Không lâu sau, dì nhỏ bưng ra một bát mì trứng rau cải.
Rất đơn giản.
Nước dùng trong vắt.
Phía trên là một quả trứng chiên ch/áy cạnh vàng ruộm.
Dì đưa đũa cho tôi.
“Ăn đi.”
Tôi cúi đầu ăn một miếng.
Nước mắt lại rơi vào bát.
Dì nhỏ ngồi đối diện tôi, thở dài.
“Mạnh Tri Hòa.”
“Dạ?”
“Khóc thì được.”
Dì nhìn tôi, từng chữ một nói:
“Nhưng đừng vừa khóc vừa để bụng đói.”
Tôi cắn miếng mì, cuối cùng cũng bật khóc thành tiếng.
Lần này không phải kiểu khóc nghẹn ứ đến đ/au cả lồng ngựk.
Mà là kiểu khóc rất mất mặt, rất thảm hại, rất triệt để.
Tôi vừa khóc vừa ăn.
Ăn đến mức mặt mũi đẫm lệ, chẳng còn hình tượng gì nữa.
Dì nhỏ rút vài tờ giấy đẩy về phía tôi.
“Chậm thôi.”
“Không ai tranh với con đâu.”
Tôi càng khóc to hơn.
Đúng vậy.
Không ai tranh với tôi cả.
Thế mà bao năm qua, sao tôi lại sống như thể mọi thứ đều phải giành gi/ật mới có được?
Giành sự chú ý của chồng.
Giành chút thấu hiểu của cha mẹ.
Giành lấy những khe hở mà Kiều Mạn chưa chiếm chỗ.
Giành lấy chút dịu dàng mà Tạ Lâm Chu thỉnh thoảng ban phát cho tôi.
Tôi mệt mỏi như một sợi chỉ bị kéo căng đến mức sắp đ/ứt.
Ăn xong mì, dì nhỏ thu bát đi.
Tôi ngồi trên ghế sofa, ôm lấy đầu gối, thì thầm:
“Dì nhỏ, con có phải rất vô dụng không?”
“Sống lại một lần nữa, vẫn thấy đ/au.”
Động tác rửa bát của dì khựng lại.
Dì quay đầu nhìn tôi.
“Ai nói với con, sống lại một lần là không được phép đ/au?”
Tôi sững người.
Dì bước tới, ngồi xuống cạnh tôi.
“đ/au nghĩa là con không phải là đ/á.”
“Biết đ/au mà vẫn chịu chạy ra ngoài, thế đã là rất hữu dụng rồi.”
Tôi cúi đầu nhìn sợi chỉ đỏ trên cổ tay.
Không biết mưa đã tạnh từ lúc nào.
Ngoài cửa sổ trời vẫn đen kịt.
Nhưng trên mặt kính phản chiếu gương mặt tôi.
Đôi mắt sưng đỏ.
Tóc tai rối bời.
Khoác trên người chiếc áo cũ của dì nhỏ.
X/ấu xí một cách chân thực.
Tôi bỗng cười khẽ một tiếng.
Đúng vậy.
Tôi đã chạy ra ngoài rồi.
Mặc dù đang khóc.
Mặc dù thảm hại.
Mặc dù đến cúc áo cũng cài lệch.
Nhưng tôi đã chạy ra ngoài.
Đúng lúc này, màn hình điện thoại lại sáng lên.
Tôi tưởng vẫn là Tạ Lâm Chu.
Nhưng lại thấy Đường Du Ninh gửi tin nhắn:
“Bản thảo tuyên bố tôi viết xong rồi.”
“Còn nữa, bức “Đầu dây nằm trong tay tôi” của cô đã lọt vào bảng xếp hạng mới của nền tảng.”
“Tri Hòa, rất nhiều người đang đợi cô vẽ tiếp đấy.”
Tôi nhìn chằm chằm vào tin nhắn đó.
Nước mắt chưa khô, nhưng lồng ngựk bỗng nhảy lên một nhịp nhẹ nhàng.
Giống như một hạt giống vừa được mưa thấm đẫm.
Trong lòng đất tối đen,
khẽ cựa mình.
Dì nhỏ ghé vào xem.
“Muốn vẽ à?”
Tôi siết ch/ặt điện thoại.
“Muốn vẽ.”
“Bây giờ luôn?”
“Bây giờ.”
Dì đứng dậy, kéo từ dưới quầy ra một chiếc thùng giấy cũ.
“Vậy thì đúng lúc rồi.”
Dì vỗ vỗ lên mặt thùng.
Bụi bay m/ù mịt, khiến con mèo mướp b/éo bất mãn kêu lên một tiếng.
Dì nhỏ cười cười.
“Đồ của con để quên ở chỗ dì ngày trước đấy.”
Tôi sững người.
Dì mở thùng ra.
Bên trong là một chồng tập tranh cũ.
Cuốn trên cùng bìa đã ố vàng, các góc quăn lại.
Tôi đưa tay lấy nó.
Lật mở trang đầu tiên.
Trong tranh, một cô gái đứng giữa những sợi chỉ đỏ chằng chịt.
Chỉ quấn ch/ặt tay chân, siết lấy cổ cô ấy.
Nhưng cô ấy cúi đầu.
Trong tay nắm một chiếc kéo nhỏ.
5.
Tôi nhìn chằm chằm vào bức tranh đó, rất lâu không nói lời nào.
Giấy đã ố vàng.
Nét chì cũng đã hơi phai.
Nhưng ánh mắt của cô gái trong tranh, lại rõ ràng đến kinh ngạc.
Cô ấy không khóc.
Không cầu c/ứu.
Chỉ cúi đầu, nắm lấy chiếc kéo nhỏ ấy.
Như đang đợi một thời cơ.
Lại như đang đợi chính mình cuối cùng cũng ra tay.
Dì nhỏ đứng cạnh nhìn qua.
“Cuốn này con để quên chỗ dì hồi học cấp ba.”
“Hồi đó dì hỏi con vẽ cái gì đấy.”
“Con bảo, là một người sớm muộn gì cũng sẽ chạy thoát.”
Đầu ngón tay tôi khẽ chạm vào mặt giấy.
Hóa ra từ rất lâu rồi, tôi đã muốn chạy trốn.
Chỉ là sau đó gặp Tạ Lâm Chu.
Tôi tưởng mình cuối cùng đã có chốn về.
Thế là cam tâm tình nguyện vứt bỏ chiếc kéo.
Giao sợi chỉ đi.
Tự tay nh/ốt chính mình của ngày muốn chạy trốn đó vào trong tranh.
Giỏi thật đấy, Mạnh Tri Hòa.
Cô vậy mà có thể lừa chính mình suốt bao nhiêu năm.
Điện thoại rung lên.
Đường Du Ninh gửi bản thảo tuyên bố.
Tôi nhấn mở.
Lời lẽ không dài.
Giọng điệu rất bình tĩnh.
“Tôi là Mạnh Tri Hòa, bút danh Hòa Diệp, chưa bao giờ cấp phép cho Tạ Thị Gia Dụng và các đội ngũ liên quan sử dụng, chuyển thể, mô phỏng các yếu tố hình ảnh gốc trong các tác phẩm đã hoặc chưa xuất bản của tôi, bao gồm nhưng không giới hạn ở bố cục nhân vật, thiết lập đường nét, hình tượng sợi chỉ đỏ và cách thể hiện phân cảnh. Đối với các nội dung tranh chấp liên quan, tôi sẽ bảo lưu quyền xử lý tiếp theo.”
Bên dưới còn một câu:
“Qu/an h/ệ hôn nhân không cấu thành việc cấp phép tác phẩm.”
Tôi nhìn dòng chữ cuối cùng này, lồng ngựk bỗng bị va chạm nhẹ.
Qu/an h/ệ hôn nhân không cấu thành việc cấp phép tác phẩm.
Vậy còn tình cảm thì sao?
Phải chăng tình cảm cũng không cấu thành việc hy sinh không giới hạn?
Phải chăng tôi từng yêu một người, không có nghĩa là anh ta có thể tùy ý lấy đi thời gian, tài năng, lòng tự trọng và cuộc đời của tôi?
Dì nhỏ đặt một cốc nước nóng cạnh tay tôi.
“Viết hay lắm.”
Tôi ngước nhìn dì.
“Dì đọc hiểu à?”
Dì nhướng mày.
“Dì chỉ mở tiệm sách, chứ không phải mở tiệm qu/an t/ài.”
Tôi không nhịn được, cười một cái.
Mắt vẫn còn sưng, cười lên chắc là x/ấu lắm.
Nhưng tôi không quan tâm.
Tôi trả lời Đường Du Ninh:
“Giữ lại câu này.”
Đường Du Ninh đáp ngay:
“Tất nhiên là giữ lại rồi.”
