Bà Bùi ngồi trong phòng khách nhâm nhi trà Phổ Nhĩ, trên tivi đang phát bản tin tài chính.
“Mẹ.”
Tôi gọi bà.
“Con định ly hôn với Thừa Uyên.”
Tiếng tách trà đặt xuống đĩa sứ nghe rất khẽ.
“Ôn Thanh Chỉ.”
Bà Bùi bình tĩnh không chút vội vã.
“Con bước chân vào nhà họ Bùi đã gần ba năm, ăn của nhà họ Bùi, ở của nhà họ Bùi, giờ nói đi là đi sao?”
Bà đặt ấm trà xuống.
“Có phải bên ngoài con có người khác rồi không?”
“Con đã nói rồi, đồ đạc của nhà họ Bùi con không mang theo thứ gì cả.”
Tôi đứng dậy.
“Nhà cửa, xe cộ, tiền tiết kiệm, cổ phần, con từ bỏ tất cả. Chỉ cần một tờ giấy ly hôn.”
Tay bà Bùi khựng lại.
Trong ánh mắt bà nhìn tôi có thoáng qua sự ngạc nhiên.
Nhưng chỉ thoáng qua mà thôi.
“Con tưởng đây là nơi con muốn đến thì đến, muốn đi thì đi sao?”
Giọng bà cao lên một tông.
“Vậy ý của mẹ là, không muốn đi cũng phải đi ạ?”
Cửa lớn vang lên tiếng mở khóa.
Bùi Thừa Uyên đẩy cửa bước vào, áo khoác vest vắt trên khuỷu tay.
Thấy cảnh tượng đối đầu, mày anh ta nhíu lại.
“Cô đang làm cái gì vậy?”
“Dọn đồ. Tôi sắp chuyển ra ngoài.”
Tôi cúi người xách vali lên.
“Thỏa thuận ly hôn đã gửi cho luật sư Trình rồi, phiền anh ký sớm cho.”
Bùi Thừa Uyên ném áo khoác lên ghế sofa.
“Tôi không ký.”
Anh ta chặn ở lối vào.
“Vậy thì theo thủ tục pháp luật.”
Tôi xách hai chiếc vali, lách qua người anh ta, đi về phía cửa lớn.
Giọng bà Bùi vang lên từ phía sau.
“Con mà dám bước chân ra khỏi cái cửa này thì đừng hòng quay lại nữa.”
Tôi không ngoảnh đầu lại.
Khoảnh khắc xe khởi động, điện thoại sáng lên.
Cuộc gọi từ Bùi Thừa Uyên.
Một lần.
Hai lần.
Ba lần.
Lần thứ tư gọi đến, tôi bắt máy.
“Rốt cuộc cô muốn thế nào?”
Giọng anh ta vẫn là tông điệu bình thản đó, nhưng có thêm một chút nôn nóng.
“Thỏa thuận đã viết rất rõ ràng.”
Tôi nói.
“Tôi không cần bất cứ thứ gì, chỉ cần tờ giấy ly hôn.”
“Tôi không ký.”
“Vậy tôi sẽ khởi kiện ra tòa.”
Tôi bắt đầu lái xe đi.
“Đến lúc đó truyền thông hỏi tại sao thiếu phu nhân nhà họ Bùi lại khởi kiện ly hôn, anh tự nghĩ cách mà trả lời.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi cúp máy, ném điện thoại lên ghế phụ.
Ba mươi phút sau, tôi đỗ xe dưới một tòa chung cư.
Thang máy lên đến tầng mười tám.
Chìa khóa cắm vào ổ.
Cửa mở.
Đèn phòng khách đang bật, rèm cửa là loại vải gấm màu trắng gạo mới thay.
Một trăm hai mươi mét vuông, hướng Nam, ánh nắng chan hòa.
Đây là căn nhà tôi m/ua bằng chính tiền của mình.
Không một ai ở nhà họ Bùi biết đến.
Tôi cởi giày cao gót, chân trần bước trên sàn nhà.
Cảm giác lành lạnh truyền đến lòng bàn chân.
Trên màn hình điện thoại, WeChat của Trình Khác hiện lên.
“Thỏa thuận đã gửi đến bộ phận pháp lý của Bùi thị. Ngoài ra, phía Bùi thị vừa gửi một email, yêu cầu người phụ trách studio WN tham dự cuộc họp đá/nh giá thầu dự án bất động sản Duyệt Thành vào thứ Tư tuần sau. Đoán xem ai ký tên.”
“Bạch Nghê.”
Tôi trả lời.
“Cô ta ngồi vào ghế phó chủ tịch rồi, nên mới vội vàng điều tra lai lịch của tôi đây mà.”
Trình Khác gửi lại một biểu tượng giơ ngón tay cái.
Tôi đặt điện thoại lên bàn trà, cuộn mình trong ghế sofa.
Tivi đang bật nhưng không có tiếng.
Ánh đèn ngoài cửa sổ xuyên qua lớp rèm mỏng, hắt những vệt sáng mờ ảo lên trần nhà.
Tôi ngồi đây suốt hai tiếng đồng hồ.
Không có cuộc gọi nào đến.
Không có ai gõ cửa.
Cả thế giới tĩnh lặng chỉ còn tiếng rì rầm của máy điều hòa.
Đây chính là điều tôi sợ nhất khi còn trong hôn nhân.
Bị bỏ lại một mình trong một căn phòng trống.
Ba năm sau, cuối cùng tôi cũng hiểu ra.
Bị bỏ lại trong căn phòng trống và bị bỏ lại trong một cuộc hôn nhân rỗng tuếch, thì cái trước ít nhất vẫn còn sự tự do.
Ngày thứ ba sau khi chuyển nhà, tôi nhận được văn bản đầu tiên do nhà họ Bùi gửi đến.
Không phải thỏa thuận ly hôn.
Là thỏa thuận bảo mật.
Kèm theo một tấm chi phiếu.
Ba triệu.
Bà Bùi đích thân đến tận nơi, gót giày cao gót giẫm lên mặt sàn gỗ tôi vừa lau sạch.
Bà nhìn quanh “cái nơi bé bằng bàn tay” này, khóe miệng khẽ nhếch lên.
“Ba triệu.”
Bà đặt tấm chi phiếu lên bàn trà.
“Ký vào thỏa thuận bảo mật này, từ nay về sau con và nhà họ Bùi không còn liên quan gì nữa.”
Tôi ngồi trên sofa, không đưa tay ra.
Chi phiếu của ngân hàng Citibank.
Tài khoản của nhà họ Bùi.
“Con đã nói rồi, không cần một xu nào của nhà họ Bùi.”
“Con không cần bất cứ thứ gì.”
Bà Bùi quan sát tôi.
“Có phải bên ngoài con có người khác rồi không?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.
“Mẹ nên đi hỏi con trai mình câu hỏi này thì hơn.”
Những nếp nhăn nơi khóe miệng bà Bùi biến mất.
“Con dâu của mẹ đã vào nhà họ Bùi được mấy ngày rồi? Vị khách đang ở trong phòng ngủ chính ấy. 3 triệu này mẹ cầm về đi.”
“Con có ý gì?”
Giọng bà Bùi cao lên.
“Trên thỏa thuận ly hôn chỉ cần Bùi Thừa Uyên ký tên. Nếu anh ta không ký, con sẽ khởi kiện ra tòa. Đến lúc đó truyền thông hỏi tại sao thiếu phu nhân nhà họ Bùi lại khởi kiện ly hôn, mẹ nghĩ xem là mẹ mất mặt hay con mất mặt?”
“Con dám.”
Bà Bùi đứng dậy.
“Con có gì mà không dám?”
Tôi ngẩng đầu nhìn bà.
“Con đã chẳng còn gì để mất nữa rồi.”
Không khí tĩnh lặng suốt năm giây.
Bà Bùi nhìn thấy một thứ gì đó trong ánh mắt tôi, biểu cảm của bà thay đổi.
Không phải tức gi/ận.
Không phải kh/inh miệt.
Là ngạc nhiên.
Giống như một người mở két sắt ra và phát hiện bên trong trống rỗng, chỉ còn lại không khí.
Sau đó bà thu tấm chi phiếu lại, xách túi, đ/ập cửa bỏ đi.
Tiếng gót giày cao gót nện trên hành lang xa dần.
