Trong cuốn sách đó, điều duy nhất không được miêu tả chi tiết chính là tôi. Tác giả chỉ dùng một đoạn văn rất m/ập mờ ở cuối sách:
"Cô gái tự tay đẩy đổ tất cả những thứ đó, cuối cùng đã biến mất khỏi tầm mắt của công chúng."
"Có người nói, cô ấy ra nước ngoài, đến một nơi không ai quen biết cô ấy."
"Cũng có người nói, cô ấy quay về ngọn núi đã sinh dưỡng mình, từ đó không màng thế sự."
"Nhưng tất cả mọi người đều biết, cô ấy đã tạo nên một huyền thoại."
"Một huyền thoại về sự trả th/ù và c/ứu rỗi."
Thực ra, tôi chẳng đi đâu cả. Tôi vẫn ở trong thành phố này. Chỉ là, tôi đã thay đổi cách sống. Tôi giao toàn bộ công việc hàng ngày của tập đoàn cho đội ngũ quản lý chuyên nghiệp. Tôi chỉ xuất hiện vào những thời điểm đưa ra các quyết định quan trọng nhất trong năm. Thời gian còn lại, tôi là một "chủ tịch buông tay".
Tôi dùng tiền của chính mình, mở một hiệu sách nhỏ ở trung tâm thành phố. Hiệu sách không lớn, nhưng rất ấm áp. Công việc mỗi ngày của tôi là phơi nắng, đọc sách, pha cà phê cho khách. Thỉnh thoảng, có vài người trẻ tuổi hâm m/ộ tìm đến, muốn gặp mặt nữ chủ tịch xinh đẹp trong truyền thuyết của "Tập đoàn Lâm thị". Họ đi quanh cửa hàng tôi hết vòng này đến vòng khác, nhưng vẫn không thể nhận ra người đang đeo tạp dề, tưới hoa kia chính là tôi.
Tôi thích cảm giác này. Đại ẩn tại thị. Rũ bỏ mọi hào quang và nhãn mác, tôi chỉ là Lâm Vi. Một bà chủ hiệu sách bình thường. Cuộc sống của tôi, bình lặng mà phong phú. Tôi kết giao được nhiều bạn mới. Có sinh viên đại học yêu làm thơ, có người lang thang yêu hội họa, có người nội trợ yêu làm đồ thủ công. Chúng tôi ở bên nhau, trò chuyện về văn học, nghệ thuật, về cuộc sống. Không ai biết quá khứ của tôi, họ chỉ biết tôi là một bà chủ hiệu sách hay cười và có chút bí ẩn. Như vậy, là tốt rồi.
Những quá khứ nặng nề đó, cứ để nó theo gió bay đi. Đời người của tôi, không nên chỉ có trả th/ù. Còn nên có, thơ ca và những phương xa.
Chiều hôm đó, hiệu sách có một vị khách đặc biệt. Ông mặc một bộ quân phục cũ đã giặt đến bạc màu, đeo một chiếc túi vải lớn, phong trần mệt mỏi. Vừa vào cửa, ông đã nhìn quanh, như đang tìm người. Khi nhìn thấy tôi, mắt ông sáng lên.
"Xin hỏi, cô có phải là... Lâm Vi không?"
Tôi gật đầu: "Tôi đây, xin hỏi ông là?"
Ông lấy từ trong túi vải ra một vật được gói kỹ bằng giấy dầu: "Cái này, là đồng chí Lâm Đại Sơn, cha nuôi của cô, nhờ tôi chuyển giao cho cô."
Tim tôi đ/ập mạnh. Tôi nhận lấy gói giấy dầu, mở từng lớp ra. Bên trong là một cuốn nhật ký rất cũ. Và một lá thư. Lá thư do đồng đội của cha nuôi viết. Ông nói, trước khi qu/a đ/ời, cha nuôi đã biết sức khỏe mình không còn trụ được bao lâu. Ông sợ sau khi mình đi rồi, tôi một thân một mình không nơi nương tựa, sẽ bị người ta b/ắt n/ạt. Vì thế, ông đã liên lạc với nhà họ Tô từ lâu.
Không phải vì tiền. Mà là dùng cách của riêng mình, trải sẵn mọi con đường cho tôi. Ông điều tra rõ ngọn ngành của từng người nhà họ Tô, tìm ra điểm yếu của họ. Ông thậm chí đã dự đoán trước họ sẽ dùng th/ủ đo/ạn gì để đối phó với tôi. Trong cuốn nhật ký cũ đó, ghi chép dày đặc mọi điều tra và kế hoạch của ông. Bao gồm cả cách lợi dụng truyền thông, cách chia rẽ họ, cách khiến họ cắn x/é lẫn nhau. Thậm chí, cả bước "ngã cầu thang" cũng nằm trong kế hoạch của ông.
Ông biết tính tôi cương liệt, thà làm ngọc vỡ còn hơn làm ngói lành. Vì thế, ông dùng cách này để trao cho tôi một thanh đ/ao sắc bén nhất. Ông gánh hết mọi tội lỗi, mọi vết nhơ về phía mình. Chỉ để tôi có thể sạch sẽ, bước ra một con đường riêng.
Cuối thư viết: "Đại Sơn nói, điều tự hào nhất đời ông ấy, chính là có một người con gái như cháu. Ông ấy nói, Tiểu Vi của chúng ta là cô gái tốt nhất trên đời này. Nó xứng đáng có được mọi thứ tốt đẹp nhất."
Nước mắt tôi vỡ đê. Tôi ôm cuốn nhật ký, ngồi trong góc hiệu sách, khóc suốt một buổi chiều. Tôi cứ tưởng mình đang chiến đấu đơn đ/ộc. Tôi cứ tưởng đó là cuộc trả th/ù của riêng mình. Nhưng không ngờ, sau lưng tôi, luôn có một người che mưa chắn gió, dọn sạch chông gai cho tôi. Ông dùng ánh sáng cuối cùng của đời mình, soi sáng con đường phía trước cho tôi.
"Cha..." - Tôi khẽ thì thầm, nước mắt làm nhòe đi tầm nhìn.
Chạng vạng, tôi đóng cửa hiệu sách. Tôi không về nhà, mà lái xe đến nghĩa trang ngoại ô. Tôi đến trước m/ộ phần hợp táng của cha mẹ nuôi, nhẹ nhàng đặt cuốn nhật ký trước bia m/ộ.
"Cha, mẹ, con đến thăm hai người đây."
"Hai người xem, con sống rất tốt."
"Con đã có sự nghiệp của riêng mình, có rất nhiều bạn bè."
"Con... không làm hai người mất mặt."
Tôi tựa vào bia m/ộ, lải nhải kể rất nhiều chuyện. Kể về những chuyện thú vị khi mở hiệu sách, kể về những người đáng yêu mà tôi đã gặp. Nói đến cuối cùng, tôi lại khóc.
"Cha, cảm ơn cha."
"Cảm ơn cha vì tất cả những gì cha đã làm cho con."
"Kiếp sau, con vẫn muốn... được làm con gái của cha."
Ánh hoàng hôn rải lên người tôi, cũng rải lên tấm bia m/ộ lạnh lẽo. Tựa như một cái ôm ấm áp. Tôi lau khô nước mắt, đứng dậy.
