“Tôi không muốn nhận.”
“Cận Vãn Tình.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ấy.
“Tôi đã nhận được một lời mời làm việc, hai tuần nữa sẽ tới Copenhagen.”
“Kiến trúc sư thường trú, đó là điều tôi muốn làm.”
“Quyết định này không phải vì cô, không phải vì Ôn Thời Xuyên, mà là vì chính bản thân tôi.”
“Tôi đã nhẫn nhịn trong mối qu/an h/ệ này quá lâu rồi, lâu đến mức suýt chút nữa quên mất mình thực sự muốn gì.”
Tay cô ấy đ/è lên chiếc nhẫn, các đ/ốt ngón tay trắng bệch.
“Nếu như lúc đó tôi...”
“Không có nếu như nữa.”
Tôi đứng dậy, đeo ba lô lên vai.
“Tạm biệt, Cận Vãn Tình.”
Khi bước ra khỏi quán cà phê, cửa kính phản chiếu bóng dáng cô ấy-- vẫn ngồi đó, tay đ/è lên chiếc nhẫn, không hề cử động.
Gió lùa vào cổ áo, hơi lạnh.
Nhưng tôi bước đi rất vững vàng.
“Anh Thẩm, chỗ ngồi của anh là 12A, cạnh cửa sổ.”
Tại sân bay quốc tế Phố Đông, nhà ga T2, nhân viên quầy làm thủ tục đưa thẻ lên máy bay cho tôi.
Lần này là đi thật rồi.
Hành lý không nhiều, một kiện ký gửi, một túi xách tay.
Bộ vest xanh than chưa từng mặc tới kia tôi không mang theo.
Cuốn sổ tay chú rể chưa từng được mở ra kia cũng không mang theo.
Phía trước cửa an ninh có hơn chục người đang xếp hàng, tôi đứng ở cuối hàng lướt điện thoại.
Tin nhắn của mẹ tôi dừng lại ở tối qua.
Mẹ: “Ngày mai mấy giờ bay?”
“Để mẹ tiễn con.”
Tôi trả lời: “Không cần tiễn đâu ạ, con bắt taxi đi.”
“Đến nơi con sẽ gọi cho mẹ.”
Mẹ: “Vậy con tự chú ý an toàn.”
“Đến bên đó... sống tốt nhé.”
Sống tốt nhé.
Phía sau hai chữ này, chắc hẳn bà đã xóa đi viết lại rất nhiều lời muốn nói.
Nhưng cuối cùng chỉ để lại ba chữ đó.
Mẹ tôi cũng giống tôi, có những lời để trong lòng còn có tác dụng hơn là nói ra.
Qua cửa an ninh, khu vực chờ máy bay rất trống trải.
Tôi tìm một góc ngồi xuống, mở thư viện ảnh trong điện thoại.
Một tấm ảnh tìm thấy khi dọn phòng tuần trước-- buổi bảo vệ đồ án tốt nghiệp năm thứ ba đại học, tôi đứng trước tấm bảng trưng bày, tay nắm ch/ặt bút laser, cười rất tươi.
Khi đó, tôi biết mình muốn trở thành người như thế nào.
Sau này yêu đương, vấn đề đó liền bị đ/è nén xuống.
Bốn năm đi làm, thực hiện những dự án ổn định nhưng tẻ nhạt, thi thoảng tăng ca đến tận đêm khuya, thi thoảng cùng Cận Vãn Tình ăn một bữa cơm.
Cuộc sống trôi qua bình lặng đến mức tôi suýt quên rằng mình từng muốn tới Bắc Âu để thiết kế kiến trúc bền vững.
Cho đến ba tháng trước, bức thư mời làm việc đó nằm trong hộp thư đến.
Tôi nhìn nó rất lâu, cuối cùng lại gạt đi, vì tôi tưởng mình sắp kết hôn rồi.
Giờ nghĩ lại, đó có lẽ là quyết định duy nhất khiến tôi hối h/ận trong suốt sự việc này-- không phải chuyện hôn lễ, mà là suýt chút nữa đã bỏ lỡ cơ hội này.
Điện thoại rung một cái.
Một tin nhắn WeChat, đến từ khung chat mà tôi đã cài đặt chế độ không làm phiền.
Cận Vãn Tình: “Mẹ anh nói hôm nay anh bay.”
Cận Vãn Tình: “Thượng lộ bình an.”
Bốn chữ.
Không níu kéo, không chất vấn, không có những lời tôi không muốn nghe.
Chỉ có bốn chữ này.
Tôi nhìn rất lâu.
Sau đó thoát khỏi giao diện trò chuyện, không trả lời.
Không phải là gi/ận dỗi.
Mà là thực sự chẳng còn gì để nói nữa.
Loa thông báo lên máy bay vang lên.
Tôi đứng dậy đeo ba lô, bước về phía cầu dẫn.
Đi ngang qua cửa kính sát đất của phòng chờ, trên sân đỗ máy bay bên ngoài, chiếc máy bay màu trắng đang thực hiện kiểm tra trước khi cất cánh.
Mười hai tiếng nữa, tôi sẽ hạ cánh ở một b/án cầu khác.
Một nơi không có Cận Vãn Tình, không có Ôn Thời Xuyên, không có những người và việc khiến tôi cảm thấy mình dư thừa.
Bước vào khoang máy bay, tìm chỗ ngồi 12A cạnh cửa sổ.
Thắt dây an toàn.
Bên cạnh là một cô gái mặc áo hoodie màu xám, đang đeo tai nghe, nhìn tôi mỉm cười.
Tôi cũng mỉm cười đáp lại.
Máy bay lăn bánh, tăng tốc, ngẩng đầu.
Mặt đất ngày càng xa, hình dáng thành phố biến thành những khối vuông màu xám.
Tôi tựa vào cửa sổ, nhìn từng lớp mây trôi qua dưới cánh máy bay.
Điện thoại đã bật chế độ máy bay, màn hình dừng lại ở hình ảnh lá thư x/ác nhận trong email.
“Chúng tôi mong đợi được chào đón bạn tại Copenhagen.”
Tôi cất điện thoại vào túi, nhắm mắt lại.
Mười hai tiếng nữa, một cuộc sống mới đang chờ đợi tôi.
Không phải vì ai, không phải để chứng minh điều gì.
Chỉ là vì chính bản thân tôi.
Thẩm Nam Dữ.
Hai mươi bảy tuổi.
Kiến trúc sư thường trú.
Một mình, xuất phát.
(Hết)
