Giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà đất là của một căn nhà khác.
Địa chỉ ở phía Đông thành phố, chủ hộ ghi tên Trương Tiểu Vũ và Lý Tú Lan.
Tôi chưa bao giờ biết bà nội còn có căn nhà này.
Tôi lấy điện thoại ra, chụp ảnh cả ba loại tài liệu.
Khi chụp, tay tôi không hề run.
Sau đó tôi đặt tài liệu lại vào túi giấy, thắt dây cẩn thận.
Đóng cửa két sắt lại.
Bước ra khỏi phòng két sắt.
Nhân viên là một cô gái trẻ, cô ấy đối chiếu biên lai, mật mã, giấy chứng tử và bản sao di chúc của tôi, rồi yêu cầu tôi ký tên.
Tôi ký.
Cô ấy gật đầu, nói đã xong, rồi dẫn tôi đến tủ số 13.
Kéo rèm lại, cô ấy lui ra ngoài.
Tôi vén rèm, mở tủ.
Tôi bước ra khỏi ngân hàng.
Ánh nắng chói chang, tôi đứng bên lề đường, gọi vào số điện thoại ghi trên giấy ủy quyền.
“Tôi là Trương Tiểu Vũ. Bà nội đã để lại giấy ủy quyền cho tôi.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Sau đó là giọng một người đàn ông: “Cuối cùng cô cũng gọi rồi. Tôi đang ở số 52, đường Hạnh Phúc, khu phố cũ, tầng ba.”
Văn phòng luật sư Trần không lớn, giá sách chiếm hết hai mặt tường.
Ông khoảng ngoài bốn mươi, đeo kính, nói chuyện chậm rãi, từ tốn.
Ông xem bản gốc giấy ủy quyền, rồi lấy bản của mình trong ngăn kéo ra đối chiếu.
“Đây đúng là thứ mà bà Lý đích thân giao cho tôi. Khi bà ấy đến, tinh thần rất tốt, không giống người đang đ/au ốm.”
“Tại sao bà ấy lại chuẩn bị nhiều thứ đến vậy?”
Luật sư Trần tháo kính xuống, thở dài.
Ông lau mắt kính rồi đeo lại:
“Bà ấy nói, bà ấy muốn bảo vệ cô nhưng không muốn gia tộc chia rẽ. Vì vậy bà để lại cho cô những lựa chọn và đường lui. Bà nói cháu gái bà thông minh nhưng tâm lại quá mềm yếu. Có những chuyện bắt buộc phải để cô tự mình nhìn thấu.”
“Bà ấy còn nói gì khác không?”
Luật sư Trần lắc đầu: “Không nói gì thêm nữa. Bà ấy chỉ yêu cầu tôi đảm bảo rằng, khi nào cô tìm đến đây thì hãy đưa chiếc phong bì này cho cô.”
Ông lấy ra một chiếc phong bì đưa cho tôi.
Tôi nhận lấy, không mở ra mà bỏ vào túi.
Còn sự sắp đặt nào nữa sao?
Tôi siết ch/ặt miệng túi giấy: “Vậy giờ bà ấy có thể yên tâm rồi.”
Tôi lấy điện thoại ra, mở khung chat với bố, trong đó vẫn còn lịch sử cuộc gọi từ hôm qua.
Tôi xóa đi viết lại, cuối cùng vẫn gửi dòng chữ đó:
Chuyện chủ n/ợ không cần gặp nữa. Con đã tìm ra sự thật.
Kiểm tra lại một lượt rồi nhấn gửi.
Hai giờ chiều, tôi trở về căn nhà cũ.
Trong phòng khách, cả bố và cô đều có mặt.
Trán cô vẫn còn dán băng gạc, thấy tôi bước vào, cô hất cằm lên.
Bố không ngẩng đầu, tiếp tục nhìn điện thoại.
“Cả buổi sáng con đi đâu đấy?” Cô tôi lên tiếng trước.
“Đi dạo.”
Cô cười khẩy: “Đi dạo mà mất cả buổi sáng?”
Tôi không đáp, trực tiếp đi về phía cầu thang.
Bố đứng dậy từ ghế sofa, đi theo.
“Tiểu Vũ, ngày mai nhất định phải ký tên.”
Tôi dừng lại trên cầu thang, quay đầu: “Con không ký. Con đã lấy những thứ trong két sắt của bà nội rồi.”
Sắc mặt ông thay đổi:
“Con đã đụng vào két sắt?” Rồi truy hỏi tiếp: “Giám định ADN? Nội dung thế nào?”
“Đúng vậy. Về chuyện của bố và cô.”
Ông lùi lại một bước.
Ngón tay siết ch/ặt rồi lại buông lỏng bên cạnh người.
Điện thoại rung.
Tôi cúi xuống nhìn – phản hồi từ trung tâm giám định: Chữ ký trên giấy v/ay n/ợ không khớp với nét chữ của bà nội, chắc chắn là giả mạo.
Khóe miệng tôi khẽ động.
Cô tôi đột nhiên lao tới:
“Cái gì? Đưa ra đây xem nào!”
Tôi khóa màn hình, bỏ điện thoại vào túi:
“Không cần thiết. Di nguyện của bà nội là căn nhà thuộc về con, không ai cư/ớp được.”
Bố im lặng vài giây rồi nói với cô:
“Mỹ Hoa, cô ra ngoài trước đi.”
Cô lắc đầu: “Tôi không đi, nó muốn tạo phản rồi!”
“Ra ngoài!” Bố quát lên một tiếng.
Âm thanh rất lớn, vang vọng khắp phòng khách.
Cô tôi sững sờ.
Cô lườm tôi một cái, quay người mở cửa, đ/ập cửa bỏ đi.
Cánh cửa va vào khung, rung lên bần bật.
Bố đi tới, đóng cửa lại.
Ông hạ thấp giọng: “Tiểu Vũ. Con đưa ra điều kiện đi. Phải thế nào mới chịu từ bỏ?”
Tôi nhìn chằm chằm vào ông: “Bố, bố n/ợ con một lời giải thích. Về tờ giấy v/ay n/ợ giả đó.”
Ông im lặng.
Sau đó lấy th/uốc lá ra, rút một điếu, châm lửa. Hít một hơi, nhả khói ra.
Ông không nói ngay, hút đến nửa điếu thì dập tắt.
Lại rút điếu khác ra, châm lửa.
Hút hai hơi rồi mới cất tiếng, giọng khàn đi: “Bố thừa nhận. Tờ giấy v/ay n/ợ giả là bố tìm người làm.”
Cuối cùng cũng thừa nhận.
Tôi nhìn ông: “Kết quả giám định cũng có rồi, nét chữ không khớp. Con sớm đã biết là giả rồi.”
Ông sững người, không đáp.
“Tại sao?”
“Bố sợ sau khi con lấy được chìa khóa đồng sẽ phát hiện ra những thứ trong két sắt, trong đó có giám định ADN. Hơn nữa bố biết chiếc chìa khóa đó có thể mở két sắt ngân hàng, bố luôn muốn ngăn con chạm vào nó. Bố sợ khi biết sự thật, con sẽ nghĩ bố không phải cha ruột và rời bỏ bố. Dù báo cáo hiển thị bố là con ruột, nhưng lúc đó bố cứ đinh ninh mình là con nuôi.”
“Chỉ vì chuyện này thôi sao?” Tôi hỏi.
Ông gật đầu.
Ông dừng lại một chút, giọng nhỏ hơn:
“Hồi nhỏ hàng xóm cứ nói bố là đứa trẻ bà nội bế về. Bà nội không bao giờ giải thích, chỉ thở dài. Sau này cô con cũng hay lấy chuyện đó ra trêu chọc. Thế là bố tin.”
“Vậy là bố tin? Đến lời của bà nội mà bố cũng không nghe?”
Ông cúi đầu.
Tôi lấy tấm ảnh trong túi ra, lật mặt sau rồi đưa qua:
“Nhưng di thư của bà nội viết rất rõ ràng. Bố tự xem đi.”
Ông vươn tay ra, ngón tay khựng lại trên tấm ảnh một lúc rồi mới nhận lấy.
