“Mẹ không thể làm phiền dì mãi được.”
Dì Ngô sốt sắng:
“Phiền cái gì mà phiền?”
“Chị cứ lo dưỡng thương cho tốt đã.”
Tôi nói:
“Mẹ, đợi làm xong thủ tục, chúng ta sẽ quay về ở trong chính ngôi nhà của mình.”
Mẹ tôi nhìn tôi:
“Ông ấy sẽ không chuyển đi đâu.”
Tôi biết bà đang nói đến Đường Đức Hải.
Ông ta đã sống ở đây hơn hai mươi năm, sớm đã coi ngôi nhà của bà ngoại là ngai vàng của riêng mình.
Bắt ông ta cút đi, còn khó hơn cả lấy mạng ông ta.
Tôi lấy điện thoại, gọi cho văn phòng ủy ban thôn:
“Chào ông, tôi muốn hỏi về thủ tục liên quan đến đất ở và chuyển hộ khẩu.”
Mẹ tôi sững người:
“Tiểu Âm, con định làm gì?”
Tôi nhìn bà:
“Ông ấy không đi, chúng ta sẽ theo trình tự mà mời ông ấy đi.”
“Có thể dùng pháp luật giải quyết, thì đừng bao giờ nói chuyện tình thân với ông ta nữa.”
Khi câu nói này được thốt ra, trong mắt mẹ tôi thoáng hiện lên vẻ mơ hồ. Cả đời này bà đã nghe quá nhiều lời khuyên bảo phải nhẫn nhịn.
Đây là lần đầu tiên có người nói với bà rằng, không cần phải nể tình thân.
Chiều tối hôm đó, Phạm Thành cùng trưởng thôn đến nhà dì Ngô. Trưởng thôn xem qua giấy tờ, lại nhìn vết thương trên mặt mẹ tôi, thở dài hồi lâu:
“Ngọc Mai, nguồn gốc ngôi nhà này, các cụ già trong thôn đều biết cả.”
“Mẹ cô năm đó đúng là đã cho cô ở.”
“Sửa sang cũng là tiền cô bỏ ra.”
“Nhưng trong hộ khẩu, Đường Đức Hải vẫn đang ở nhà cô.”
Tôi hỏi:
“Có thể bắt ông ta chuyển đi không?”
Trưởng thôn nói:
“Ly hôn xong mới làm thủ tục được.”
“Giờ thì hơi rắc rối.”
Mẹ tôi nói khẽ:
“Tôi sẽ khởi kiện ly hôn.”
Trưởng thôn nhìn bà:
“Cô nghĩ kỹ chưa?”
Mẹ tôi gật đầu:
“Nghĩ kỹ rồi.”
Ba chữ này, còn nặng hơn cả viên gạch hôm qua.
Tôi đi cùng bà lên trấn tìm luật sư tư vấn. Luật sư xem xong giấy giám định thương tật, video, giấy tờ rút tiền ngân hàng, hợp đồng v/ay n/ợ, sắc mặt cũng trầm xuống:
“Bằng chứng về b/ạo l/ực gia đình khá đầy đủ.”
“Phần chiếm đoạt tài sản và mạo danh thân phận, có thể truy c/ứu trách nhiệm đồng thời.”
“Trong vụ kiện ly hôn, cần phải nộp đơn xin lệnh bảo vệ thân thể.”
Mẹ tôi nghe rất chăm chú.
Bà ghi từng điều một vào giấy.
Khi viết, tay bà vẫn run.
Nhưng không hề dừng lại.
Đêm đó về đến nhà dì Ngô, trời đã tối mịt. Dì Ngô để lại cháo nóng cho chúng tôi. Mẹ tôi húp được nửa bát, đột nhiên nói:
“Tiểu Âm, mai mẹ vẫn phải đến xưởng.”
Tôi ngẩn người:
“Mẹ đã thế này rồi mà còn đi?”
Bà cúi nhìn đôi bàn tay mình:
“Mẹ phải xin nghỉ phép.”
“Cũng phải làm rõ chuyện thẻ lương.”
“Sau này lương không được chuyển vào cái thẻ đó nữa.”
Tôi gật đầu:
“Con đi cùng mẹ.”
Bà muốn nói không cần.
Nhưng nhìn thấy ánh mắt tôi, lại nuốt lời vào trong.
Sáng hôm sau, chúng tôi vừa đến cửa xưởng may, đã thấy một đám người vây quanh phòng bảo vệ. Bước chân mẹ tôi khựng lại. Vết sưng trên mặt bà vẫn chưa tan, đeo khẩu trang cũng không che nổi.
Bảo vệ vừa nhìn thấy bà, biểu cảm lập tức trở nên kỳ lạ:
“Chị Mai, cuối cùng chị cũng đến rồi.”
Tim tôi thắt lại:
“Có chuyện gì vậy?”
Bảo vệ hạ thấp giọng:
“Chồng chị sáng sớm đã dẫn người đến làm lo/ạn.”
“Nói chị ăn tr/ộm vải của xưởng, còn cuỗm cả tiền hàng bỏ trốn.”
“Giám đốc đang đợi chị trong văn phòng đấy.”
Tờ đơn xin nghỉ phép trong tay mẹ tôi, “bạch” một tiếng rơi xuống đất.
Mẹ tôi đứng trước cổng xưởng, ánh mắt trống rỗng. Bà đã làm ở xưởng may này hơn mười năm.
Từ lúc mới tập đạp máy kh//âu, đến sau này dẫn dắt nhóm chạy hàng.
Bà chưa từng đi muộn mấy lần.
Cũng chưa từng lấy một mảnh vải vụn nào của xưởng.
Vậy mà chỉ vì một câu nói của Đường Đức Hải, ông ta đã có thể đổ nước bẩn lên người bà.
Tôi cúi xuống nhặt tờ đơn xin nghỉ phép lên. Mép giấy đã bị bà nắm đến mềm nhũn.
“Mẹ, đi vào thôi.”
Bà nhìn tôi, giọng căng cứng:
“Người trong xưởng sẽ nghĩ sao?”
Tôi nói:
“Ai đổ nước bẩn, thì bắt kẻ đó phải tự tay lau sạch.”
Bà hít sâu một hơi.
Lần này, bà không quay lưng bỏ chạy nữa.
Chúng tôi đi vào khu xưởng. Dọc đường, không ít công nhân nhìn sang.
Có người đồng cảm.
Có người né tránh.
Cũng có người thì thầm to nhỏ.
Tôi nghe thấy có người nói:
“Sao mặt chị ấy sưng thế kia?”
“Nghe nói nhà cửa làm lo/ạn dữ lắm.”
“Sáng nay Đường Đức Hải nói chị ấy ăn tr/ộm tiền, không biết thật giả thế nào.”
Lưng mẹ tôi thẳng hơn.
Càng sợ, bà càng không chịu cúi đầu.
Cửa văn phòng giám đốc đang mở. Đường Đức Hải ngồi bên trong.
Trên mặt ông ta vẫn còn dấu đỏ do cái t/át của mẹ tôi để lại.
Bên cạnh đứng hai người đàn ông. Một trong số đó tôi nhận ra, là gã đòi n/ợ hôm qua.
Người kia mặc áo khoác đen, tay cầm một tờ giấy n/ợ.
Giám đốc họ Lưu, năm mươi mấy tuổi, nhìn thấy mẹ tôi bước vào, lông mày nhíu lại:
“Ngọc Mai, cô ngồi trước đi.”
Đường Đức Hải lập tức cười lạnh:
“Bà ta còn mặt mũi mà ngồi sao?”
“Giám đốc Lưu, tôi đã nói rõ với ông rồi.”
“Bà ta bây giờ đòi ly hôn với tôi, còn cuỗm sạch tiền trong nhà đi rồi.”
“Mấy năm nay bà ta quản lý vải vóc trong xưởng, ai mà biết có lấy ra ngoài không.”
Mẹ tôi tức đến đỏ hoe mắt:
“Tôi không có.”
Đường Đức Hải thậm chí không thèm nhìn bà:
“Cô nói không có là không có à?”
“Số tiền trong thẻ lương đó, làm sao đủ cho cô nằm viện rồi thuê luật sư?”
“Chắc chắn là lấy từ xưởng ra rồi.”
Tôi suýt bật cười vì tức:
“Đường Đức Hải, ông đây là vu khống.”
Ông ta ngẩng đầu nhìn tôi:
“Tôi đang nói chuyện với giám đốc, đến lượt mày chen miệng à?”
Tôi bước đến trước mặt mẹ:
“Ông sáng nay đến đây, là để đổ nước bẩn lên người mẹ tôi.”
“Cũng là để bức bà ấy không dám kiện ông.”
“Có đúng không?”
