“Cô Viên, ghi âm thì được, nhưng cô không được c/ắt ghép câu chữ.”
“Vậy ông giải thích đi.”
“Hệ thống di chuyển dữ liệu, quầy lễ tân điền nhầm ghi chú. Việc sửa chữa, bảo dưỡng và ký gửi đàn cũ đều đi chung một quy trình hậu đài, thỉnh thoảng bị sai thứ tự là chuyện bình thường.”
Ông ta nói quá trơn tru, như thể câu này đã được tập luyện rất nhiều lần.
Tôi hỏi: “Vậy đàn của tôi đâu?”
“Trong kho.”
“Dẫn tôi đi xem.”
“Kho là khu vực kiểm soát nhiệt độ, khách hàng không được vào.”
“Ông lấy ra đây.”
“Vừa nói rồi, chênh lệch nhiệt độ sẽ làm hỏng đàn.”
Tôi nhìn cái miệng đóng mở của ông ta, dạ dày thắt lại từng chút một.
Cha tôi trước đây cũng từng nói đàn rất sợ chênh lệch nhiệt độ.
Lương Vệ Đông học được câu này, giờ lại dùng nó để chặn họng tôi.
Cửa tiệm lại vang lên một tiếng chuông.
Một người phụ nữ mặc vest xám từ phòng bên bước ra, theo sau là trợ lý đang giơ điện thoại.
Ống kính điện thoại chĩa thẳng vào tôi.
Người phụ nữ thậm chí không thèm nhìn Lương Vệ Đông, mà cười với ống kính trước.
“Mọi người đừng lo lắng, buổi hòa nhạc của Bằng Trình vẫn diễn ra bình thường. Trong lúc nghỉ quay, chúng tôi sẽ xử lý một chút hiểu lầm nhỏ.”
Tôi cau mày: “Cô đang quay cái gì vậy?”
Cô ta đẩy ống kính sát vào mặt tôi.
“Cô Viên đúng không? Cô nói tuyệt phẩm gia truyền nhà thầy Lương là của cô, xin hỏi cô có giấy tờ chứng minh quyền sở hữu không?”
Tôi gạt điện thoại cô ta ra.
“Tôi không đồng ý cho cô quay tôi.”
Phó Hiểu Văn cười càng sâu hơn.
“Chúng tôi đang làm rõ sự thật. Cô đã dám đến tận tiệm làm lo/ạn, thì cũng nên dám để mọi người cùng xem.”
Những dòng bình luận trong phòng livestream chạy liên tục trên màn hình.
“Cầm tờ giấy cũ mà cũng dám đến gây sự?”
“Đừng làm ảnh hưởng đến buổi thi của thiếu niên.”
Những dòng chữ đó rất nhỏ, nhưng lại như đang thì thầm bên tai tôi.
Lương Vệ Đông thở dài.
“Cô Viên, tôi hiểu sau khi cha cô qu/a đ/ời, cô có chấp niệm với những món đồ cũ. Nhưng cô không thể vì nhìn thấy một cây đàn giống mà h/ủy ho/ại buổi biểu diễn của một người trẻ tuổi.”
Tôi ngước nhìn ông ta.
“Ông nói lại lần nữa xem.”
Phó Hiểu Văn lập tức đẩy ống kính tới.
“Mọi người nghe thấy chưa? Thầy Lương đã rất khách khí rồi.”
Hai vị phụ huynh lúc nãy đã lùi ra sát tường.
Ánh mắt họ nhìn tôi đã thay đổi.
Giống như tôi thật sự là kẻ đi/ên cầm tờ giấy cũ đến để tống tiền.
Thứ họ cần không phải là sự thật, mà là muốn tôi cúi đầu.
Phó Hiểu Văn rút một tờ giấy từ trong túi ra, đ/ập lên quầy.
“Cô Viên, đây là bản x/ác nhận nhầm lẫn. Cô ký vào đi, thừa nhận mình nhìn nhầm, và hứa sẽ không quấy rối Hà Bằng Trình cùng đơn vị tổ chức nữa.”
Trên giấy đã in sẵn tên của tôi.
“Các người chuẩn bị nhanh thật đấy.”
Phó Hiểu Văn nhướng mày.
“Qu/an h/ệ công chúng phải kịp thời. Cô không hiểu thì cũng dễ hiểu thôi.”
“Nếu tôi không ký thì sao?”
Cô ta thu lại nụ cười.
Trợ lý đưa tới một tệp tài liệu khác.
Trên đó viết rằng, vì tôi cố tình gây rối, lan truyền thông tin sai sự thật, làm tổn hại đến danh tiếng thương mại của buổi hòa nhạc Hà Bằng Trình, nên họ bảo lưu quyền truy c/ứu bồi thường.
Thiệt hại tạm tính là ba trăm nghìn tệ.
Lương Vệ Đông đẩy lá thư luật sư tới trước mặt tôi.
“Cô Viên, cha cô năm xưa làm người rất biết chừng mực.”
Tôi cầm tờ giấy đó lên.
Tờ giấy rất nhẹ.
Nhưng ba chữ “ba trăm nghìn” đ/è trên đó, ép tôi phải cúi đầu.
Tôi chụp ảnh lại lá thư luật sư.
Sắc mặt Phó Hiểu Văn thay đổi.
“Cô chụp cái gì?”
“Bằng chứng.”
“Cô còn muốn làm lo/ạn?”
Tôi lưu lại tờ ủy thác, lá thư luật sư và đường link phòng livestream cùng một chỗ.
“Không phải các người nói muốn làm rõ sao?”
Tôi nhìn Lương Vệ Đông.
“Vậy thì làm rõ đến cùng đi.”
Khi bước ra khỏi tiệm đàn, điện thoại rung lên.
Tài khoản chính thức của Nhà hát Hòa nhạc vừa đăng bài mới.
Tối mai, trong phần giao lưu, họ sẽ công khai phản hồi về những kẻ cố tình gây sự liên quan đến tuyệt phẩm truyền đời nhà họ Lương gần đây.
Trong bức ảnh đính kèm, Hà Bằng Trình đang ôm cây đàn đó.
Vết nứt mảnh ở đuôi đàn đã được tu sửa.
Tôi lưu bức ảnh mới của nhà hát lại.
Đuôi đàn được mài rất bóng.
Vết nứt cũ chỉ còn lại một vệt mờ không tự nhiên.
Giống như có ai đó dùng d/ao, cạo sạch dấu vết mà cha tôi để lại trên đó.
Tôi không về nhà.
Tôi đến công ty bảo hiểm.
Sau khi cha qu/a đ/ời, tôi đã m/ua bảo hiểm tài sản cho cây đàn đó. Khi đóng bảo hiểm, nhân viên đã chụp lại toàn bộ các chi tiết.
Giám đốc Triệu xem xong tờ ủy thác và lá thư luật sư, lông mày nhíu ch/ặt lại.
“Cô Viên, cô muốn trích xuất ảnh gốc?”
“Có đóng dấu thời gian và mã số vật phẩm.”
“Thông thường chỉ khi bồi thường mới trích xuất thôi.”
Tôi đẩy tấm áp phích tới.
“Nó đang bị người khác lấy đi để b/án câu chuyện rồi.”
Giám đốc Triệu nhìn vài giây, không còn hỏi tôi có nhận nhầm hay không nữa.
Mười phút sau, ảnh gốc được gửi vào email của tôi.
Vết nứt mảnh ở đuôi đàn.
Khuy cài ẩn bên trái hộp đàn.
Vết mòn ở đầu vĩ kéo.
Và cả tấm thẻ chống ẩm cha tôi dán ở mặt trong hộp đàn.
Lời tặng: “Tặng Đồng.”
Tôi nhìn chằm chằm vào bức ảnh đó, cổ họng nghẹn đắng.
Hồi nhỏ tôi chê chữ ông x/ấu.
Ông gõ vào trán tôi: “X/ấu chút mới tốt, người khác không bắt chước được.”
