Anh ta nói những cảm xúc, những câu chuyện nhỏ nhặt của tôi quá riêng tư, không thích hợp để tiếp tục công khai.
Anh ta bảo: “Em bây giờ là Tạ phu nhân, đừng lúc nào cũng để người ta thấy sự yếu đuối của em.”
Thế là tôi ngừng cập nhật.
Ngày đầu ngừng cập nhật, đ/ộc giả hỏi tôi có phải bị ốm không.
Tháng đầu ngừng cập nhật, biên tập viên Đường Du Ninh gửi tin nhắn cho tôi, nói chuyên mục mới vẫn luôn chừa chỗ cho tôi.
Năm đầu ngừng cập nhật, vẫn có người vào bình luận nói, đợi bạn quay về.
Năm thứ ba ngừng cập nhật, chẳng còn ai hỏi nữa.
Tôi mở thư mục đó ra.
Bản thảo cuối cùng bên trong là hình ảnh một cô gái đứng giữa cuộn chỉ.
Cô ấy cúi đầu, trên người quấn đầy những sợi chỉ đỏ chằng chịt.
Mỗi một sợi chỉ đều dẫn ra ngoài khung hình.
Không một sợi nào nằm trong tay cô ấy.
Tôi nhìn bức tranh đó, bỗng cảm thấy nghẹt thở.
Hóa ra bản thân tôi của ba năm trước đã vẽ ra chính mình của hiện tại.
Chỉ là lúc đó tôi không hiểu.
Sợi chỉ đỏ trên cổ tay khẽ áp sát vào da th!t.
Không còn nóng nữa.
Giống như một nhịp thở tĩnh lặng.
Tôi cầm bút vẽ lên một lần nữa.
Đã lâu không vẽ, cổ tay có chút cứng.
Nét bút đầu tiên đặt xuống, đường nét lệch lạc dữ dội.
Tôi khựng lại, không xóa đi.
Tiếp tục vẽ tiếp.
Vẽ một người phụ nữ cúi đầu nhìn bàn tay trái của mình.
Trên cổ tay là một sợi chỉ đỏ.
Sợi chỉ không kéo dài về phía người đàn ông ở phương xa.
Cũng không dẫn đến bất kỳ cánh cửa nào đang đóng kín.
Nó quấn một vòng, nhẹ nhàng quay trở về trái tim của chính cô ấy.
Vẽ đến đây, điện thoại đột nhiên đổ chuông.
Cái tên Tạ Lâm Chu hiện lên trên màn hình.
Tôi không bắt máy ngay.
Điện thoại reo hơn mười giây rồi tự động ngắt.
Ngay sau đó, anh ta gửi tin nhắn đến:
“Kiều Mạn nói em vừa rồi không trả lời cô ấy.”
“Mạnh Tri Hòa, trước buổi họp báo đừng có giở trò.”
Tôi nhìn dòng chữ “đừng có giở trò” đó, bỗng bật cười.
Hóa ra trong mắt anh ta, tôi không khóc không làm ầm, không truy hỏi, không đợi anh ta, thậm chí đến tin nhắn cũng không trả lời, vẫn là đang giở trò.
Chỉ cần tôi không đ/au khổ theo cách mà anh ta quen thuộc.
Thì chính là giở trò.
Tôi còn chưa kịp trả lời, ngoài cửa truyền đến tiếng xoay ổ khóa mật mã.
Tít.
Tít.
Tít.
Cửa mở rồi.
Tạ Lâm Chu đứng ở huyền quan, trên người mang theo gió đêm và mùi nước hoa phụ nữ thoang thoảng.
Anh ta cúi đầu thay giày,
giọng điệu lạnh lùng quen thuộc:
“Em xóa thiết kế chủ đạo buổi họp báo rồi à?”
Tôi ngước nhìn anh ta.
Dưới ánh đèn, tay áo anh ta hơi xắn lên.
Phía trong cổ tay trái, dường như có một vệt đỏ cực nhạt.
Một vòng tròn mảnh.
Giống như một sợi chỉ đã biến mất từ lâu, cuối cùng cũng từ sâu trong da th!t, chậm rãi nổi lên.
2.
Tôi nhìn vệt đỏ đó, hơi thở thoáng chững lại.
Rất nhạt.
Nhạt đến mức nếu không phải ánh đèn vừa vặn chiếu lên xươ/ng cổ tay anh ta, tôi gần như sẽ tưởng đó là ảo giác.
Tạ Lâm Chu thấy tôi không nói lời nào, lông mày nhíu ch/ặt hơn.
“Mạnh Tri Hòa.”
Khi anh ta gọi đầy đủ họ tên tôi, luôn mang theo một sự khó chịu đầy kìm nén.
Giống như đang nhắc nhở tôi, tôi lại làm sai chuyện gì rồi.
Trước đây tôi sợ nhất là anh ta gọi mình như thế.
Anh ta chỉ cần nhíu mày, tôi sẽ theo bản năng mà giải thích.
“Em không cố ý.”
“Em chỉ là quá đ/au lòng thôi.”
“Em không muốn ảnh hưởng đến công việc của anh.”
Nhưng lúc này, tôi chỉ thấy bát mì th!t bò hầm cà chua kia ăn thật đáng giá.
Ít nhất dạ dày cũng được ấm áp.
Tôi tựa vào lưng ghế, bình tĩnh nhìn anh ta:
“Xóa rồi.”
Động tác thay giày của Tạ Lâm Chu khựng lại.
Anh ta ngước mắt nhìn tôi.
“Em có biết còn mấy ngày nữa là đến buổi họp báo không?”
“Biết.”
“Vậy mà em còn xóa?”
“Tôi không muốn vẽ nữa.”
Không gian im lặng trong chốc lát.
Tạ Lâm Chu như thể vừa nghe thấy điều gì đó hoang đường.
Anh ta bước vào, vắt chiếc áo khoác lên tay vịn ghế sofa, ống tay áo sơ mi hơi xắn lên.
Vệt đỏ nhạt kia lại lộ ra một chút.
Tôi ép mình dời ánh mắt đi.
Không được nhìn.
Ít nhất là bây giờ không được nhìn.
“Em không muốn vẽ nữa?” Giọng anh ta rất nhạt, “Mạnh Tri Hòa, em nghĩ đây là trò chơi nhà chòi của trẻ con à?”
Tôi không tiếp lời.
Anh ta đi đến trước bàn, nhìn thấy bát trống không tôi ăn dở, lại nhìn thấy lọ sa tế trên bàn.
Lông mày nhíu ch/ặt hơn nữa.
“Muộn thế này rồi còn ăn mấy thứ này?”
Kiếp trước, anh ta cũng từng nói như vậy.
Anh ta nói nhiều dầu mỡ.
Nói hại dạ dày.
Nói sau khi kết hôn tôi ngày càng không chú ý hình tượng.
Khi đó tôi rõ ràng rất thích ăn cay, vậy mà vẫn lặng lẽ cất lọ sa tế vào nơi sâu nhất của tủ bếp.
Giống như cất giấu một phần bản thân không thể để lộ ra ngoài.
Tôi cúi đầu nhìn bát trống.
Nước canh cà chua còn sót lại một chút, vệt dầu đỏ nổi trên bề mặt, hơi nóng đã tan hết.
Nhưng cảm giác được lấp đầy trong lòng tôi vẫn còn đó.
“Tôi đói.”
Tạ Lâm Chu như bị câu trả lời của tôi làm cho nghẹn lời.
Anh ta im lặng vài giây, giọng trầm xuống:
“Tôi đang hỏi về buổi họp báo.”
“Tôi cũng đang trả lời về buổi họp báo.”
Tôi ngẩng đầu lên.
“Tôi đói, cho nên tôi ăn cơm trước.”
“Tôi mệt, cho nên tôi không vẽ nữa.”
“Tôi không muốn tiếp tục làm không công cho thương hiệu của anh nữa, cho nên tôi xóa rồi.”
Lời vừa dứt, sắc mặt Tạ Lâm Chu cuối cùng cũng thay đổi.
Không phải gi/ận dữ.
Mà giống như khó mà thấu hiểu.
Cứ như một món đồ nội thất cũ đặt ở vị trí cố định, bỗng nhiên tự mọc chân,
chuyển đến bên cửa sổ.
Anh ta nhìn chằm chằm vào tôi.
“Làm không công?”
Tôi khẽ ừ một tiếng.
“Từ lúc thương hiệu của anh thành lập đến giờ, tất cả áp phích ngày lễ, minh họa bao bì, bản thảo trưng bày tại cửa hàng, cơ bản đều là tôi vẽ.”
“Tạ Lâm Chu, tôi đã từng nhận được đồng tiền nào chưa?”
Anh ta im lặng.
Tôi thay anh ta trả lời:
“Chưa.”
“Bởi vì tôi là vợ anh.”
“Bởi vì tôi nên ủng hộ anh.”
