Hồ Vạn Xuân nhìn tác phẩm, im lặng một hồi lâu, chỉ thốt lên một chữ: "Đáng."
Đáng cho ba năm chờ đợi.
Đáng cho ba năm khổ cực.
Tôi mang "Phá Hiểu" đến Bảo tàng tỉnh, trưng bày cùng với "Sơ tâm".
Ngày khai mạc, rất nhiều người đã đến. Giáo sư Tô đứng giữa hai tác phẩm, nói với các phóng viên: "Tôi đã ngoài bảy mươi, xem qua vô số tác phẩm chạm khắc đ/á. Nhưng những gì hai người trẻ tuổi này làm ra đã cho tôi thấy tương lai của ngành chạm khắc đ/á Trung Quốc."
Phóng viên hỏi: "Người trẻ tuổi mà ông nói, là Thẩm Nghiên sao?"
"Chính là cậu ấy."
"Cậu ấy mới ngoài hai mươi, ông nghĩ thành tựu của cậu ấy có vượt qua được những bậc đại sư thế hệ trước không?"
Giáo sư Tô nhìn tôi, mỉm cười: "Cậu ấy đã vượt qua rồi."
Câu nói này ngay ngày hôm đó đã lên tin tức. Khi Chu Bảo Sơn nhìn thấy cảnh này, ông ta đang ăn trưa. Ông ta buông đũa, nhìn chằm chằm vào màn hình tivi, bất động.
Trên màn hình, tôi đứng trong sảnh triển lãm của bảo tàng, mỉm cười trước ống kính. Ông ta bỗng thấy nụ cười đó như lưỡi d/ao, từng nhát từng nhát cứa vào tim mình.
Ông ta nhớ lại năm năm trước, thiếu niên quỳ trước mặt dập đầu bái sư. Nhớ lại lần đầu tiên thiếu niên đó cầm d/ao khắc, đôi tay r/un r/ẩy. Nhớ lại vì một khối đ/á, thiếu niên đó đã đứng dưới nắng gắt khuân vác cả ngày trời.
Ông ta nhớ lại mình đã bớt xén tiền công của cậu thiếu niên đó như thế nào, đã cư/ớp đoạt tác phẩm của cậu ta ra sao, và đã đuổi cậu ta khỏi sư môn bằng cách nào.
Ông ta nhớ lại những lời mình từng nói:
"Mày là cái thá gì, cả đời này chỉ xứng đi khuân đ/á thôi."
Giờ đây, người chỉ xứng đi khuân đ/á đó đang đứng ở vị trí cao gấp mười, gấp trăm lần ông ta. Còn ông ta, chỉ có thể ngồi trong studio đổ nát này, nhìn người đàn ông trong tivi mà hối h/ận.
Tôi không có thời gian để nghĩ đến Chu Bảo Sơn. Tầng thứ hai của "Cửu Trùng Thiên" đã bắt đầu khởi công. Lần này, tôi muốn khắc một ngọn núi. Không phải ngọn núi bình thường, mà là ngọn núi đã sinh ra và nuôi dưỡng tôi. Trên núi phải có cây cối, có đ/á tảng, có chim bay, có thú dữ. Quan trọng nhất, dưới chân núi phải có một người. Một người trẻ tuổi cầm búa và đục. Đó chính là tôi.
Triệu Đại Ngưu hỏi tôi: "Anh Nghiên, anh khắc chính mình vào đó, có phải hơi..."
"Hơi sao?"
"Hơi... tự luyến?"
Tôi cười: "Không phải tự luyến. Là muốn ghi nhớ."
"Ghi nhớ cái gì?"
"Ghi nhớ mình đến từ đâu." Tôi nói, "Ghi nhớ mình từng là một kẻ bỏ đi chỉ biết khuân đ/á, ghi nhớ những kẻ đã cười nhạo mình. Ghi nhớ những kẻ từng coi thường mình."
Triệu Đại Ngưu gãi đầu: "Vậy anh nhớ mấy cái đó làm gì? Không thấy phiền lòng à?"
"Không phiền lòng." Tôi cầm d/ao khắc lên, "Vì tất cả những điều đó, đều là động lực của tôi."
Mùa thu, tỉnh tổ chức một lễ hội nghệ thuật chạm khắc đ/á. Tôi được mời đến sáng tác trực tiếp. Chu Bảo Sơn cũng nhận được lời mời, nhưng không phải với tư cách nghệ nhân, mà là khách mời kỳ cựu. Nói thẳng ra, là làm bình hoa.
Ông ta vốn không muốn đi, nhưng ban tổ chức đưa ra cái giá 20.000 tệ tiền th/ù lao. Ông ta đang thiếu tiền, đành cắn răng đồng ý.
Ngày lễ hội, một sân khấu lớn được dựng lên giữa quảng trường, bên dưới chật kín người. Tôi chạm khắc trực tiếp trên sân khấu, sử dụng một khối đ/á Thanh Điền bình thường. Bên dưới, Chu Bảo Sơn ngồi ở hàng ghế khách mời, vẻ mặt vô cùng phức tạp.
Cứ mỗi nhát d/ao tôi hạ xuống, bên dưới lại vang lên một tràng pháo tay. Mỗi lần nghe tiếng vỗ tay, mặt ông ta lại tái đi một phần.
Một giờ sau, tác phẩm hoàn thành. Đó là hình ảnh hai mẹ con, người mẹ ôm lấy đứa trẻ, đứa trẻ ngẩng đầu nhìn mẹ, ánh mắt tràn đầy sự tin tưởng và nương tựa. Tôi đặt tên cho nó là "Tựa Nương".
Bên dưới có người đã bật khóc. Giáo sư Tô đứng dậy, tiên phong vỗ tay. Tiếng vỗ tay kéo dài không dứt.
Người dẫn chương trình bước đến, đưa micro cho tôi: "Sư phụ Thẩm, xin hỏi tác phẩm này được ông lấy ý tưởng từ đâu?"
Tôi nhìn xuống khán đài, ánh mắt lướt qua Chu Bảo Sơn rồi không dừng lại.
"Khi tôi còn nhỏ, gia đình rất nghèo. Để nuôi tôi học nghề, mẹ tôi đã đến xưởng gạch khuân vác, mỗi ngày ki/ếm được 15 tệ." Giọng tôi hơi khàn đi, "Tay mẹ còn thô ráp hơn cả tay tôi, nhưng mẹ chưa bao giờ than vãn một lời. Mẹ nói, chỉ cần tôi học được nghề, mẹ làm gì cũng đáng."
Bên dưới khán đài, có người đang lau nước mắt.
"Tác phẩm này, là dành tặng cho mẹ tôi."
Tiếng vỗ tay lại vang lên, lớn hơn cả lúc trước. Ở hàng ghế khách mời, Chu Bảo Sơn cúi đầu, không biết đang nghĩ gì.
Sau khi lễ hội kết thúc, Chu Bảo Sơn tìm đến tôi. Ông ta đứng ở hành lang hậu trường, chặn đường tôi. Ông ta già đi nhiều. Mới ngoài năm mươi mà tóc đã bạc nửa, bọng mắt trĩu xuống, trên mặt đầy những nếp nhăn.
"Thẩm Nghiên." Giọng ông ta khàn đặc.
Tôi dừng lại nhìn ông ta.
"Cậu... có thể cho tôi v/ay chút tiền được không?"
Tôi sững sờ.
