Bà ta dừng lại trên người tôi ba giây.
“Cô là Lâm Vãn?”
“Bà là ai?”
“Tôi là... của An An.” Bà ta khựng lại một chút, đổi cách nói, “Tôi là mẹ của Cố Niệm Sơ. Những năm qua, vất vả cho cô rồi.”
Cố Niệm Sơ.
Lần đầu tiên tôi nghe thấy cái tên này.
Tôi lùi sang một bên: “Không vất vả. Các người tìm nhầm người rồi.”
Cố Thừa Viễn bước tới, tay cầm một chiếc túi giấy: “Bà Lâm, chúng tôi không tìm nhầm. DNA đã x/ác nhận rồi. An An chính là con gái của chúng tôi.”
Ông ta đưa chiếc túi giấy ra.
Tôi không nhận.
“Đây là gì?”
“Phí nuôi dưỡng những năm qua, trước mắt tôi chuyển cho cô năm triệu. Ngoài ra--”
“Tôi nuôi nó không phải để đòi tiền các người.”
Cố Thừa Viễn và Tống Nhã Cầm nhìn nhau.
Lúc này, Cố Điềm Điềm từ phía sau Tống Nhã Cầm ló đầu ra.
Nó nhìn tôi đầy rụt rè, giọng rất nhỏ: “Cô ơi... cho con hỏi chị An An, chị ấy có khỏe không ạ?”
Tôi đá/nh giá nó một cái.
Sạch sẽ, xinh xắn.
Móng tay được sơn màu hồng nhạt.
Cô bé mười sáu tuổi mà đã sơn móng tay.
“Nó vẫn khỏe.”
Cổng trường mở ra.
Học sinh lần lượt đi ra.
An An đi ở hàng đầu.
Cặp sách vắt một bên vai, tay cầm một cuốn sách, vừa đi vừa đọc.
Ống quần đồng phục vẫn hơi dài, nó xắn lên một vòng.
Nhịp thở của Tống Nhã Cầm nặng nề hơn.
Cố Thừa Viễn bước lên nửa bước.
Cố Điềm Điềm rụt lại sau lưng Tống Nhã Cầm.
An An ngẩng đầu, nhìn thấy chiếc Maybach.
Nhìn thấy ba người đó.
Ánh mắt nó lướt qua họ một vòng.
Rồi chuyển sang tôi.
Nó chạy về phía này. Khi đi ngang qua Cố Thừa Viễn thì không dừng lại.
Đi ngang qua Tống Nhã Cầm thì không dừng lại. Đi ngang qua Cố Điềm Điềm, thậm chí còn không thèm nhìn lấy một cái.
Nó lao thẳng đến trước mặt tôi, gi/ật phắt chiếc xúc xích bột trong tay tôi.
“Mẹ! Mẹ lại ăn cái này!”
Tay tôi trống rỗng.
“Sinh nhật mẹ hứa với con rồi mà! Bảo là không ăn nữa!”
“Mẹ nói đồng ý hồi nào?”
“Mẹ nói rồi! Chính miệng mẹ nói!”
“Mẹ không nhớ.”
Nó đưa chiếc xúc xích lên trước mặt tôi: “Cái thứ này toàn chất phụ gia--”
“An An.”
Giọng Tống Nhã Cầm vang lên từ phía sau.
An An quay đầu lại, nhìn bà ta.
“Bà gọi tôi là gì?”
Tống Nhã Cầm đỏ hoe mắt: “An An, mẹ là mẹ của con. Mẹ ruột của con.”
An An nhìn bà ta, rồi lại nhìn tôi.
“Mẹ tôi đang đứng đây này.”
Cố Thừa Viễn bước lên một bước: “Con gái, nghe bố nói. Mười sáu năm trước, khi con chào đời ở b/ệnh viện--”
An An lùi lại một bước, chắn trước mặt tôi.
“Các người là ai? Đừng lại gần mẹ tôi.”
“An An!” Giọng Cố Thừa Viễn lớn hơn, “Ta là bố của con!”
An An chớp mắt.
Rồi nó quay đầu, kéo tay tôi: “Mẹ, đi thôi. Có kẻ đi/ên.”
Tôi bị An An kéo đi nửa con phố.
Sức tay nó lớn không giống một cô gái mười sáu tuổi.
Những ngón tay bóp ch/ặt cổ tay tôi, bước đi thoăn thoắt.
“An An, con chậm lại chút.”
“Những người đó là ai? Mẹ quen họ à?”
Tôi không nói gì.
Nó dừng lại, quay người nhìn tôi.
“Mẹ. Biểu cảm của mẹ không đúng.”
“Biểu cảm gì?”
“Mẹ đang trốn tránh. Mẹ có chuyện giấu con.”
Nó buông cổ tay tôi ra.
Trên cổ tay tôi hằn một vòng đỏ.
“Có phải liên quan đến những người đó không?”
“An An--”
“Mẹ nói cho con đi.”
Tôi đứng bên lề đường, nhìn nó.
Mười sáu năm rồi.
Từ đứa trẻ sơ sinh bé bằng bàn tay, lớn lên thành một mét sáu lăm, đứng trước mặt tôi, cằm hơi hếch lên, đôi mắt nhìn thẳng vào tôi.
Tính cách giống hệt tôi.
Không, nó còn cứng đầu hơn tôi.
“Về nhà rồi nói.”
Về đến nhà, tôi xóa sạch mọi thứ về hệ thống.
Những chuyện khác, tôi đều kể hết.
Chuyện tráo nhầm con ở b/ệnh viện mười sáu năm trước. Nhà họ Cố là cha mẹ ruột của nó. Cô bé tên Cố Điềm Điềm kia là đứa trẻ bị tráo nhầm.
An An ngồi trên ghế, nghe từ đầu đến cuối,
Không ngắt lời lấy một câu.
Nói xong, nó hỏi một câu.
“Mẹ biết từ khi nào?”
“...Từ rất sớm.”
“Sớm đến mức nào?”
“Ngay từ đầu.”
An An gật đầu.
“Vậy ra mẹ luôn biết con không phải con ruột của mẹ.”
“Ừ.”
“Vậy tại sao mẹ lại nuôi con?”
Câu hỏi này tôi không thể trả lời.
Vì đáp án thực sự là: Hệ thống bắt tôi nuôi con, vì một trăm triệu.
Tôi há miệng.
“Vì con ở trước cửa nhà mẹ.”
An An nhìn chằm chằm tôi năm giây.
Rồi nó đứng dậy, đi vào phòng mình, đóng cửa lại.
Không phải đóng sầm. Nó khép cửa rất nhẹ.
Điều này còn làm tôi thấy đ/au lòng hơn là đóng sầm cửa.
Tôi ngồi trong phòng khách, ngồi suốt một tiếng đồng hồ.
An An bước ra.
Tay cầm cuốn nhật ký-- cuốn có dán miếng băng cá nhân hình Peppa Pig.
Nó mở nhật ký ra, đặt trước mặt tôi.
Không phải trang đó.
Là trang mới nhất.
Trên đó viết:
“Dù ai sinh ra con, mẹ đã nuôi con mười sáu năm. Thế là đủ rồi.”
Ngày tháng là hôm nay.
Vừa mới viết.
Tôi nhìn dòng chữ đó.
An An đóng cuốn nhật ký lại: “Mẹ, đến giờ nấu cơm rồi. Hôm nay ăn gì?”
“...Con quyết định đi.”
“Vậy canh sườn nhé.”
Nó quay người đi vào bếp.
Tiếng xoong nồi lạch cạch vang lên. Như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra.
