“ căn nhà này hiện đang gánh n/ợ. Nếu con khăng khăng đòi thừa kế, món n/ợ đó cũng sẽ đổ lên đầu con. Vì xoay vòng vốn cho việc kinh doanh của cô con, bà nội đã v/ay nặng lãi.”
Tôi nhìn chằm chằm vào ông: “N/ợ nần? Con chưa từng nghe nói bà nội n/ợ nần gì cả.”
Tôi nắm ch/ặt chiếc chìa khóa đồng trong túi.
“Con cần thời gian suy nghĩ.”
Bố gật đầu: “Luật sư ngày mai sẽ đến. Con cứ suy nghĩ kỹ đi.”
Ông đi ra cửa, dừng lại.
“Chìa khóa đồng đó, tốt nhất con đừng dùng bừa bãi.”
Tôi không nhúc nhích.
Bố đi ra ngoài, tiếng bước chân xa dần.
Tôi nghe thấy ông gọi điện thoại:
“Luật sư Trương, ngày mai ông đến một chuyến nhé…”
Giọng ông hạ rất thấp, tôi phải áp sát vào cửa mới nghe rõ.
“Nó đã lấy được thứ trong hộp sắt rồi – đúng, chìa khóa đồng cũng đang trong tay nó – chuyện két sắt không được để nó biết.”
Két sắt.
Tôi đợi ông cúp máy rồi quay trở lại phòng.
Tôi ngồi bên mép giường, đặt hộp sắt lên đầu gối, mở ra, lấy chìa khóa đồng và bức ảnh.
Di chúc của bà nội.
Chìa khóa đồng.
N/ợ nần.
Điện thoại.
… Rốt cuộc bà nội đang đề phòng ai?
Tôi lật ngược hộp sắt lại.
Đáy hộp khắc một dòng chữ nhỏ: Tiểu Vũ, có vài thứ con phải tự mình tìm lấy.
Dòng chữ rất sâu, được khắc từng nét một bằng d/ao khắc.
Sức tay của bà nội không lớn, nhưng dòng chữ này lại được khắc rất mạnh tay.
Nét chữ của bà nội.
Tôi nắm lấy chìa khóa đồng, đặt trong lòng bàn tay, lật qua lật lại xem xét.
Lỗ kim vẫn còn đó, nhưng đoạn phim thu nhỏ tôi đã rút ra rồi, giờ chuôi chìa khóa đang trống rỗng.
Nó còn có thể mở được thứ gì nữa?
Đế bia m/ộ?
Rốt cuộc bà nội đã để lại bao nhiêu lớp bí mật?
Tiếng bước chân của bố không còn vang lên nữa.
Tôi đặt chìa khóa đồng xuống dưới gối.
Nằm xuống.
Nhắm mắt lại.
Số điện thoại của bà nội không còn reo nữa.
Nhưng nét chữ trên bức thư trong ngăn kéo, chữ ở mặt sau bức ảnh, dòng chữ nhỏ dưới đáy hộp sắt – tất cả đều là bút tích của bà nội.
Bà đã để lại thứ gì đó.
Không chỉ là hộp sắt, không chỉ là di chúc, mà còn có thứ khác nữa.
Tôi nghiêng người, co chân lại, chiếc chìa khóa dưới gối cấn vào sau gáy.
Tôi rút nó ra, đặt bên gối.
Chìa khóa đồng nằm bên gối.
Vị trí lỗ kim vừa vặn hướng về phía đèn bàn, bên trong trống rỗng.
Tôi lật ngược nó lại, muốn nhìn ra điều gì đó từ răng chìa khóa.
Không có.
Chỉ là một chiếc chìa khóa đồng bình thường.
Nhưng nó đã mở được hai cái khóa rồi.
Cái của tủ quần áo, cái của két sắt, cái tiếp theo là gì?
Bà nội nói, có vài thứ con phải tự mình tìm lấy.
Tôi đã tìm, nhưng chưa tìm hết.
Nhưng tôi biết bà vẫn đang đợi tôi ở phía trước.
Sáng hôm sau, phòng khách yên tĩnh.
Tôi ngồi trên ghế sofa, nghe thấy bố đang gọi điện trong phòng sách, giọng hạ rất thấp, không nghe rõ nội dung.
Tôi lấy điện thoại ra, kiểm tra lại bức ảnh di chúc chụp tối qua, rồi sao lưu lên đám mây.
Chuông cửa vang lên.
Luật sư khoảng hơn bốn mươi tuổi, mặc vest đi giày da, tay xách cặp tài liệu màu đen.
Khi vào cửa, ông ta liếc nhìn tôi, nụ cười rất chuẩn mực, ánh mắt quét nhanh một vòng phòng khách.
Ông ta không ngồi vào chỗ tôi chỉ, mà tự chọn ghế đối diện sofa, kéo khóa cặp tài liệu.
“Cô Trương, đây là thỏa thuận về di sản của bà nội cô.”
Ông ta đưa ra hai bản tài liệu, ngón tay ấn lên giấy đẩy về phía tôi.
Tôi liếc nhìn trang bìa – Đơn từ bỏ quyền thừa kế.
Tôi đẩy tài liệu ngược lại.
“Tôi không ký.”
Nụ cười của luật sư không đổi, nhưng động tác thu tay lại chậm đi một nhịp.
Ông ta lấy từ trong cặp ra một tờ giấy khác, bản sao.
“Vậy tôi giải thích về tình trạng hiện tại. Bất động sản của bà nội cô định giá khá tốt, nhưng bà ấy khi còn sống đã n/ợ năm triệu. Nếu cô khăng khăng thừa kế, khoản n/ợ đó cũng sẽ chuyển sang cho cô.”
Tôi nhìn chằm chằm vào bản sao đó, không nhận lấy: “Năm triệu? Bản gốc giấy v/ay n/ợ đâu?”
Luật sư do dự mất hai giây.
Tôi bắt được sự ngập ngừng đó.
Ông ta rút từ đáy cặp ra một bản sao khác, đưa tới.
“Bản gốc đang ở chỗ chủ n/ợ.”
Tôi nhìn lướt qua chữ ký.
Giống nét chữ của bà nội, nhưng nét bút hơi cứng nhắc.
Đặc biệt là nét cuối cùng của chữ “Quốc”, bà nội có thói quen dừng một chút rồi mới thu bút, ở đây không có.
Nét chữ không đúng.
“Chủ n/ợ là ai?”
Luật sư khựng lại: “Một chủ doanh nghiệp tư nhân, họ Lưu.”
“Tôi có thể gặp ông ta không?”
Luật sư không trả lời.
Ông ta ngẩng đầu nhìn ra sau lưng tôi.
Tôi quay đầu – bố đang từ phòng sách bước ra, đứng trong bóng tối của hành lang.
“Tiểu Vũ, con không gặp được ông ta đâu.”
Tôi nhìn chằm chằm vào ông.
Ông không tránh ánh mắt của tôi.
“Bố, bố đã sắp đặt từ lâu rồi đúng không.”
Bố cau mày: “Bố là vì tốt cho con.”
“Vì tốt cho con thì đừng ép con ký tên.”
Không khí đông cứng lại.
Luật sư đứng ra giảng hòa: “Thế này đi, việc xin tòa án x/ác nhận tính chân thực của khoản n/ợ cũng cần thời gian, chi bằng tạm thời gác lại.”
Giọng bố lạnh đi: “Nhưng tiền lãi mỗi ngày đều đang tăng lên.”
Tiền lãi? Tiền lãi của năm triệu, họ tính toán còn gấp gáp hơn cả tôi.
Tôi đứng dậy.
“Con sẽ đi gặp người đó.”
Bố định ngăn lại, giơ tay chặn cánh tay tôi.
Tôi lùi lại nửa bước, né tránh bàn tay ông. “Con có quyền biết bà nội rốt cuộc n/ợ tiền ai.”
Ông im lặng vài giây, hạ tay xuống.
“Sáng mai, quán trà chỗ cũ.”
Tôi không đáp, quay người lên lầu.
Bước lên ba bậc thang, tôi dừng lại, quay đầu nhìn một cái.
Luật sư đang cúi đầu thu dọn tài liệu, bố đứng trong hành lang, hai người không nhìn nhau.
Tôi trở về phòng, khóa cửa, lấy chìa khóa đồng ra, đặt trên bàn học.
