Lần thứ ba, Giang Thừa Châu mất kiên nhẫn nhìn tôi:
“Em ngủ được không đấy?”
Tôi mở mắt:
“Không ngủ được.”
“Vậy em đi đổi chăn cho mẹ anh đi, mai anh còn phải lái xe.”
Tôi nhìn ông hồi lâu, rồi đứng dậy mang chăn đến cạnh giường mẹ chồng.
Tiếng sóng biển ngoài cửa sổ vỗ vào bờ từng đợt, trong phòng chỉ còn lại tiếng thì thầm của hai mẹ con họ.
Đêm đó, gió biển thổi suốt cả đêm.
Tôi vừa mới kết hôn, mà đã bắt đầu nhớ nhà.
Sáng hôm sau, mẹ chồng dậy sớm hơn cả tôi.
Bà kéo rèm cửa, hào hứng gọi Giang Thừa Châu:
“Thừa Châu, biển xanh quá! Mau chụp cho mẹ một tấm.”
Giang Thừa Châu lơ mơ ngồi dậy, nhìn thấy tôi, buột miệng hỏi:
“Đêm qua ngủ ngon không?”
Chưa đợi tôi trả lời, mẹ chồng đã cầm máy ảnh kéo ông đi.
“Thừa Châu, nhanh lên, góc này đẹp này.”
Ông ấy thích nhiếp ảnh từ thời đại học.
Năm đầu yêu nhau, ông nói sau này sẽ chụp cho tôi thật nhiều ảnh.
Sau đó, máy ảnh ngày càng đắt, ống kính ngày càng nhiều, nhưng ảnh của tôi lại ngày càng ít đi.
Chuyến trăng mật này, tôi cứ ngỡ ông ấy chỉ chụp mình tôi.
Kết quả là có mẹ chồng, có ông ấy, nhưng không có tôi.
Tôi thay chiếc váy trắng đứng bên cạnh.
Giang Thừa Châu liếc nhìn tôi:
“Em đợi tí nữa hãy chụp, chụp cho mẹ anh mấy tấm trước đã, không lát nữa lớp trang điểm của bà trôi mất.”
Mẹ chồng bước tới sờ gấu váy tôi:
“Váy này ngắn quá nhỉ? Gió biển to, không đứng đắn.”
Bà lấy từ trong vali ra một chiếc khăn choàng đỏ sẫm, khoác thẳng lên vai tôi:
“Thế này mới giống người đã kết hôn chứ.”
Chiếc khăn choàng ấy sực nức mùi băng phiến.
Tôi tháo khăn xuống.
Tay mẹ chồng khựng lại giữa không trung.
Bà nhanh chóng cười gượng:
“Không sao, người trẻ có gu thẩm mỹ riêng, mẹ không quản.”
Sắc mặt Giang Thừa Châu lại lạnh đi:
“Thẩm Tri Ý, chỉ là cái khăn choàng thôi mà, em nhất định phải làm mẹ anh khó xử mới vừa lòng sao?”
“Mẹ anh cũng là vì tốt cho em thôi.”
Câu nói này, tôi đã nghe vô số lần kể từ khi chuẩn bị hôn lễ.
Đám cưới, chìa khóa nhà tân hôn, chuyện chuẩn bị mang th/ai, mỗi lần mẹ chồng vượt quá giới hạn, Giang Thừa Châu đều nói: “Mẹ anh cũng là vì tốt cho em thôi.”
Tôi không muốn tranh cãi.
“Tùy anh.”
Giang Thừa Châu dường như không ngờ tôi lại trả lời như vậy, thái độ dịu xuống đôi chút.
“Tri Ý, đừng gi/ận dỗi nữa!”
Khi ăn sáng, mẹ chồng cười đẩy bát cháo hải sản ăn thừa về phía tôi:
“Tri Ý, ăn chút này đi, món này bổ đấy, đừng lãng phí.”
Giang Thừa Châu đang bóc trứng cho bà, chẳng buồn ngẩng đầu lên.
Tôi nhìn ông.
“Em bị dị ứng hải sản.”
Lần đầu tiên bị dị ứng, ông ấy cõng tôi lao vào phòng cấp c/ứu, sợ đến mức mắt đỏ hoe.
Sau đó, ông ấy ghi hết những thứ tôi kiêng kỵ vào ghi chú, còn gọi điện dặn dò mẹ chồng.
Lúc đó mẹ chồng cười hứa:
“Được được, con dâu quý giá của mẹ, mẹ nhớ rồi.”
Giờ đây, bà vỗ đầu một cái:
“Chà, mẹ già rồi, trí nhớ kém quá.”
Giang Thừa Châu đột nhiên nói:
“Cô ấy là do được nuông chiều quá đấy.”
Mẹ chồng vội xua tay:
“Thừa Châu, con đừng m/ắng nó, vợ là để yêu thương.”
Lòng tôi chua xót, chẳng còn chút khẩu vị nào.
“Em ăn no rồi.”
Bước ra khỏi nhà hàng, điện thoại báo lịch trình.
Mười giờ sáng, du thuyền đôi ra khơi.
Năm giờ chiều, bữa tối hoàng hôn ở nhà hàng vách đ/á.
Trong phần ghi chú viết: Ngày đầu tiên chỉ thuộc về hai chúng ta.
Không lâu sau, Giang Thừa Châu đi ra:
“Mẹ muốn đi chùa cầu nguyện.”
Tôi ngước lên:
“Nhưng hôm nay chúng ta đã đặt lịch đi du thuyền rồi.”
Giang Thừa Châu nhíu mày:
“Đi du thuyền lúc nào chẳng được.”
“Mẹ anh nói là để cầu con cái cho chúng ta, sao em lại trở nên không biết điều thế nhỉ.”
Mẹ chồng thở dài, hốc mắt đỏ ửng:
“Mẹ chỉ nghĩ là, hai đứa sớm có một đứa cháu, mẹ già rồi không biết còn...”
Cuối cùng, chuyến du thuyền bị hủy bỏ.
Tôi đi chùa như ý họ muốn.
Dưới cái nắng gay gắt, mẹ chồng nắm tay Giang Thừa Châu.
Suốt dọc đường bà nói về chuyện dâng hương, xin quẻ, trả lễ.
Một du khách hỏi tôi:
“Hai người là một nhà đi du lịch à? Tình cảm tốt thật đấy.”
Bà nhìn hai mẹ con phía trước, cười nhẹ.
“Phải ạ, tốt đến mức tôi không thể chen chân vào nổi.”
Từ chùa trở về, tôi bắt đầu sốt.
Khi tôi nói với Giang Thừa Châu, mẹ chồng lục trong túi ra một lọ th/uốc Hoắc Hương Chính Khí:
“Say nắng à? Uống cái này đi, mẹ cất công mang từ nhà đi đấy.”
Ngửi thấy mùi đó, tôi cảm thấy dạ dày cuộn lên.
Mẹ chồng sững người.
Giọng Giang Thừa Châu trầm xuống:
“Thẩm Tri Ý, lớn ngần này rồi, có thể đừng mắc b/ệnh công chúa như thế được không!”
Tôi dựa vào đầu giường, đầu ngày càng nặng trĩu, mê man thiếp đi.
Khi tỉnh lại, phòng trống không một bóng người, bên tai vẫn văng vẳng lời hứa của Giang Thừa Châu vào ngày cưới:
[Mẹ, cả đời này con nhất định sẽ đối xử tốt với Tri Ý, bảo vệ cô ấy như một nàng công chúa.]
