Trợ lý nghe ra giọng anh có gì đó không ổn, không hỏi thêm mà nhận lời ngay.
Chiếc xe chạy ra từ hầm để xe, khi đi qua cổng khu chung cư, tầm mắt Chu Hoài Chi lướt qua một chồng đồ được xếp gọn gàng bên cạnh thùng tái chế quần áo cũ.
Anh vốn đã lái xe lướt qua, nhưng rồi lại đạp phanh.
Lùi xe lại, xuống xe.
Bên cạnh chiếc thùng sắt màu xanh đậm, trên cùng đặt một đôi giày cao gót màu đen. Mặt giày bằng sa tanh tỏa ra ánh sáng lạnh lẽo dưới ánh đèn đường, viền bạc giống như một vết thương nhỏ.
Dưới đôi giày cao gót là chiếc áo giữ nhiệt màu đỏ đó. Cổ tay áo đã mòn đến bạc màu, viền áo nổi đầy những cục bông. Tiếp đó là áo khoác đen, đôi dép lê màu vàng nhạt, mấy đôi giày thể thao đã giặt đến cũ kỹ--tất cả đều được xếp ngay ngắn.
Chu Hoài Chi ngồi xổm xuống, ngón tay chạm vào mặt đôi giày cao gót.
Trong đầu anh thoáng qua hình ảnh Nguyễn Hủ Nhược vào ngày thử giày. Cô cúi đầu, giọng nói nhẹ nhàng: “Chắc là em không hợp đi giày cao gót rồi.”
Bảo vệ khu chung cư đi tuần ngang qua, nhận ra anh: “Ông Chu? Ông có việc gì ạ?”
“Ai để chỗ này vậy?”
“Sáng nay vợ ông để ở đây, cô ấy một mình ôm đống đồ này tới, xếp một lúc lâu mới đi.” Bảo vệ nhìn anh một cái, “Có đồ gì quý giá sao ạ?”
Chu Hoài Chi không trả lời.
Ngoài đôi giày cao gót lấy nhầm size ra, thì làm gì có đồ gì quý giá.
Áo khoác quần áo gần như đã giặt đến biến dạng, vải rất mỏng, giặt quá nhiều lần, đầu ngón tay có thể xuyên qua để cảm nhận nhiệt độ của lòng bàn tay.
Anh cầm đôi giày cao gót lên, lật đế giày xem thử. Đế giày mới tinh, chưa hề dính bụi.
Bảo vệ đứng bên cạnh một lúc, cẩn thận hỏi: “Có cần chúng tôi giúp ông mang về không?”
“Không cần, đã không thích thì thôi vậy, cứ để cô ấy vui là được.”
Chu Hoài Chi ôm chồng đồ đứng dậy, bỏ chúng vào ghế sau xe, khi chuẩn bị lên xe lại đột nhiên quay đầu lại: “Phải rồi, lúc cô ấy ra ngoài hôm nay có nói đi đâu không?”
Bảo vệ lắc đầu: “Không ạ.”
Chu Hoài Chi gật đầu không nói gì thêm, khi khởi động động cơ, tay anh trên vô lăng siết ch/ặt rồi lại thả lỏng.
Màn hình dẫn đường đang sáng, anh không biết nên lái về đâu.
Lúc này, điện thoại đột nhiên reo, là trợ lý.
“Tổng giám đốc Chu, tra được rồi. Cô Nguyễn đăng ký một tour dưỡng sinh cho người cao tuổi, bốn ngày ba đêm, trưa nay xuất phát từ ga tàu cao tốc Thành Nam.”
“Điểm đến.”
“Cổ trấn Vân Hồ.”
Chu Hoài Chi bảo trợ lý đặt chuyến bay sớm nhất.
## Chương 9
Hạ cánh lúc hai giờ sáng, Chu Hoài Chi thuê một chiếc xe ở sân bay, lái theo định vị mất hai tiếng mới tìm thấy nhà nghỉ mà trợ lý gửi cho anh.
Một tòa nhà nhỏ ba tầng, trước cửa treo hai chiếc đèn lồng đỏ.
Trời vẫn chưa sáng, anh không đợi được nữa mà gõ cửa.
Người ra mở cửa là một người phụ nữ trung niên, khoác áo ngoài trên người, nhíu mày, sắc mặt đầy vẻ thiếu kiên nhẫn.
Chu Hoài Chi bận tâm đến việc không liên lạc được với Nguyễn Hủ Nhược, đi thẳng vào vấn đề: “Chào chị, tôi tìm Nguyễn Hủ Nhược.”
Hướng dẫn viên bị đá/nh thức lục lọi trong túi hồi lâu mới lấy ra một tờ danh sách nhăn nhúm.
“Nguyễn Hủ Nhược?” Hướng dẫn viên nheo mắt tìm trên danh sách hồi lâu, “Cô ấy không ở đây.”
“Ý chị là sao khi nói không ở đây?”
“Ngày thứ hai sau khi đến nơi là đã tách đoàn rồi, bảo là muốn đi dạo một mình, ký thỏa thuận miễn trừ trách nhiệm với chúng tôi rồi đi luôn, vé khứ hồi cũng không đặt, nên chúng tôi để cô ấy đi.”
Hướng dẫn viên ngáp một cái: “Anh là gì của cô ấy?”
Chủ nhà nghỉ có hợp tác với đoàn du lịch, nghe tiếng liền từ trong nhà bước ra, chừng hơn năm mươi tuổi, mặc chiếc áo vải xanh, nhìn anh từ đầu đến chân.
“Tìm người à?”
“Đúng vậy, bạn gái tôi đăng ký tour này.” Chu Hoài Chi đưa ra thư x/ác nhận tour du lịch lưu trong điện thoại, “Chị có biết sau khi tách đoàn cô ấy đi đâu không?”
Chủ nhà nhìn một cái, không trả lời: “Người thành phố các anh tìm người, sao ai cũng như đòi n/ợ thế.”
“Tôi không có ý gì khác, chỉ là--”
“Cô ấy nói muốn đi về phía Nam.” Chủ nhà đột nhiên nói một câu.
Chu Hoài Chi sững lại: “Cái gì?”
“Tôi hỏi cô ấy trạm tiếp theo đi đâu, cô ấy nói phía Nam, nơi có cái hồ.” Chủ nhà cầm chén trà ngồi xuống chiếc ghế tre trong sân, “Giờ này không phải mùa du lịch cao điểm, một mình chạy xa như vậy cũng hiếm thấy nên tôi có để ý một chút.”
“Ồ, đúng rồi--” Chủ nhà mò trong túi ra một món đồ, “Cô ấy để quên đồ trong phòng, lúc tôi đuổi theo thì người đã không thấy đâu nữa.”
Trong lòng bàn tay đang xòe ra của chủ nhà là một chiếc móc khóa.
Trên vòng kim loại treo một chiếc chìa khóa cô đ/ộc, và một con búp bê vải kh//âu méo mó.
Đồng tử Chu Hoài Chi co rút dữ dội.
Đó là chiếc chìa khóa họ giữ lại khi chuyển khỏi tầng hầm.
Căn hộ một phòng ngủ, thuê hai trăm tệ một tháng, cửa sổ chỉ có một nửa thông xuống đất, mùa đông tường thấm nước, mùa hè chăn đệm mốc meo, ngôi nhà từ mười chín đến hai mươi mốt tuổi.
Ngày chuyển đi Nguyễn Hủ Nhược nói: “Giữ lại một chiếc chìa khóa làm kỷ niệm nhé, sau này cuộc sống tốt hơn, đừng quên chúng ta bắt đầu từ đâu.”
Anh lúc đó cười bảo được. Sau đó anh quên mất.
Khởi nghiệp, xã giao, mở rộng, anh không bao giờ nhớ đến chiếc chìa khóa đó nữa.
Hướng dẫn viên bên cạnh làm hòa: “Hay là anh gọi điện cho cô ấy đi? Bên chúng tôi cũng có đăng ký thông tin liên lạc dự phòng--”
