Vào ngày cưới, ngay khoảnh khắc trao nhẫn, vị hôn phu Hứa Hành của tôi nghe một cuộc điện thoại rồi bỏ chạy.
Lý do là cô em gái hàng xóm Kiều Nam đi khám sức khỏe ở b/ệnh viện mà quên mang theo căn cước công dân, anh ta phải đi đưa cho cô ta.
Trước khi đi, anh ta nhìn tôi một cái:
“Ninh Ninh, em đợi anh một tiếng nhé.”
Chưa đợi tôi trả lời, anh ta đã chạy mất. Tôi mặc bộ váy cưới, đứng giữa thảm đỏ, trông như một đạo cụ bị bỏ lại trên sân khấu.
Chuyện này không phải là không có điềm báo.
Nửa năm trước, khi chúng tôi chụp ảnh cưới, Kiều Nam nói thấy không khỏe, anh ta bỏ mặc tôi giữa chừng để vào viện túc trực bên cô ta cả đêm.
Ba tháng trước, lúc đặt khách sạn tổ chức tiệc cưới, anh ta nhất quyết đòi đổi ngày vì trùng với buổi bảo vệ tốt nghiệp của Kiều Nam.
Tháng trước, khi đi thử váy cưới, anh ta bận gọi điện cho Kiều Nam suốt cả buổi để giúp cô ta chọn quần áo đi du lịch.
Mỗi lần tôi nói mình không khỏe, anh ta lại thở dài nhìn tôi:
“Cô ấy chỉ là em gái của anh thôi, sao em cứ nh.ạy cả.m thế?”
Kiều Nam cũng đỏ hoe mắt nắm lấy tay tôi:
“Chị dâu, em và anh trai trong sáng lắm, chị đừng suy nghĩ nhiều.”
Thế nhưng giờ đây, ngay giây phút chúng tôi trao nhẫn, anh ta đã bỏ chạy.
Dưới khán đài bắt đầu xì xào bàn tán.
Mẹ tôi tức đến run người, bố tôi đã đứng bật dậy.
Đúng lúc này, kẻ th/ù không đội trời chung gửi cho tôi một tin nhắn WeChat. Tôi mở ra xem, rồi bật cười.
Sau đó, tôi đ/è tay bố xuống, nhận lấy micro từ tay người dẫn chương trình:
“Mọi người vui lòng đợi một lát, chú rể đang trên đường tới đây.”
……
“Thẩm Ninh, con bị đi/ên à?”
Mẹ tôi tiến lại gần, hạ thấp giọng, móng tay gần như bấm vào cổ tay tôi.
Tay tôi vẫn giữ ch/ặt micro, trên môi vẫn treo nụ cười.
Ba trăm vị khách dưới khán đài đang chằm chằm nhìn tôi, có người đã bắt đầu quay phim.
“Mẹ, mẹ ngồi xuống trước đi.”
“Ngồi cái gì mà ngồi? Nó chạy rồi! Lúc trao nhẫn mà nó bỏ chạy!”
Mẹ tôi không kìm được giọng, người ở mấy bàn bên cạnh đồng loạt quay đầu lại.
Bố tôi đứng ở hàng đầu, mặt mày tím tái, bàn tay trong túi áo vest run bần bật.
Tôi quen ông bốn mươi năm, chưa từng thấy ông như thế này bao giờ.
Người dẫn chương trình khẽ ghé sát vào tôi: “Cô Thẩm, hay là chúng ta chiếu đoạn video trước nhé? Để kéo dài thời gian?”
“Không cần.”
Tôi đưa lại micro, xoay người bước xuống sân khấu.
Đuôi váy cưới kéo lê trên thảm đỏ, phía sau vang lên tiếng vải cọ xát mặt đất, nghe như thứ gì đó đang dần bị x/é rá/ch.
Phù rể Triệu Dịch đuổi theo: “Chị dâu, Hứa Hành nói chậm nhất một tiếng nữa--”
“Triệu Dịch, b/ệnh viện cách đây bốn mươi phút đi xe.”
Cậu ta khựng lại.
“Đi về là tám mươi phút,” tôi nhìn cậu ta, “cộng thêm thời gian cậu ta đến nơi, tìm Kiều Nam, làm thủ tục, cậu nghĩ một tiếng có đủ không?”
Triệu Dịch há miệng, không nói nên lời.
Tôi tiếp tục đi về phía phòng nghỉ.
Khi đẩy cửa bước vào, điện thoại rung lên.
Là tin nhắn vừa rồi.
Người gửi: Lục Thời Diễn.
Kẻ th/ù không đội trời chung của tôi, bạn nối khố của Hứa Hành, cũng là người khiến tôi đ/au đầu nhất thành phố này.
Nội dung tin nhắn chỉ có một câu:
【Hứa Hành đi ra từ cửa Đông khách sạn, tôi đang ở cửa Tây, cô có cần một chú rể không?】
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình ba giây.
Lục Thời Diễn, người lớn lên cùng Hứa Hành nhưng tính cách hoàn toàn trái ngược.
Hứa Hành ôn hòa, chu đáo, nói chuyện lúc nào cũng kèm theo nụ cười.
Lục Thời Diễn cay nghiệt, miệng lưỡi đ/ộc địa, lần trước gặp mặt còn nói thẳng trước mặt cả bàn tiệc là mắt nhìn người của tôi quá kém.
Nguyên văn là:
“Thẩm Ninh, sớm muộn gì cô cũng hối h/ận vì đã lấy Hứa Hành.”
Khi đó, tôi đã ném thẳng ly rư/ợu vào mặt cậu ta.
Giờ đây, tôi ngồi trên ghế sofa trong phòng nghỉ, mặc bộ váy cưới giá mười hai nghìn tệ, nhìn tin nhắn cậu ta gửi, bỗng thấy ly rư/ợu hồi đó ném hơi sớm.
Điện thoại lại rung.
【Không trả lời coi như cô mặc định rồi nhé.】
Tôi gõ hai chữ rồi gửi đi:
【Cút đi.】
Cậu ta trả lời ngay lập tức:
【Được, vậy cô cứ tiếp tục đợi Hứa Hành đi.】
Tôi úp điện thoại xuống bàn.
Cửa bị đẩy ra, mẹ tôi lao vào, hốc mắt đã đỏ hoe.
“Ninh Ninh, chúng ta không tổ chức nữa, mẹ đưa con về nhà.”
“Mẹ--”
“Ba trăm vị khách đang ngồi ngoài kia, đồng nghiệp của bố con, bạn bè của mẹ, bác cả của con còn bay từ quê lên.”
Giọng bà bắt đầu r/un r/ẩy.
“Cái thằng Hứa Hành đó là cái thứ gì? Trao nhẫn mà bỏ chạy? Chạy đi đưa căn cước cho đàn bà khác?”
“Mẹ, mẹ nói nhỏ thôi.”
“Mẹ không!”
Bà nắm ch/ặt tay tôi, “Thẩm Ninh con nghe mẹ này, đám cưới này không kết hôn nữa, chúng ta đi ngay bây giờ.”
Bên ngoài cửa bỗng vang lên tiếng giày cao gót.
Mẹ của Hứa Hành-- người mà tôi nên gọi là dì Tiền -- đẩy cửa bước vào, trên mặt nở nụ cười gượng gạo.
“Thông gia à, bà bớt gi/ận đi.”
Mẹ tôi quay sang nhìn bà ta, ánh mắt sắc như d/ao.
“Chị Tiền, con trai chị bỏ chạy giữa lễ cưới mà chị bảo tôi bớt gi/ận à?”
