Đèn xanh bật sáng, người đi đường bắt đầu sang đường, dòng người luồn lách giữa chúng tôi. Anh ta vẫn không nhúc nhích, tôi cũng vậy.
Sau đó tôi quay người, hướng về phía ga tàu điện ngầm.
Đi được ba bước, phía sau truyền đến một tiếng gọi: “Tri Lê!”
Tôi khựng lại, không quay đầu.
“Tri Lê, em đừng đi! Cho anh một cơ hội, hôm nay anh đã nói với mẹ anh rồi, anh nói em không thể chấp nhận những quy củ đó, bà ấy nói có thể thương lượng! Thật đấy! Có thể thương lượng mà!”
Thương lượng.
108 điều, thương lượng xuống còn 107 điều?
Tôi tiếp tục đi về phía trước, bước chân không dừng lại.
“Tri Lê!!!” Giọng anh ta bị x/é nát trong gió đêm, “Em đã nói em thích anh! Em đã nói em sẵn sàng cùng anh đối mặt với mọi chuyện! Em đã nói mà!!”
Tôi dừng lại ở lối vào ga tàu điện ngầm.
Không phải vì mềm lòng.
Mà vì anh ta nói đúng, tôi đã từng nói những lời đó.
Vào cái lúc tôi còn tưởng anh ta là một người bình thường.
Tôi quay đầu, nhìn sang phía bên kia đường. Anh ta đứng ở vị trí cũ, ánh đèn đường kéo dài bóng anh ta ra rất dài, dài đến mức như thể có thể vươn tận đến dưới chân tôi.
“Diệp Trạch.” Tôi nói, giọng không lớn, nhưng đủ để anh ta nghe thấy, “Mỗi một câu tôi từng nói đều là thật lòng. Nhưng với điều kiện là anh cũng phải thật lòng. Nếu “thật lòng” nghĩa là anh thực tâm cho rằng tôi nên quỳ xuống, thì rất tiếc, tôi xin rút lại mọi lời đã nói.”
Anh ta há miệng, yết hầu chuyển động lên xuống,
không phát ra tiếng.
Tôi bước vào ga tàu điện ngầm, quẹt thẻ, đi xuống cầu thang.
Phía sau không có ai đuổi theo.
Tàu đến, tôi lên xe, tìm một chỗ ngồi gần cửa.
Trong toa không có nhiều người, đối diện là một người mẹ đang bế đứa con nhỏ, đứa bé khoảng ba bốn tuổi, đang làm nũng đòi ăn kẹo trong lòng mẹ.
Người mẹ lấy từ trong túi ra một viên kẹo, bóc vỏ, đưa cho con.
“Cảm ơn mẹ!” Đứa bé nói ngọt ngào.
“Ngoan.” Mẹ xoa đầu con, “Mẹ đã nói với con rồi, khi người khác đưa đồ cho mình thì phải nói gì nhỉ?”
“Cảm ơn ạ!”
“Đúng rồi, bé con thật ngoan.”
Tôi nhìn cảnh tượng này, hốc mắt bỗng dưng hơi cay cay.
Không phải vì buồn, mà vì đột nhiên nhớ đến mẹ tôi.
Đêm trước ngày tôi nhập học đại học, mẹ gọi tôi lại gần và nói một câu: “Tri Lê, mẹ cả đời này không có bản lĩnh gì lớn, chỉ dạy con được một điều: không quỳ xuống được thì đừng quỳ. Trời có sập xuống, mẹ chống cho con.”
Mẹ tôi là một phụ nữ trung niên bình thường, thậm chí còn chưa tốt nghiệp cấp ba, làm thu ngân ở một siêu thị.
Bà không hiểu lý luận giáo dục gì, không hiểu tâm lý học, bà là kiểu phụ nữ sẵn sàng cãi nhau tay đôi khi bị chen hàng ở chợ, hoặc sẽ trực tiếp tìm lãnh đạo khi bị b/ắt n/ạt ở nơi làm việc.
Bà từng chịu nhiều thiệt thòi, đắc tội với nhiều người, nhưng bà đã dạy tôi một điều: sống đứng thẳng, thú vị hơn nhiều so với sống quỳ gối.
Tàu đến ga, tôi đứng dậy bước ra khỏi toa.
Khi đi thang cuốn, tôi mở nguồn điện thoại.
Một đống tin nhắn chưa đọc ùa vào, phần lớn là của Vân Diệp Trạch, tôi không bấm vào xem một cái nào, trực tiếp vào phần cài đặt, thêm số của anh ta vào danh sách chặn vĩnh viễn.
Sau đó tôi mở Weibo, tình cờ thấy Hứa Chi Chi đăng một bài viết từ mười phút trước:
“Hôm nay nhà có một vị khách không hiểu quy củ, làm Ngạch nương không vui. Anh Diệp Trạch cũng rất buồn, nhìn anh ấy buồn mà em xót xa quá. Ai da, có những người thực sự không biết mình đã bỏ lỡ điều gì. Vẫn là gia phong nhà mình tốt, ít nhất Chi Chi biết thế nào là biết ơn.”
Kèm theo là một bức ảnh tự sướng, cô ta mặc chiếc sườn xám cách tân màu hồng đó, ngồi nghiêm chỉnh trên ghế sofa, tay cầm tách trà, cười dịu dàng đoan trang.
Có hơn hai mươi lượt thích, phần bình luận toàn là “Tiên nữ hạ phàm”, “Khí chất tuyệt vời”, “Đây mới là tiểu thư khuê các”.
Xem xong bài đăng này, tôi cảm thấy bữa lẩu tối nay coi như uổng phí-- vì bị buồn nôn.
Nhưng tôi không bình luận.
Không nhấn thích.
Không chặn.
Vì tôi đang đợi.
Đợi một thời điểm thích hợp.
Không phải thời điểm để b/áo th/ù, mà là thời điểm để phơi bày sự thật.
Vân Diệp Trạch và Hứa Chi Chi, hai người này cộng lại, chẳng cần ai ra tay, tự họ cũng sẽ biến cuộc đời mình thành một vở kịch hay.
Điều tôi cần làm, chỉ là tìm một vị trí thích hợp, ngồi xuống và thưởng thức.
Tuy nhiên, tôi cũng thực sự phải bắt đầu chuẩn bị rồi.
Dù sao thì, để đối phó với một bà mẹ chồng tương lai tôn thờ “108 điều gia quy”, chỉ hất bàn thôi là chưa đủ.
Khi tôi về đến ký túc xá đã gần chín giờ.
Các bạn cùng phòng đang lướt điện thoại trên giường, một người thấy tôi vào liền quan tâm hỏi: “Tri Lê, ra mắt gia đình thế nào? Có thuận lợi không?”
“Cũng tạm.” Tôi thay giày cao gót, ngồi bên mép giường, suy nghĩ một lát, “Mở mang tầm mắt lắm.”
“Sao thế? Mẹ chồng cậu khó ở à?”
“Không phải khó ở.” Tôi cởi áo khoác, trèo lên giường, kéo rèm lại, “Là không sống trên Trái đất.”
Ngoài rèm truyền đến tiếng “Á?” và “Ý là sao?” đầy khó hiểu của các bạn, tôi không giải thích thêm, đeo tai nghe vào và mở ứng dụng ghi âm vẫn luôn chạy ngầm trong điện thoại lên.
