Anh ta chắn ở cửa: "Dày vò cái gì chứ? Chìa khóa thu lại gần hết rồi còn gì."
"An toàn không phải là 'gần hết'."
Lần này mẹ chồng không bênh anh ta nữa. Bà cầm áo khoác lên: "Tôi đi tìm thợ khóa."
Chu Dữ ấn bà lại: "Mẹ, mẹ cũng hùa theo cô ấy làm lo/ạn à?"
"Đồ của Miểu Miểu đang ở đây," mẹ chồng nói, "chìa khóa thất lạc bên ngoài, sao con không nói sớm?"
Anh ta cuối cùng cũng thừa nhận, một chiếc từng đưa cho Hứa Miểu để cô ấy tiện trốn Triệu Khải; chiếc còn lại đưa cho cháu trai dì Tôn, sau khi người đó chuyển đi, anh ta không biết chìa khóa có được bàn giao lại hay không.
Tôi hỏi Hứa Miểu. Chiếc chìa khóa của cô ấy vẫn luôn giấu trong tủ đồ ở cơ quan, chiều nay đã gửi trả lại.
Chỉ còn một chiếc mất liên lạc.
Thợ khóa hôm đó không rảnh, phải đến sáng hôm sau mới qua được. Đường Ninh - không, tôi tự gọi tên mình trong lòng, như để nhắc nhở một người luôn dọn dẹp hậu quả cho kẻ khác - bạn có thể ngừng gánh vác ngay bây giờ.
Tôi chuyển tài liệu và điện thoại dự phòng của Hứa Miểu vào tủ bảo mật của cộng đồng, khuyên mẹ chồng tối nay tạm dừng việc mở cửa.
Bà đồng ý.
Chu Dữ lại đăng một đoạn lên nhóm cư dân: "Áp lực công việc của Đường Ninh quá lớn, phòng khách chia sẻ tạm thời điều chỉnh, mong mọi người thông cảm."
Tôi đọc xong ảnh chụp màn hình, lần đầu tiên công khai phản hồi trong nhóm.
"Nguyên nhân tạm dừng không phải do áp lực công việc của tôi, mà là vì chìa khóa nhà đã bị sao chép sáu chiếc mà không có sự đồng ý của người cùng chung sống, hiện vẫn còn một chiếc không rõ tung tích. Người sao chép và cho mượn là Chu Dữ. Để đảm bảo an toàn cho cư dân và khách đến thăm, việc mở cửa lập tức dừng lại."
Nhóm im lặng ba phút.
Sau đó tin nhắn nhảy lên liên tục.
Có người nói người trẻ đến ngồi chơi thì có chuyện gì đâu, có người hỏi mất đồ thì tính ai, cũng có người trách tôi không nể mặt mẹ chồng.
Chu Dữ nhắn tin riêng cho tôi: "Em nhất định phải làm nh/ục anh trước mặt mọi người sao?"
Tôi đáp: "Trình bày trách nhiệm, không phải làm nh/ục."
Anh ta lại nói: "Chuyện một nhà, tại sao phải đ/âm chọc lên nhóm?"
"Vì anh đã phát chìa khóa của một nhà cho cả khu tập thể này."
Đêm đó, điện thoại trực ban của cộng đồng reo hai lần. Một lần là cụ già than máy sưởi không nóng, một lần là đèn hành lang bị hỏng.
Đến lần thứ ba, đầu dây bên kia không có ai nói chuyện.
Chỉ có tiếng thở dốc dồn dập.
Tôi gọi ba tiếng, bên kia mới truyền đến giọng Hứa Miểu.
"Chị Đường, Triệu Khải đang hỏi phòng khách chia sẻ ở tòa nào."
Trong nền, một người đàn ông đang đ/ập cửa.
Tôi bảo Hứa Miểu báo vị trí.
Cô ấy không ở nhà mình.
Chiều nay Triệu Khải chặn ở cổng cơ sở giáo dục mầm non, cô ấy phải đi vòng hai chuyến xe buýt, cuối cùng vẫn đến phòng khách chia sẻ. Mẹ chồng hứa tạm dừng mở cửa, nhưng không đành lòng để cô ấy đứng ngoài trời tuyết.
"Khóa cửa, vào phòng kho, đừng đối thoại với anh ta," tôi nói, "Dì Quế Phân có đó không?"
Điện thoại được chuyển cho mẹ chồng.
"Có. Nó vừa đạp cửa một cái."
"Báo cảnh sát chưa?"
"Hàng xóm cãi nhau, báo cảnh sát liệu có..."
"Báo ngay đi."
Tôi đồng thời liên lạc với cảnh sát khu vực Hàn Kha và nhân viên trực ban tòa nhà, giải thích về nguy cơ theo dõi b/ạo l/ực gia đình, lộ địa chỉ và chìa khóa mất liên lạc. Sau đó tôi vơ lấy áo khoác chạy về phía khu tập thể.
Khi chạy ra khỏi cổng cộng đồng, tôi suýt ngã. Gió đẩy những hạt tuyết vào mắt, nhưng đầu óc tôi lại cực kỳ tỉnh táo: Không được để mẹ chồng mở cửa giảng hòa, không được để những người hiếu kỳ gọi Hứa Miểu ra đối chất, cũng không được nói to lặp lại vị trí của cô ấy qua điện thoại.
Tôi nhắn cho dì Tôn một tin nhắn chỉ có hành động: Mở lối thoát hiểm, không phát ngôn trong nhóm. Lại bảo đồng nghiệp trực ban lưu lại thời gian cuộc gọi vừa rồi của Hứa Miểu, không được chụp màn hình đoạn chat đi phát tán khắp nơi.
Sự chuyên nghiệp lúc này không phải là giải quyết vấn đề cho tất cả mọi người.
Mà là biết việc gì phải làm ngay lập tức, thông tin nào tuyệt đối không được lan truyền vì cái gọi là "mọi người quan tâm".
Đầu dây bên kia đột nhiên truyền đến tiếng kim loại m/a sát.
Không phải tiếng đạp cửa.
Là tiếng chìa khóa cắm vào ổ.
Chiếc chìa khóa mất liên lạc đang nằm trong tay Triệu Khải.
Mẹ chồng ch/ửi thề một tiếng, gài xích chống tr/ộm. Lưỡi khóa xoay mở, cánh cửa va vào trong hơn mười centimet, sợi xích căng cứng.
"Hứa Miểu!" Triệu Khải hét bên ngoài, "Tôi biết cô ở trong đó. Dì Quế Phân, chuyện vợ chồng cãi nhau dì đừng can thiệp."
Giọng mẹ chồng r/un r/ẩy, nhưng không lùi bước: "Anh lấy chìa khóa nhà ai mở cửa?"
"Tiểu Hạ đưa cho tôi. Trước đây ai cũng vào được, sao tôi lại không?"
Một câu nói x/é toạc mọi sự may mắn.
Cửa luôn mở.
Ai là người đến, không phải do cánh cửa quyết định.
Khi tôi chạy vào tòa nhà, Triệu Khải đang dùng vai húc vào khe cửa. Nhân viên trực ban không dám can thiệp, chỉ đứng đầu cầu thang khuyên nhủ: "Chàng trai à, có chuyện gì từ từ nói."
"Lùi lại," tôi nói với Triệu Khải, "Cảnh sát đang trên đường tới. Anh chưa được sự cho phép của chủ nhà mà dùng chìa khóa xông vào, dừng đ/ập cửa lại."
Anh ta nhận ra tôi, cười khẩy: "Nhân viên Đường nhỉ? Cô dạy vợ tôi ly hôn à?"
"Không ai cần tôi dạy mới biết từ chối anh."
Anh ta quay người đi về phía tôi.
Tôi không tỏ ra dũng cảm, lùi vào góc cầu thang, giữ khoảng cách với anh ta, tiếp tục báo vị trí và đặc điểm trang phục. Dưới lầu truyền đến tiếng còi cảnh sát, bước chân anh ta khựng lại, đột nhiên quay người lao vào đ/ập cửa dữ dội.
Một chiếc ốc vít của xích chống tr/ộm b/ắn ra.
Bên trong cửa, mẹ chồng hét lên: "Ninh Ninh, cửa nhỏ phòng kho có thể thoát được!"
