“Không phải vì em là ông chủ của WN, mà vì--”
Anh ta nuốt nửa câu sau vào trong.
Tôi cúp máy, tiếp tục ký vào bản hợp đồng đó.
Lô đất A7 dự án Duyệt Thành.
Phía sau tổng phí thiết kế là một dãy số không dài dằng dặc.
Trình Khác đang xem báo cáo tài chính ở bên cạnh.
“Bạch Nghê bị sa thải rồi. Học vấn giả mạo của cô ta đã bị công ty thiết kế nước ngoài chính thức lên tiếng phủ nhận. Giờ cô ta đang đối mặt với lệnh phong sát trong ngành.”
Tôi tiếp tục lật hợp đồng.
“Phía Bùi thị cũng không trụ nổi nữa. Hội đồng quản trị đang gây sức ép, yêu cầu Bùi Thừa Uyên từ chức.”
Tôi ậm ừ một tiếng.
“Cậu không thấy buồn sao?”
“Tại sao tôi phải buồn? Tôi đã trả giá cho ba năm thanh xuân rồi, bây giờ chỉ là thu hồi lại những gì mình xứng đáng được hưởng.”
Hai giờ ba mươi phút chiều, tại tòa án.
Phiên tòa xét xử vụ án ly hôn cuối cùng.
Bùi Thừa Uyên mặc một bộ vest màu xám đậm.
Tôi ngồi ở ghế nguyên đơn, luật sư đứng bên trái tôi.
Luật sư của Bùi Thừa Uyên đề nghị hòa giải.
“Thân chủ của tôi hy vọng được hòa giải, điều kiện là--”
Luật sư của tôi giơ tay ngắt lời.
“Thân chủ của tôi không chấp nhận hòa giải. Cô ấy yêu cầu tòa án phán quyết ly hôn, đồng thời ông Bùi Thừa Uyên phải chịu toàn bộ án phí.”
Bùi Thừa Uyên nhìn tôi.
Tôi nhìn anh ta.
Khoảng cách ngăn cách giữa chúng tôi lúc này là một lối đi, một bục xét xử, và tất cả những khoảng thời gian bị anh ta lãng phí suốt ba năm qua.
“Em thực sự muốn đi đến bước này sao?”
Anh ta hỏi.
“Là anh đã đi đến bước này trước.”
Thẩm phán tuyên án.
“Chấp thuận ly hôn. Bùi Thừa Uyên chịu toàn bộ án phí.”
Tiếng búa tòa vang lên rất khẽ.
Tôi đứng dậy, cầm túi, bước ra khỏi phòng xử án.
Ánh nắng ngoài cổng tòa án rất đẹp.
“Thẩm Độ.”
Bùi Thừa Uyên đuổi theo, vạt áo khoác bị gió thổi bay một góc.
“Tôi sai rồi. Tôi không biết em là ông chủ của WN, tôi không biết em đã làm nhiều điều cho Bùi thị đến thế. Chúng ta bắt đầu lại nhé, được không?”
Tôi dừng bước, không ngoảnh đầu lại.
“Bùi Thừa Uyên, anh muốn nối lại không phải vì tôi là ai. Anh muốn nối lại là vì Bùi thị cần WN. Nếu tôi chỉ là một người phụ nữ bình thường, liệu anh có nhìn tôi lấy một cái không?”
Tôi nghe thấy anh ta im lặng.
Sau đó tôi nói thêm một câu.
“Giữa chúng ta, chưa bao giờ là tình yêu. Anh cần một người vợ hiền nội trợ, tôi cần một mái nhà. Bây giờ anh không cần nữa, tôi cũng không cần nữa.”
Tôi lên xe, đóng cửa lại.
Qua lớp kính xe, tôi nhìn thấy Bùi Thừa Uyên đứng trên bậc thềm cổng tòa án.
Bộ vest xám đậm, mái tóc hơi rối, dưới chân anh ta rơi một chiếc lá ngô đồng.
Anh ta không đuổi theo nữa.
Trình Khác bẻ lái.
“Hội đồng quản trị Bùi thị vừa đưa ra thông báo, Bùi Thừa Uyên từ chức CEO, quản lý chuyên nghiệp sẽ tiếp quản.”
Anh ấy nhìn đèn đỏ phía trước.
“Cậu thắng rồi, không vui sao?”
“Tôi không thắng. Tôi chỉ lấy lại những gì thuộc về mình.”
Trong thư viện ảnh điện thoại nằm một bức ảnh siêu âm.
Là bức ảnh tôi chụp trước khi phẫu thuật.
Tôi mở bức ảnh ra, nhìn trên màn hình, rồi nhấn xóa.
Đây là cái giá tôi trả cho ba năm thanh xuân.
Cũng là lời từ biệt cuối cùng với quá khứ.
Một tháng sau.
Studio WN chuyển vào văn phòng mới, bức tường kính lớn nhìn ra cảnh sông.
Trình Khác đứng ở cửa, tay cầm hợp đồng của bất động sản Duyệt Thành.
“Tổng Thẩm, hợp đồng đã ký, doanh thu quý tới dự kiến tăng trưởng bốn mươi phần trăm.”
“Được.”
Tôi đứng trước cửa kính, nhìn đường nét của thành phố.
Mùa xuân vẫn còn đó, nắng ấm áp, mây bị gió thổi thành từng sợi.
“Cậu trước đây luôn che giấu bản thân, bây giờ cuối cùng cũng có thể đứng dưới ánh mặt trời rồi.”
Anh ấy nói từ phía sau tôi.
Tôi không cần đứng dưới ánh mặt trời.
Tôi chỉ cần được nhìn thấy.
Cùng chiều hôm đó.
Phòng tranh của Bùi Thừa Ngâm khai trương.
Nằm trên một con phố cổ trồng đầy cây ngô đồng Pháp, mặt tiền không lớn, sơn màu xám ấm.
Bên trong treo toàn bộ sưu tập cá nhân của cô ấy.
Một bức cũng không b/án.
Tôi tặng cô ấy một bức tranh.
“Nhìn thấy”.
Bùi Thừa Ngâm nhận lấy bức tranh, mắt đỏ hoe.
“Chị dâu-- chị Thẩm Độ, cảm ơn chị.”
Cô ấy vẫn gọi tôi là chị dâu.
“Em là người duy nhất ở nhà họ Bùi đối xử tốt với chị. Bức tranh này tặng cho em, cũng là tặng cho bản thân chị của quá khứ.”
Cô ấy cúi đầu, nhìn những sắc xanh đậm nhạt trên tranh.
“Anh trai em anh ấy sao rồi?”
“Sau khi từ chức anh ấy đã ra nước ngoài, nói là muốn tìm hiểu lại bản thân.”
Cô ấy cười khổ.
“Cuối cùng anh ấy cũng biết mình chẳng là gì cả.”
Chập tối.
Tôi trở về căn hộ 120 mét vuông.
Chuyển vào ở hơn một tháng, rèm cửa phòng khách vẫn là màu trắng gạo mới thay.
Trong tủ lạnh chỉ có trứng, sữa và một quả táo ăn dở.
Tivi đang bật, không có tiếng.
Ánh đèn ngoài cửa sổ xuyên qua rèm, hắt những vệt sáng mờ ảo lên trần nhà.
Lần này không phải căn phòng trống bị lãng quên.
Mà là căn phòng trống thuộc về chính mình.
Điện thoại reo.
Ông ngoại.
“Tiểu Độ, nghe nói cháu ly hôn rồi, cũng công khai thân phận rồi?”
“Dạ, thưa ông.”
“Tốt. Cửa nhà họ Giang, bất cứ lúc nào cũng mở vì cháu.”
Ông dừng lại một chút.
Giang Hạc Niên là người sáng lập tập đoàn dược phẩm Giang Thành.
Tôi từng sợ nhà họ Bùi vì thân phận này mà có mưu đồ khác, nên đã giấu chuyện này suốt ba năm.
Bây giờ không cần giấu nữa.
“Nhưng hãy nhớ, chỗ dựa lớn nhất của cháu không phải là nhà họ Giang.”
Giọng nói từ đầu dây bên kia rất vững chãi.
“Là chính cháu.”
“Cháu biết rồi.”
