"Bố."
Cô ngẩng đầu.
"Con không h/ận bố. Nhưng con cũng sẽ không giả vờ như chưa có chuyện gì xảy ra."
"Bố muốn bù đắp mối qu/an h/ệ này -- được thôi. Nhưng không thể sửa chữa chỉ bằng một lời xin lỗi."
"Bố phải từ từ. Con cũng cần từ từ."
Giang Hạc Niên gật đầu.
Ông gật đầu từng cái một, đầy kiên định.
Như thể sợ gật nhẹ quá đối phương sẽ không nhìn thấy.
Ông xoay người định đi.
Đến cửa, Giang Cẩm Diên gọi ông lại.
"Bố."
"Hửm?"
"Tranh đẹp lắm. Cảm ơn bố đã giữ lại."
Bóng lưng Giang Hạc Niên khựng lại ba giây.
Vai ông khẽ run lên.
Sau đó ông đẩy cửa bước ra ngoài.
Sau khi cánh cửa khép lại, trong phòng khách chỉ còn lại một mình Giang Cẩm Diên.
Cô đặt xấp tranh lên đầu gối, cúi đầu nhìn rất lâu.
Rồi cô vươn tay, lấy bức tranh vẽ con chim Diên bằng bút sáp nằm trên cùng ra, đặt lên bàn trà.
--
Chiều hôm đó, khi Hoắc Hành Chi trở về, anh nhìn thấy bức tranh cũ trên bàn trà.
Anh không hỏi.
Anh bước đến cạnh Giang Cẩm Diên và ngồi xuống.
Hai người ngồi sóng vai trên ghế sofa, trước mặt là ngọn lửa trong lò sưởi.
"Xong việc rồi à?" Anh hỏi.
"Ừ."
"Ăn gì nào?"
"Cháo anh nấu."
"Đây là bát thứ mấy rồi?"
"Bát thứ mười một. Chẳng phải anh nói em n/ợ anh một bát sao? Em đang tích lãi đấy."
Khóe môi Hoắc Hành Chi cong lên.
Anh không nói gì, đứng dậy đi vào bếp.
Giang Cẩm Diên nghe tiếng nước và tiếng nắp nồi va chạm khe khẽ trong bếp, cả người thu mình vào ghế sofa, kéo chăn lên đến cằm.
Lửa trong lò sưởi kêu lách tách.
Cô nhắm mắt lại.
Trong đầu cô, mọi chuyện xảy ra trong mấy tháng qua như một cuốn phim quay chậm --
Cái quỳ của Trình Duẫn Trạch.
Gương mặt của tất cả mọi người trong phòng bao ở nhà hàng.
Đôi bàn tay khô ráo, ấm áp trong chiếc Maybach.
Khuôn sáp hình đôi cánh trong căn nhà thuê.
Ánh bạc trên cổ cô tại tiệc từ thiện.
Ánh đèn spotlight của buổi họp báo.
Dòng chữ gần như không thể nhìn thấy bằng mắt thường trên chiếc vòng cổ "Quy Diên".
Và cả--
Từng bát cháo anh nấu.
Cô vùi mặt vào trong chăn.
Không thể kìm nén được độ cong của khóe miệng nữa.
Mười phút sau, Hoắc Hành Chi bưng một bát cháo từ trong bếp bước ra.
Cháo th!t nạc trứng bắc thảo.
Cách nấu y hệt đêm đầu tiên.
Anh đặt bát trước mặt cô.
"Cẩn thận nóng."
"Ừ."
"Thìa ở bên tay phải."
"Biết rồi."
"Đừng để bị sặc."
"Hoắc Hành Chi."
"Hửm?"
"Anh có thể im lặng ba giây để em uống bát cháo cho ngon được không?"
Anh im lặng.
Ba giây.
Đúng ba giây.
Sau đó: "Uống xong chưa?"
"...Anh là đồng hồ bấm giây à?"
"Gần như vậy."
Giang Cẩm Diên uống một ngụm cháo, nóng đến mức xuýt xoa một tiếng.
Anh vươn tay lấy bát, thổi hai cái rồi đưa lại.
Tự nhiên như hơi thở.
Giang Cẩm Diên nhận bát, cúi đầu uống.
Đáy bát nóng hổi.
Thành bát ấm áp.
Khi đầu ngón tay anh chạm vào đầu ngón tay cô, cũng ấm áp như vậy.
Cô nhớ anh từng nói: "Em đáng giá sáu carat."
Nhớ anh từng nói: "Đợi em ở cuối con đường này."
Nhớ anh từng nói: "Từ ngày tìm thấy em, anh chưa bao giờ cân nhắc đến lựa chọn thứ hai."
Cô uống hết thìa cháo cuối cùng.
Ngẩng đầu lên.
"Hoắc Hành Chi."
"Ừ."
"Cháo anh nấu ngon lắm."
"Ừ."
"Có lẽ... em cần uống thêm nhiều năm nữa."
Động tác của Hoắc Hành Chi khựng lại.
Anh nhìn cô.
Ánh lửa trong lò sưởi nhảy múa trong đôi mắt anh.
Đường nét lạnh lùng, cứng rắn vốn không bao giờ thay đổi đó, vào khoảnh khắc này, có thứ gì đó đã buông lỏng.
Không phải nứt vỡ.
Mà là tan chảy.
Giống như dưới mặt băng mùa đông, một dòng nước ấm đang từ từ trào dâng.
Anh vươn tay.
Đầu ngón tay chạm nhẹ vào cằm cô.
Nhẹ đến mức như sợ làm vỡ một thứ gì đó.
"Bao nhiêu năm?" Anh hỏi.
Giọng rất trầm.
Trầm đến mức như rung động từ sâu trong lồng ngựk.
Yết hầu Giang Cẩm Diên chuyển động.
Cô vươn tay, nắm lấy ngón tay anh đang đặt trên cằm mình.
Lòng bàn tay bao bọc lấy ngón tay.
Từng đ/ốt ngón tay đan xen ch/ặt chẽ.
"Anh đoán xem."
Hoắc Hành Chi nhìn vào mắt cô.
Trong mắt cô có ánh lửa, có ý cười, có ba năm mưa gió, và có một người mà anh chưa từng nghĩ mình sẽ gặp được, một người đứng vững vàng ở đó đợi anh trả lời.
Khóe môi anh cong lên.
Không phải kiểu độ cong một milimet, hai milimet.
Mà là một nụ cười thật sự, trọn vẹn, khiến quản gia lão Trần nhìn thấy qua khe cửa bếp suýt chút nữa thốt lên thành tiếng--
"Không đoán."
Anh thu bàn tay cô vào trong lòng bàn tay mình.
"Anh không đá/nh cược vào kết quả của việc đoán mò. Anh chỉ làm những việc đã chắc chắn."
Anh lấy từ trong túi ra một chiếc hộp nhỏ.
Bọc nhung.
Màu xanh đậm.
Mở ra.
Viên đ/á sapphire sáu carat.
Được khảm ở giữa một chiếc nhẫn hình đôi cánh.
Chiếc nhẫn do chính cô thiết kế.
Chiếc nhẫn trong bộ sưu tập "Quy Diên" đã được một người m/ua ẩn danh m/ua lại với giá tám con số--
Chính là chiếc này.
Người m/ua chính là anh.
"Giang Cẩm Diên."
Giọng anh vững chãi như một câu thoại đã được mài giũa vạn lần -- nhưng cô nghe ra được, ở cuối câu có một chút r/un r/ẩy rất nhỏ.
"Chiếc nhẫn này, là em thiết kế. Tiền, là anh bỏ ra. đ/á quý, là màu sắc em chọn."
"Cho nên chiếc nhẫn này -- một nửa là em, một nửa là anh."
"Gả cho anh nhé."
Không phải là câu hỏi.
Nhưng trong mắt anh tràn đầy sự chờ đợi.
Sự chờ đợi của buổi sáng sớm mong chờ đêm tối.
Sự chờ đợi của hạt giống mong chờ mưa rơi.
