Trợ lý đứng cạnh bên, giọng r/un r/ẩy:
“Cố tổng, vợ... bà Thẩm Nguyệt Nhu năm đó hồ sơ mang th/ai là giả ạ.”
“Gia Gia là đứa trẻ bà ta nhận nuôi từ một viện phúc lợi tư nhân, để... để có thể danh chính ngôn thuận kết hôn với ngài.”
Cố Hoài An hai tay nắm ch/ặt lấy tóc, quỳ rạp xuống đất phát ra tiếng gào thét thê lương.
“A!”
“Là tôi đã hại cô ấy!”
Ông loạng choạng bò dậy, đ/ấm mạnh một cú vào tường.
Sau này tôi mới biết, Cố Hoài An đã trực tiếp nộp toàn bộ bằng chứng về việc hối lộ, cố ý gây thương tích của Thẩm Nguyệt Nhu cho cảnh sát.
Thẩm Nguyệt Nhu bị cảnh sát bắt đi.
Lúc đó, tôi đang nằm rạp bên giường b/ệnh của mẹ.
Đường cong trên máy theo dõi y tế đã trượt về mức tới hạn.
Tiếng kêu dài chói tai vang vọng khắp phòng b/ệnh.
Mẹ hít thở từng hơi thật mạnh, lồng ngựk phập phồng dữ dội.
Tôi nắm ch/ặt tay mẹ, khóc đến mức cổ họng đã khản đặc.
“Thanh Vũ! Thanh Vũ, anh c/ầu x/in em đừng đi!”
Cố Hoài An “bộp” một tiếng, quỳ thẳng tắp xuống trước giường b/ệnh, đầu gối nện mạnh xuống nền gạch cứng.
Ông nắm lấy bàn tay đang dần lạnh đi của mẹ, nước mắt đầm đìa khắp mặt.
“Anh xin lỗi, là anh m/ù quá/ng, là anh khốn nạn!”
“Anh đưa tiền cho em, anh đưa cả mạng sống cho em, em sống tiếp được không?”
“Gia đình ba người chúng ta làm lại từ đầu!”
Mẹ gắng sức đảo con ngươi, ánh mắt vượt qua Cố Hoài An đang quỳ dưới đất, rơi vào gương mặt tôi.
Bà đưa ngón tay g/ầy gò chạm nhẹ vào má tôi.
“Niệm Niệm... phải... sống thật tốt.”
Sau đó, bà quay sang Cố Hoài An.
“Cố Hoài An.”
Bà thốt lên ba chữ này.
“Tôi không h/ận anh.”
Bà nhắm mắt lại, từ chối nhìn ông thêm lần nữa.
“Hãy chăm sóc Niệm Niệm thật tốt.”
Bà gắng sức nâng bàn tay g/ầy guộc.
Đầu ngón tay r/un r/ẩy, chạm nhẹ vào bên má tôi.
Cảm giác thô ráp lướt qua da th!t tôi.
“Niệm Niệm...”
“Phải ngoan... sống thật tốt nhé.”
Tiếng hơi thở đ/ứt quãng, nhưng vẫn chứa đựng sự dịu dàng cuối cùng.
Giọng bà ngày càng nhẹ, cho đến khi hoàn toàn hòa vào tiếng kêu dài của máy móc.
Hơi thở cuối cùng đã dứt trong đêm cuối thu.
Trên màn hình điện tâm đồ, chỉ còn lại một đường thẳng chói mắt.
“Mẹ ơi!”
Tôi gào lên thê lương.
“Mẹ ơi, mẹ đừng ngủ mà...”
Cố Hoài An đờ đẫn nhìn bàn tay buông thõng của mẹ.
Ông há miệng nhưng không phát ra được âm thanh nào, lấy đầu đ/ập vào thanh sắt giường b/ệnh, phát ra tiếng “cạch cạch”.
“Anh đưa hết tiền cho em, mạng của anh cũng cho em, em sống tiếp đi mà?”
“Thanh Vũ, em nhìn anh thêm lần nữa thôi, gia đình mình làm lại từ đầu, anh ch*t thay em cũng được!”
Ông đổ ập về phía trước, một ngụm m/áu tươi phun ra trên ga giường trắng muốt, cả người ngất lịm đi.
Tôi ngây dại nhìn chiếc giường b/ệnh được đẩy ra ngoài với tấm vải trắng phủ kín.
Tôi bước tới, nhẹ nhàng kéo tấm vải trắng đó, nước mắt lặng lẽ rơi:
“Mẹ ơi, mẹ lại đang chơi trốn tìm với con đúng không... Niệm Niệm không tìm nữa, mẹ ra ngoài đi được không?”
Ngày tang lễ, trời đổ mưa lạnh lất phất.
Không kèn trống linh đình, không hoa tươi rực rỡ.
Trong nghĩa trang hẻo lánh nhất ngoại ô, dựng một tấm bia m/ộ mới tinh.
Lúc sống mẹ sợ nhất là ồn ào, bà ra đi vô cùng tĩnh lặng.
Cố Hoài An mặc chiếc áo khoác đen, dáng người g/ầy đi một vòng lớn so với nửa tháng trước, tóc cũng đã bạc đi một nửa.
Trên tay ông cầm một cuốn nhật ký cũ.
Đó là thứ y tá tìm thấy trong lớp Iót di vật của mẹ.
Lật đến trang cuối cùng, nét chữ nguệch ngoạc lộn xộn.
[Hôm nay Niệm Niệm hỏi mẹ, bố là gì.]
[Mẹ không dám nói với con, bố của con là một Ảnh đế.]
[Thực ra anh ấy không phải người x/ấu, anh ấy chỉ là, không còn yêu mẹ nữa.]
[Mẹ đ/au quá, ngày nào cũng đ/au đến mức không ngủ được, chắc mẹ sắp ch*t rồi.]
[Nếu có kiếp sau, chỉ c/ầu x/in đừng bao giờ gặp lại Cố Hoài An nữa.]
“Nếu có kiếp sau, chỉ c/ầu x/in đừng bao giờ gặp lại...”
Cố Hoài An quỳ trong bùn lầy, lặp đi lặp lại câu nói này.
Mưa phùn làm ướt đẫm mặt ông, không phân biệt được là nước mưa hay nước mắt.
Ông tuyên bố rút lui khỏi làng giải trí vô thời hạn.
B/án hết mọi bất động sản và cổ phần, thành lập một quỹ c/ứu trợ b/ệnh hiểm nghèo mang tên mẹ.
Tôi không vào viện phúc lợi.
Huyết thống là thứ không thể c/ắt đ/ứt, Cố Hoài An đã huy động mọi nguồn lực để giữ tôi bên cạnh.
Nhưng thực ra, ông ấy đã mất tôi từ lâu rồi.
Năm năm sau.
Trong một sân nhỏ bình thường ở ngoại ô.
Tôi mặc bộ đồng phục sạch sẽ, đeo cặp sách bước ra ngoài.
Dưới gốc cây giữa sân, có một người đàn ông râu ria xồm xoàm, dáng người c/òng cưỡng đang ngồi xổm.
Đó là Cố Hoài An.
