn.
Người phụ trách trẻ tuổi nhất của dự án chung về khí hậu đại dương, cũng là người duy nhất dám đ/ập bàn vì tôi trong buổi thẩm định ba tháng trước.
Anh ấy nhìn thấy m/áu trên chân tôi, sắc mặt lập tức thay đổi.
“Kỳ Đường, có đứng dậy được không?”
Tôi lắc đầu.
Anh ấy không hỏi thêm gì, cởi áo mưa khoác lên người tôi rồi bế bổng tôi lên.
Mẹ tôi nghe thấy giọng đàn ông trong điện thoại, lập tức cảnh giác:
“Con đang ở cùng ai?”
Thịnh Hoài Nghiễn bế tôi bước ra ngoài.
Tôi đưa điện thoại ra xa.
Nhưng giọng bà vẫn chói tai truyền đến:
“Kỳ Đường, con đừng quên hôm nay con là ai! Đi cùng người lạ trong đám cưới, con để Viện Viện sau này làm người thế nào?”
Tôi nhìn chằm chằm vào lối ra ở cuối hành lang tối tăm.
Đó là nơi duy nhất giống như ánh sáng giữa cơn mưa bão này.
Tôi bỗng lên tiếng:
“Mẹ.”
“Lúc con bị kẹt bên trong, mẹ đã hỏi về Kỳ Viện ba lần.”
“Mẹ chưa một lần nào hỏi con có đ/au không.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Nhưng bà chỉ hạ thấp giọng:
