“Muốn tạo bất ngờ cho chồng trong tuần trăng mật, phiền sắp xếp vị trí ngắm hoàng hôn yên tĩnh.”
Tôi nhìn chằm chằm vào mấy dòng chữ đó, ngón tay trong phút chốc lạnh toát.
Giang Thừa Châu cũng nhìn thấy.
Sắc mặt anh thay đổi:
“Tri Ý, em nghe anh nói đã.”
Tôi giơ điện thoại lên trước mặt anh:
“Gói kỷ niệm mẹ con?”
Mẹ chồng lập tức đứng dậy:
“Là nhà hàng nói gói cặp đôi đắt quá.
Mẹ nghĩ dù sao cũng là chụp ảnh, đổi chủ đề cũng giống nhau thôi.
Các con còn trẻ sau này còn chụp được, mẹ già rồi, còn chụp được mấy lần nữa?”
Giang Thừa Châu nói nhỏ:
“Anh chỉ thấy mẹ hiếm khi mới đến một lần.”
Tôi nhìn anh, đột nhiên bật cười.
Đó là bữa tối trăng mật mà tôi đã chờ đợi suốt cả một năm.
Tôi đặt trước một tháng, vì vị trí ngắm hoàng hôn đó mà trả gấp ba lần tiền cọc.
Tôi vốn muốn tạo bất ngờ cho chồng mình.
Anh lại thay mẹ mình nhận lấy nó.
Tôi nhấn vào trang dịch vụ khách hàng.
Hủy bỏ tất cả các lịch trình đã đặt.
ừng thông báo hoàn tiền hiện lên.
Giang Thừa Châu cuối cùng cũng hoảng hốt:
“Em làm gì thế?”
Tôi ngước nhìn anh:
“Về nước.”
Mẹ chồng thét lên:
“Cả nhà đi chơi, sao con lại một mình về nước!”
Tôi lấy chiếc khăn choàng mùi băng phiến kia ra khỏi vali, ném vào thùng rác.
“Sự đoan trang mẹ muốn, con không mặc nổi.”
Giang Thừa Châu chặn cửa:
“Thẩm Tri Ý, em bình tĩnh chút đi.”
“Tôi rất bình tĩnh.”
“Vì chút chuyện này mà làm ầm ĩ, em không thấy hoang đường à?”
“Điều hoang đường là bây giờ tôi mới nói ra.”
Tôi từng chữ từng chữ nói:
“Giang Thừa Châu, chúng ta ly hôn đi.”
Trên đường ra sân bay, tôi nhận được tin nhắn của anh.
“Em có thể đừng tùy hứng được không, mẹ anh khóc không thở nổi rồi. Em quay lại trước đi, xin lỗi một tiếng, mọi chuyện sẽ qua thôi.”
Tôi chụp màn hình đơn x/ác nhận của khách sạn gửi cho anh.
“Chúc hai mẹ con có kỳ trăng mật vui vẻ.”
Anh im lặng rất lâu mới trả lời:
“Thẩm Tri Ý, đừng lấy ly hôn ra u/y hi*p anh.”
Tôi nhìn hàng dừa lùi dần ngoài cửa sổ, gõ dòng cuối cùng.
“Không phải u/y hi*p, là thông báo.”
Sau khi tắt nguồn điện thoại, thế giới của tôi thanh tịnh hẳn.
Lấy tuần trăng mật của tôi để nuôi dưỡng sự hiếu thảo của hai mẹ con họ, tôi không tiếp nữa.
Ngày bay về nước là ngày thứ tư sau đám cưới.
Khi tôi hạ cánh, điện thoại vừa mở nguồn đã hiện lên hàng loạt cuộc gọi nhỡ.
Của Giang Thừa Châu, của mẹ chồng, và cả vài số lạ.
Tôi không gọi lại cho bất kỳ ai.
Tôi kéo vali ra khỏi sân bay, từ xa đã nhìn thấy bố đứng ở cửa đón khách.
Tay cầm một tờ giấy:
Thẩm Tri Ý bé nhỏ, về nhà ăn cơm thôi.
Sống mũi tôi cay cay, suýt nữa thì bật khóc.
Ông nhìn tôi một mình, sắc mặt trầm xuống: “Giang Thừa Châu đâu?”
“Ở nước ngoài cùng mẹ anh ấy.”
Khóe miệng bố tôi gi/ật gi/ật:
“Hai đứa không phải đi trăng mật sao?”
“Vâng.”
Ông không hỏi thêm, chỉ xách vali cho tôi:
“Đi, về nhà. Mẹ con hầm canh rồi.”
Xe đi được nửa đường, mẹ tôi gọi điện tới.
“Đón được chưa?”
Bố bật loa ngoài:
“Đón được rồi, g/ầy đi rồi.”
Phía mẹ tôi lập tức sốt sắng:
“Mới mấy ngày đã g/ầy đi rồi? Mẹ đã bảo thằng nhóc nhà họ Giang đó không đáng tin mà.”
Tôi dựa vào ghế phụ, nước mắt đột nhiên rơi xuống.
Bố tôi hoảng hốt:
“Ơ kìa, sao lại khóc? Bố không có m/ắng con mà.”
Tôi lắc đầu:
“Không sao ạ.”
Tôi chỉ đột nhiên nhận ra, người thực sự yêu thương bạn, không cần bạn phải kể lể mọi uất ức từ đầu đến cuối.
Họ chỉ cần nhìn bạn một cái là biết bạn đ/au lòng đến mức nào.
Về đến nhà, cơm canh đã bày sẵn trên bàn.
Mẹ đứng ở cửa, tay vẫn còn cầm cái xẻng nấu ăn.
Nhìn thấy tôi, hốc mắt bà đỏ hoe.
“Không phải nói đi nửa tháng sao?”
Động tác thay giày của tôi khựng lại:
“Mẹ, con muốn ly hôn.”
Phòng khách im lặng hai giây.
Mẹ đặt cái xẻng vào bếp, bước tới ôm chầm lấy tôi:
“Ly hôn.”
Tôi sững người.
Bà vỗ vỗ lưng tôi:
“Nhà chúng ta nuôi con gái, không phải để gửi sang nhà người ta chịu ấm ức.”
Bố tôi ở bên cạnh hắng giọng:
“Thủ tục có phiền phức không? Có cần bố tìm luật sư không?”
Tôi cuối cùng cũng không nhịn được mà bật khóc thành tiếng.
Họ không hỏi tôi tại sao, không khuyên tôi nhẫn nhịn, không nói rằng mới cưới mà ly hôn thì không hay ho gì.
Họ chỉ hỏi tôi có cần giúp đỡ không.
Buổi tối, tôi mở vali.
Trên cùng là bộ đồ ngủ đôi còn nguyên mác, xuống dưới nữa là chiếc cà vạt tôi định tặng Giang Thừa Châu.
Mẹ đứng ở cửa, nhìn thấy những thứ đó, sắc mặt lập tức trầm xuống.
“Chưa mặc à?”
Tôi lắc đầu:
“Chưa kịp.”
Bà cầm bộ đồ ngủ lên rồi lại đặt xuống:
“Cái tuần trăng mật này của con, chẳng khác nào đi làm bảo mẫu cho người ta.”
Bố thò đầu vào:
“Bảo mẫu gì?”
Mẹ lườm ông:
