Anh ta nhìn tôi, nói rằng sẵn sàng quay về với gia đình, cũng sẵn sàng đi khám th/ai cùng tôi.
"Còn việc nhà và nuôi dạy con cái thì sao?"
"Anh bận công việc, có thể thuê bảo mẫu."
"Còn việc xử lý các giao dịch kinh tế giữa anh và Hứa Vãn Tình thì sao?"
"Đợi tiệm có lợi nhuận, tự khắc sẽ trả lại."
Nói đi nói lại, điều duy nhất anh ta sẵn lòng làm chỉ là đi khám th/ai, mà đó còn là một lời hứa suông chỉ được thốt ra khi đứa trẻ sắp chào đời.
Tôi hỏi: "Nếu tôi không đồng ý rút đơn kiện bản quyền thì sao?"
Trình Nghiên Chu cau mày: "Đã muốn sống tốt với nhau, tại sao em cứ nhất quyết phải kiện cô ấy?"
Người hòa giải cúi đầu uống một ngụm nước, không đáp lời.
Ngược lại, tôi lại thấy nhẹ nhõm. Trên đường đến đây, tôi còn sợ mình sẽ d/ao động khi đối diện với anh ta. Ba năm không phải là ba ngày, ngay cả bóng đèn ở lối vào hỏng bao nhiêu lần tôi còn nhớ rõ, chứ đừng nói đến một con người bằng xươ/ng bằng th!t. Thế nhưng anh ta chỉ bằng vài câu nói, đã quét sạch những do dự còn sót lại trong tôi.
Sự "quay về" trong miệng anh ta, chính là bắt tôi trở lại vị trí cũ, tiếp tục dọn dẹp hậu quả cho những sai lầm của anh ta.
Trình Nghiên Chu từ chối ly hôn, cũng từ chối thừa nhận ba trăm tám mươi nghìn tệ là quà tặng cho Hứa Vãn Tình, mà khăng khăng đó là tiền đầu tư.
Đường Đường nộp toàn bộ thỏa thuận đứng tên hộ, lịch sử trò chuyện và đoạn ghi âm vừa rồi lên tòa.
"Không sao cả," cô ấy khép tập hồ sơ lại, "Anh ta càng trì hoãn, bằng chứng càng nhiều."
Khi bước ra khỏi tòa án, cha tôi đi theo phía sau.
Ông nhiều lần muốn mở lời, cuối cùng chỉ nói: "Cha không biết nó là loại người như vậy."
"Cha không biết, vì chưa bao giờ cha chịu nghe con nói."
Cha tôi cúi đầu.
Lần này, tôi không an ủi ông như trước nữa.
12.
Nửa đêm hôm đó, nước ối của tôi đột ngột vỡ, dù vẫn còn gần một tháng nữa mới đến ngày dự sinh.
Tôi gọi điện cho mẹ, bà chỉ nói một câu "Đừng sợ". Không lâu sau khi cúp máy, bà đã đến dưới lầu, bên ngoài bộ đồ ngủ chỉ khoác thêm chiếc áo măng tô dài, đôi tất dưới chân chiếc đen chiếc xám.
Đường Đường lái xe, Tô Mạn liên hệ với bác sĩ sản khoa quen thuộc.
Khi tôi được đẩy vào phòng chờ sinh, y tá hỏi: "Ba của đứa bé đâu?"
Mẹ tôi trả lời thay tôi: "Ch*t rồi."
Tôi đang đ/au đến mức mồ hôi đầm đìa, vẫn bật cười thành tiếng.
Thực tế, Trình Nghiên Chu không ch*t.
Anh ta đang ở đồn cảnh sát.
Hứa Vãn Tình phát hiện trong tài khoản tiệm không còn tiền, khẳng định Trình Nghiên Chu đã tẩu tán tài sản, cả hai đá/nh nhau tơi tả trong văn phòng. Cô ta đ/ập máy tính, anh ta đẩy đổ tủ trưng bày, hàng xóm đã báo cảnh sát.
Khi tôi đ/au đến mức sắp mất đi khái niệm về thời gian, anh ta cuối cùng cũng gọi điện đến, vừa mở miệng đã hỏi liệu có phải tôi đã giao số liệu sao kê đó cho Hứa Vãn Tình hay không, không hề nhắc đến đứa trẻ nửa lời.
"Thẩm Tri Vi, cô có biết bây giờ cô ta đang phát đi/ên không?"
Tôi đ/au đến mức không nói nên lời, trực tiếp cúp máy.
Cuộc gọi thứ hai là sau khi đứa trẻ chào đời.
Cô y tá bế ra một bé gái nhăn nheo, nặng năm cân sáu, tiếng khóc lại rất vang.
Tôi vừa nhìn rõ nốt trắng nhỏ trên chóp mũi con bé, điện thoại lại rung lên.
Trình Nghiên Chu hỏi: "Cô đang ở b/ệnh viện nào?"
Mẹ tôi cầm lấy điện thoại.
"Không cần đến nữa. Anh lo xử lý 'nốt ruồi trắng' của anh trước đi."
Bà tắt máy, đưa nước ấm đến bên miệng tôi.
"Uống một ngụm đi. Lát nữa muốn ăn gì, mẹ làm cho."
Tôi yếu đến mức ngay cả mí mắt cũng không nhấc nổi.
"Con muốn ăn hoành thánh nhỏ."
"Được."
Không có chồng túc trực bên ngoài phòng sinh, không có nhà chồng vây quanh hỏi trai hay gái.
Trong phòng b/ệnh chỉ có mẹ tôi bận rộn ngược xuôi, Đường Đường bế đứa trẻ nghiên c/ứu xem con bé giống ai, Tô Mạn gửi đến một bó hoa cát tường lớn mà tôi thích.
Là hoa mô phỏng.
Không có phấn hoa.
Trên tấm thiệp viết: "Cô Thẩm, số tiền còn lại đã thanh toán xong, đợi cô hết ở cữ, chúng ta lại bắt đầu công việc."
Tôi đọc hai lần, rồi ép dưới gối.
Giấy khai sinh của đứa trẻ cần điền tên.
Tôi đặt tên con bé là Thẩm Nhất Hòa.
Nhất Hòa, rất đơn giản. Mong rằng sau này con muốn làm cây thì làm cây, muốn làm một ngọn cỏ cũng không ai có quyền quyết định thay con.
Mẹ tôi cầm tờ khai xem hồi lâu, cẩn thận hỏi: "Thật sự theo họ con sao?"
"Vâng."
"Cha con mà biết chắc sẽ nhảy dựng lên."
Lời vừa dứt, cha tôi đã xuất hiện ngoài cửa phòng b/ệnh.
Ông chưa kịp nhảy dựng lên, đã nhìn thấy khuôn mặt tái nhợt của tôi, lời nói trong miệng cứng đờ nuốt ngược trở lại.
Ông xách theo một chiếc bình giữ nhiệt cũ, bên trong là canh gà mẹ tôi đã hầm sẵn.
"Nghiên Chu đâu?"
Không ai trả lời.
Cha tôi cau mày: "Con chào đời là chuyện lớn như vậy, nó không đến sao?"
Mẹ tôi kể lại màn kịch ở đồn cảnh sát.
Trên mặt Thẩm Kiến Quốc lúc xanh lúc trắng.
"Chẳng phải nó nói đã c/ắt đ/ứt với người phụ nữ kia rồi sao?"
"Nó còn nói con làm quá lên," tôi nói, "Cha đã từng tin nó mà."
Ông đứng đó rất lâu, ánh mắt rơi vào tờ đơn xin cấp giấy khai sinh.
Nhìn thấy ba chữ "Thẩm Nhất Hòa", môi ông mấp máy.
Tôi tưởng ông lại sắp thuyết giáo về việc con cái phải theo họ cha.
Nhưng ông chỉ hỏi: "Nhất trong số một?"
"Chữ Nhất (số một)."
"Hòa trong mạ non?"
"Vâng."
Ông gật đầu, đặt bình giữ nhiệt xuống, rồi xoay người bước ra ngoài.
