Chị cứ thế bỏ đi thì anh ấy sẽ buồn lắm đấy. Quy củ nhà em tuy có hơi nhiều, nhưng đều là muốn tốt cho chúng ta cả thôi. Chị ở bên ngoài có lẽ không hiểu, nhưng người nhà thì sẽ không hại chị đâu."
Tôi đọc tin nhắn này, đột nhiên phát hiện ra một chuyện rất thú vị.
Hứa Chi Chi cứ mở miệng là “quy củ nhà em”, “nhà em”, cô ta thậm chí còn chẳng phải là con dâu nhà họ Vân, chỉ là một đứa em họ “đến ở nhờ một thời gian”, vậy mà đã coi nhà họ Vân là nơi thuộc về mình rồi.
Cô ta đã không thể chờ đợi thêm được nữa để gả cho Vân Diệp Trạch.
Không, không phải gả cho Vân Diệp Trạch, mà là gả cho 108 điều quy củ kia, gả cho giấc mộng “dòng m/áu quý tộc” đó, gả cho cái danh phận “con dâu nhà họ Vân”.
Tôi đột nhiên cảm thấy, thay vì phí lời với cô ta ở đây, chi bằng hãy tác thành cho cô ta.
Tôi trả lời một tin nhắn: “Hứa Chi Chi, cô thích nhà họ Vân đến thế, thích những quy củ này đến thế, vậy thì cô gả vào đó là xong chuyện còn gì? Bưng trà rót nước, quỳ lau nhà, ba quỳ chín lạy, nạp thiếp sinh con trai-- đừng thiếu sót điều nào cả. Nếu cô có thể làm trọn vẹn 108 điều này, cô chính là nghệ sĩ trình diễn vĩ đại nhất đương đại. Cố lên, tôi rất có niềm tin vào cô.”
Gửi xong,
Chặn.
Tôi mở cửa xe, ngồi vào ghế sau taxi, báo địa chỉ một quán lẩu.
Giờ này đi ăn lẩu có hơi sớm, nhưng tôi đang rất cần một bữa lẩu nóng hổi, cay xè, cay đến mức chảy nước mắt để ăn mừng một chuyện--
Ăn mừng việc tôi đã kịp thời nhớ ra mình là con người trước khi biến thành một con chó.
“Cô gái, đi ăn trưa ở quán lẩu à? Mới mười giờ rưỡi thôi mà.” Bác tài xế nhìn tôi qua gương chiếu hậu.
“Vâng.” Tôi nói, “Ăn mừng ạ.”
“Ăn mừng gì thế?”
Tôi tựa lưng vào ghế, nhìn cảnh phố xá lùi dần phía sau cửa kính, đột nhiên nhớ ra một chuyện.
Vừa rồi trong phòng khách đó, lúc Vân Diệp Trạch đứng dậy vấn an mẹ mình, góc cúi người gần như chín mươi độ.
Nhưng động tác đó, nhìn từ góc độ chiếc ghế đẩu của tôi, tôi cứ thấy có chỗ nào đó không ổn.
Giờ nhớ lại rồi--
Lúc anh ta cúi người, khóe miệng anh ta đang nhếch lên.
Không phải sự nhẫn nhịn bị ép buộc, không phải sự phục tùng bất đắc dĩ, mà là một sự thỏa mãn tự nhiên, phát ra từ tận đáy lòng, hòa tan vào trong xươ/ng m/áu.
Anh ta tận hưởng khoảnh khắc đó.
Nhận thức này còn khiến tôi buồn nôn hơn cả 108 điều quy củ cộng lại.
“Ăn mừng chia tay.” Tôi nói với bác tài xế.
Taxi chạy được chưa đầy mười phút, điện thoại bắt đầu rung lên đi/ên cuồ/ng.
Số lạ, hết số này đến số khác.
Tôi không nghe, bật thẳng chế độ không làm phiền, tựa vào cửa sổ nhìn cảnh phố xá.
Lá ngô đồng mùa thu rụng đầy mặt đất, bị bánh xe cuốn lên rồi lại rơi xuống, tôi nhìn những chiếc lá đó, nhưng trong đầu cứ lặp đi lặp lại từng hình ảnh ở nhà họ Vân lúc nãy.
Không phải đang nghĩ về Vân Diệp Trạch.
Mà là đang nghĩ về chính mình.
Tôi phải thừa nhận rằng, không phải là tôi hoàn toàn không có dự cảm gì.
Trong suốt hơn nửa năm yêu nhau, những chi tiết nhỏ khiến tôi thấy bất an mơ hồ đó thực ra vẫn luôn tồn tại, chỉ là tôi chọn cách lờ đi.
Cái giọng điệu cung kính đến mức gần như hèn mọn mỗi khi anh ta nghe điện thoại, những mục ghi chú kỳ lạ trong điện thoại anh ta, sự lo âu hiện rõ trên mặt mỗi khi anh ta chuẩn bị về nhà, những tín hiệu này đã sáng đèn suốt dọc đường, còn tôi thì coi như không thấy.
Vì anh ta diễn quá tốt trước mặt tôi.
Dịu dàng, tâm lý, tôn trọng phụ nữ, chưa bao giờ vượt quá giới hạn-- giờ nghĩ lại, đó không phải là “tôn trọng”, đó là “thuần hóa”.
Cái kiểu nhân cách thích lấy lòng người khác được rèn luyện từ nhỏ đến lớn của anh ta, chẳng qua chỉ là thay đổi hình thức biểu hiện trong mối qu/an h/ệ yêu đương mà thôi.
Ở nhà anh ta lấy lòng bố mẹ,
Ở trường anh ta lấy lòng thầy cô, trước mặt tôi thì lấy lòng tôi.
Bản chất đều như nhau: từ bỏ cái tôi, hùa theo đối phương để đổi lấy không gian sinh tồn.
Đáng thương thật.
Nhưng tôi không thấy thương hại anh ta.
Vì anh ta là người trưởng thành, anh ta có vô số cơ hội để tỉnh ngộ, nhưng anh ta đã chọn cách tiếp tục ngủ quên.
Xe dừng lại trước cửa quán lẩu, tôi đẩy cửa bước vào, trong quán chưa có mấy khách.
Chọn một chỗ ngồi cạnh cửa sổ, nhân viên phục vụ cầm thực đơn đến, thấy tôi ngồi một mình một bàn thì sững người: “Cô ơi, chỉ có mình cô thôi ạ?”
“Vâng, chỉ mình tôi thôi.”
“Thế... bên em có nồi nhỏ cho một người...”
“Cứ lấy nồi to đi.” Tôi nói, “Lẩu bò cay nồng, cay đặc biệt ạ.”
Khóe miệng nhân viên phục vụ gi/ật gi/ật, không nói thêm gì nữa, quay người bỏ đi.
Điện thoại lại rung. Lần này là WeChat, một lời mời kết bạn từ số lạ, phần ghi chú viết: “Tri Lê, anh là Chi Chi đây, chị chặn anh rồi nên em dùng nick phụ kết bạn. Chị đừng như vậy có được không? Chúng ta nói chuyện đàng hoàng đi.”
Tôi không thèm đếm xỉa đến lời mời đó, úp màn hình điện thoại xuống bàn.
Khi nồi lẩu được bưng ra, dầu đỏ sôi sùng sục, ớt và hạt tiêu chìm nổi trong nước dùng đang sôi,
Mùi cay nồng sộc thẳng vào mũi.
Tôi nhúng một miếng lá sách, nhúng bảy lên tám xuống, chấm vào bát gia vị khô rồi nhét vào miệng.
Cay.
Cay lắm.
Nước mắt trào ra ngay lập tức.
Không phải vì buồn, mà vì cay thật sự.
Khả năng ăn cay của tôi ở mức trung bình, nồi cay đặc biệt đối với tôi mà nói chẳng khác nào một sự tr/a t/ấn.
Nhưng hôm nay tôi cứ muốn làm khó chính mình, dùng cảm giác đ/au đớn về mặt sinh lý để làm loãng sự buồn nôn về mặt tâm lý.
Hiệu quả không tồi.
Khi đang ăn đến một nửa, điện thoại lại rung lên.
