Trong một khắc đồng hồ đó, gã từ tư thế quỳ chuyển sang nằm rạp xuống đất, trán đ/ập mạnh xuống nền đ/á vụn, cứ thế đ/ập liên hồi không một tiếng kêu.
M/áu từ thái dương gã chảy xuống, hòa cùng nước mắt, nhỏ giọt trên những viên gạch đ/á xanh.
Các sư đệ sư muội khác cũng lần lượt hồi phục. Có người bắt đầu khóc, có người lặng lẽ ngồi bất động, có người nhìn đôi bàn tay mình—đôi bàn tay từng buông lời lạnh lùng, từng nhìn ta như không tồn tại—cứ như đang nhìn một kẻ xa lạ.
Ta không nhìn họ.
Ta đang làm một việc khác.
Trận Bách Q/uỷ Dạ Hành đã vỡ, mười vạn á/c q/uỷ đã thoát ra, nhưng chúng không thể ở ngoài mãi được. Oán khí của chúng không tan, ở lại nhân gian lâu ngày sẽ mất kiểm soát, từ những vo/ng linh yên tĩnh biến thành hung linh khát m/áu.
“Mẹ,” ta nói, “chúng cần phải trở về.”
Mẫu thân nhìn ta, trong mắt hiện lên vẻ phức tạp—vừa như an ủi, lại vừa như tiếc nuối.
“Con muốn xây lại phong ấn sao?”
“Không phải phong ấn.” Ta lắc đầu, “Phong ấn là giam giữ chúng. Thứ con muốn xây là An Linh Trận.”
An Linh Trận. Trang cuối thủ bút của sư phụ từng nhắc đến cái tên này, nhưng không ghi cách vẽ chi tiết. Người chỉ viết: “Trận này cần Âm Dương song đồng, sức mạnh thông q/uỷ, công phu mười năm mới thành.”
Âm Dương song đồng—Thiên Nhãn mới của ta, hai màu kim đỏ, vốn dĩ đã là âm dương cùng sinh.
Sức mạnh thông q/uỷ—mẫu thân ta đang ở ngay bên cạnh.
Công phu mười năm—
“Không cần mười năm đâu.” Mẫu thân nhìn thấu suy nghĩ của ta, “Sư phụ con không thông q/uỷ đạo nên vẽ trận này mới mất mười năm. Con có huyết mạch của ta gia trì, một đêm là đủ.”
Ta gật đầu.
Quay người đi về phía cái hố sâu đã nứt vỡ.
Đi được hai bước, sau lưng truyền đến giọng nói khàn đặc đến mức gần như không nhận ra của Cố Uyên: “Sư muội...”
Ta dừng lại.
Đã bao năm rồi gã không gọi ta là sư muội. Những năm bị cổ trùng kh/ống ch/ế, gã gọi ta là “Thẩm Cửu Lê”, là “phế vật”, là “kẻ m/ù”.
“Cửu Lê.” Gã đổi cách xưng hô, giọng nói như bị giấy nhám chà qua, “ta...”
“Không cần nói.” Ta không quay đầu lại, “Giải cổ là được rồi. Những chuyện huynh làm trước đây, một nửa là do cổ đ/ộc, một nửa là do bản tính của chính huynh.”
Gã im lặng.
Điều ta nói là sự thật. Khống Tâm Cổ có thể phóng đại sự chán gh/ét, nhưng không thể tạo ra sự chán gh/ét từ hư không. Trong lòng gã vốn dĩ đã coi thường ta, cổ đ/ộc chỉ là thứ phóng đại một phần coi thường đó thành mười phần.
Cho nên ta không cần lời xin lỗi của gã. Xin lỗi không thay đổi được những gì đã xảy ra.
“Nếu huynh muốn làm điều gì đó hữu ích,” ta vẫn không quay đầu, “hãy đi đưa Thanh Bình đến sương phòng hậu viện. Cổ nó g/ãy rồi, cần nắn lại xươ/ng. Lâm Chức sẽ làm được.”
Sau đó ta nhảy xuống hố sâu—
17.
Thế giới dưới lòng đất lớn hơn ta tưởng.
Không phải một tầng hầm—mà là quy mô của cả một cung điện dưới lòng đất. Vách đ/á khắc đầy phù văn, phần lớn đã vỡ nát vô hiệu, chỉ còn vài đạo cốt lõi là đang cố gắng tỏa ra ánh sáng yếu ớt.
Mẫu thân lướt đi bên cạnh ta, giúp ta soi sáng con đường dưới chân.
Mười vạn á/c q/uỷ theo sau, lặng lẽ nối đuôi nhau đi vào, giống như đang trở về nhà.
“Chúng đã ở đây một ngàn hai trăm năm rồi.” Mẫu thân nói, “Khi thế hệ tổ sư đầu tiên trấn áp chúng, ông ta không cho chúng nơi trú ngụ, chỉ dùng sức mạnh cưỡng ép nh/ốt chúng vào trận.”
“Bị nh/ốt một ngàn hai trăm năm, oán khí đương nhiên ngày càng nặng.”
Ta nhìn thấy trên vách đ/á có những chỗ bị móng tay cào ra những rãnh sâu—đó là dấu vết để lại trong suốt những năm tháng dài đằng đẵng khi á/c q/uỷ cố gắng cào vỡ phong ấn.
“Sau khi mẹ thu nhận chúng thì sao?” Ta hỏi.
“Mẹ xây cho chúng nơi trú ngụ.” Mẫu thân chỉ vào sâu trong địa cung, “Mỗi con đều có hốc thờ riêng. Mẹ dùng quy tắc q/uỷ đạo để sắp xếp lại trận pháp, không phải phong ấn, mà là thu dung. Chúng có thể chìm vào giấc ngủ trong hốc thờ, tiêu hóa oán khí, cuối cùng là luân hồi.”
“Rồi sư phụ đến.”
Giọng bà nhạt đi đôi chút.
“Ông ta cho rằng thu dung và phong ấn không có gì khác biệt, cho rằng mẹ nuôi mười vạn q/uỷ binh là có ý đồ bất chính. Ngày phe chính đạo vây gi*t, mẹ không hề phản kháng.”
“Tại sao?”
“Vì nếu mẹ phản kháng thì phải dùng đến chúng. Mười vạn á/c q/uỷ một khi bị dùng làm binh khí, oán khí mà chúng khó khăn lắm mới bình ổn được sẽ trào dâng trở lại. Mẹ mất ba trăm năm mới khiến chúng an ổn, mẹ không muốn công cốc.”
“Cho nên mẹ chọn cách bị trấn áp.”
“Mẹ chọn cách chờ đợi.” Bà nhìn ta, “Chờ một người có thể thay thế mẹ xuất hiện.”
Ta đã hiểu.
Bà không phải chờ đợi thụ động—bà để lại Thiên Nhãn cho ta. Bà biết con gái mình đã kế thừa huyết mạch thông q/uỷ.
Suốt mười ba năm qua, ta dùng Thiên Nhãn đ/è nén trận pháp, đối mặt với oán linh dưới lòng đất mỗi ngày. Nhìn thì như đang trấn áp, nhưng thực tế—những á/c q/uỷ đó từ lâu đã quen với hơi thở của ta.
Chúng không tấn công ta, chưa từng bao giờ. Những âm thanh đó, những lời thì thầm đó, không phải là đe dọa.
Mà là đang gọi ta.
“Cho nên vừa rồi sau khi chúng thoát ra đã không làm hại người.” Ta nói.
Mẫu thân gật đầu: “Chúng nhận ra con.”
