Ngày Đường Đức Hải chuyển đi, trưởng thôn và Phạm Thành đều có mặt.
Hắn không đ/ập phá đồ đạc nữa.
Vì cảnh sát cũng đang ở đó.
Hắn chỉ ôm một chiếc túi hành lý cũ, đứng trước cổng sân nhìn mẹ tôi:
"Thẩm Ngọc Mai, mày thật đủ tà/n nh/ẫn."
Mẹ tôi đứng trong cửa.
Phía sau là khung cửa đã được sửa.
Bên cạnh là chiếc máy kh//âu cũ.
Bà nhìn hắn:
"Tôi không tà/n nh/ẫn."
"Tôi chỉ là không cần ông nữa."
Mặt Đường Đức Hải co gi/ật.
Bà Ngụy định lao vào ch/ửi bới, bị Phạm Thành chặn lại.
Bà ta khóc lóc gào thét:
"Mày ở nhà họ Đường hơn hai mươi năm, lương tâm bị chó ăn rồi!"
Mẹ tôi không lùi bước nữa:
"Tôi ở là nhà của mẹ tôi."
"Ăn là tiền tôi tự ki/ếm."
"đá/nh là đò/n của con trai bà."
"Tôi không n/ợ nhà họ Đường."
Bà Ngụy bị nghẹn, không nói nên lời.
Sau đó Mã Thúy đã trả lại một vạn tám tệ.
Bà ta không muốn trả.
Nhưng sao kê ngân hàng, camera, biên bản đều có, bà ta không trốn được.
Đường Hạo đến một lần.
Nó đứng trước cổng sân, cúi đầu nói xin lỗi.
Mẹ tôi không cho nó vào.
Bà chỉ nói:
"Sau này đừng nghĩ người khác dễ b/ắt n/ạt."
"Cũng đừng ăn bữa cơm đổi bằng sự khổ sở của người khác nữa."
Đường Hạo khóc.
Nhưng mẹ tôi đóng cửa lại.
Khoảnh khắc đó tôi biết, bà thực sự đã khác rồi.
Không phải bà trở nên lạnh lùng.
Mà là bà cuối cùng cũng học được cách buông bỏ những thứ không đáng phải gánh vác.
Mùa xuân đến rất chậm.
Cây táo tàu già trong sân đã nảy chồi non.
Mẹ tôi dọn dẹp phòng phía tây, treo một tấm biển nhỏ.
"Tiệm may Ngọc Mai."
Tấm biển đó do tôi viết.
Chữ không đẹp lắm.
Nhưng bà nhìn rất lâu.
"Tốt lắm."
Bà nói.
Chị em trong xưởng biết chuyện, lần lượt mang quần áo đến sửa.
Có người sửa lai quần.
Có người thay khóa kéo.
Cũng có người đặc biệt đến ngồi một lát, uống bát nước nóng, trò chuyện với bà vài câu.
Ban đầu mẹ tôi luôn ngại thu tiền.
Tôi bèn dán bảng giá lên tường.
Bà nhìn tờ bảng đó, cười nói tôi giống như một bà quản gia nhỏ.
Tôi nói:
"Sau này tay nghề của mẹ phải có giá."
Bà cúi đầu sờ chiếc máy kh//âu:
"Ừ."
"Mẹ cũng đáng được trả tiền rồi."
Tôi suýt nữa rơi nước mắt.
Sau này, Đường Đức Hải đã bị xử lý theo pháp luật vì nhiều vấn đề.
Ngày kết quả phán quyết truyền về thôn, không ai còn nói đó là chuyện gia đình nữa.
Những người từng ngồi bàn ăn xem trò vui, giờ gặp mẹ tôi đều có chút không dám nhìn thẳng vào mắt bà.
Mẹ tôi không m/ắng họ.
Cũng không tha thứ cho họ.
Bà chỉ đóng ch/ặt cửa sân, tiếp tục đạp chiếc máy kh//âu của mình.
Ngày tháng cứ thế tiến lên từng mũi kim mũi chỉ.
Một buổi chiều nọ, tôi về nhà, thấy bà đang đứng trong bếp kho cá.
Bếp lò được lau rất sạch.
Nồi canh sôi ùng ục.
Bà nghe thấy tiếng bước chân tôi, quay lại cười:
"Tiểu Âm, rửa tay ăn cơm đi."
Tôi nhìn bà.
Đột nhiên nhớ lại gian nhà chính tối hôm đó.
Nhớ lại mười cái t/át.
Nhớ lại viên gạch rơi xuống bàn bát tiên.
Nếu hôm đó tôi không砸 xuống, có lẽ bà vẫn sẽ tiếp tục nhẫn nhịn.
Nhưng giờ đây, bà đang đứng trong căn bếp của chính mình.
Trên mặt không còn vết thương.
Trong mắt có ánh sáng.
Đây mới là nhà.
Lúc ăn cơm, bà gắp cho mình một miếng th!t bụng cá.
Tôi ngẩn người.
Hồi nhỏ bà luôn bảo mình không thích ăn.
Tôi nhìn bà từ từ ăn miếng th!t đó.
Bà ngẩng đầu hỏi tôi:
"Nhìn mẹ làm gì?"
Tôi cười:
"Không có gì."
"Chỉ là cảm thấy, mẹ đáng được ăn miếng này từ lâu rồi."
Bà cũng cười.
Ngoài cửa sổ gió thổi qua cây táo tàu.
Lá mới xào xạc.
Như có ai đang nhẹ nhàng nói với chúng tôi.
Những ngày khổ sở cuối cùng cũng đã lật trang.
