“Mẹ, b/ệnh cao huyết áp của bố là căn b/ệnh mười năm nay rồi, không liên quan gì đến con cả.”
Giọng mẹ bỗng chốc trở nên gay gắt:
“Con nói không liên quan là không liên quan sao? Con lẳng lặng chạy sang Pháp, không một lời chào hỏi, bố con biết chuyện huyết áp vọt lên 190!”
Tôi hít một hơi thật sâu:
“Vậy bố có biết chuyện Trình Nghênh Chu lấy chứng m/ù màu của con ra để cá cược không? Bố có biết chị gái cũng tham gia vào đó không?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Một lúc lâu sau, giọng mẹ trầm xuống:
“Cá cược gì chứ? Con đừng có nói bậy, Nghênh Chu là đứa trẻ tốt như vậy, chị con sao có thể hại con.”
Tôi nói: “Từ khóa tìm ki/ếm thứ 17 trên Weibo, tự mình vào xem đi.”
Rồi tôi cúp máy.
Đây là lần đầu tiên trong bốn năm qua tôi chủ động cúp máy của mẹ.
Ngón tay vẫn còn run, nhưng nhịp tim thì rất ổn định.
Từ khóa tìm ki/ếm đã leo từ vị trí thứ 17 lên thứ 3.
A Nguyệt gửi một tin nhắn trong nhóm làm việc:
“Thiêm Nghi, bộ phận pháp chế của công ty hỏi cậu có cần giúp đỡ không.”
“Nếu câu chuyện trên hot search đúng là của cậu, chúng tôi có thể cung cấp hỗ trợ pháp lý.”
Tôi trả lời: “Tạm thời chưa cần, cảm ơn cậu.”
CEO cũng gửi một tin:
“Hội nghị ra mắt sản phẩm tháng sau, tôi định lấy trải nghiệm của cô làm cốt lõi cho câu chuyện thương hiệu.”
“Nếu cô đồng ý.”
Tôi suy nghĩ mười giây: “Được, nhưng phải kể theo cách của tôi.”
“Cô quyết định đi.”
Chiều hôm đó, tôi đang ngồi bên cánh đồng hoa soạn bài diễn thuyết thì bà lão chủ homestay đi từ trong nhà ra, trên tay cầm một chiếc hộp chuyển phát.
“Lại có người gửi đồ cho cô. Lần này là một cái thùng lớn, nặng lắm.”
Tôi nhìn lướt qua tờ hóa đơn, địa chỉ người gửi là công ty của Trình Nghênh Chu, người nhận ghi tên tiếng Pháp mà tôi dùng để đăng ký homestay.
Anh ta đã tìm ra địa chỉ cụ thể của tôi.
Tôi tháo hộp ra.
Bên trong là một chiếc màn hình chuẩn màu mới nhất, giá tiền đủ m/ua nửa chiếc xe hơi.
Dưới chiếc màn hình là một lá thư viết tay, nét chữ của Trình Nghênh Chu tôi quá đỗi quen thuộc, dài mảnh, ngay ngắn, giống hệt lúc anh ta viết ghi chép huấn luyện cho tôi.
“Thiêm Nghi, chiếc màn hình này là thiết bị quản lý màu sắc chuyên nghiệp, em sẽ cần đến nó khi làm thiết kế.”
“Anh biết em không muốn gặp anh, nhưng anh muốn em biết, anh đã xóa bài đăng, tài khoản diễn đàn cũng đã đăng xuất rồi.”
“Anh đang tìm cách xóa bỏ mọi dấu vết, nhưng những gì trên mạng quá khó kiểm soát.”
“Em có tin hay không thì anh không biết, nhưng anh thực sự hối h/ận rồi.”
“Những mã màu em để lại trên tủ giày, anh phải mất hai ngày mới hiểu ra.”
“Sau khi hiểu ra, anh đã ngồi trước bàn huấn luyện của em suốt cả đêm.”
“Em đã ghi chú mã Pantone của từng màu ở mặt sau tấm thẻ, vậy mà anh chưa từng lật ra xem dù chỉ một lần.”
“Anh cứ tưởng em chẳng biết gì cả, hóa ra em biết hết mọi thứ.”
“Quay về đi, anh không đáng, nhưng anh muốn được bù đắp.”
Dòng cuối cùng của lá thư vẽ một bông oải hương, bên cạnh ghi mã màu #7B68AE.
Cuối cùng anh ta cũng đi tra màu của hoa oải hương.
Bốn năm trời chưa từng tra, giờ thì tra rồi.
Tôi gấp lá thư lại, cho vào thư mục “Quá khứ”.
Chiếc màn hình được tháo ra đặt lên bàn, khởi động, cân chỉnh màu sắc, độ chính x/ác thực sự rất cao.
Tôi sẽ không trả lại.
Nó chỉ là một cỗ máy, không có cảm xúc, dùng nó làm thiết kế không có nghĩa là tôi chấp nhận lời xin lỗi của bất kỳ ai.
Buổi tối, những cuộc thảo luận trên Weibo vẫn tiếp diễn.
Có truyền thông đã tìm ra ảnh chụp màn hình gốc của bài đăng trên diễn đàn, ID của Trình Nghênh Chu và một phần lịch sử trò chuyện đã được làm mờ, nhưng vì quá nhiều người biết chuyện nên chẳng mấy chốc đã bị khui ra.
Khu bình luận trên tài khoản mạng xã hội của chị gái đã bị tấn công.
Chị ấy đăng một bài viết dài trên Weibo với tiêu đề “Lời sám hối của một người chị”.
“Tôi thừa nhận mình đã tham gia vào bài đăng đó.”
“Ban đầu chỉ thấy thú vị, sau đó thì không thể dừng lại được.”
“Những nhiệm vụ kiểm tra do Nghênh Chu thiết kế, tôi là người thực hiện, vì tôi là người thân thiết nhất với Thiêm Nghi, em ấy sẽ không đề phòng tôi.”
“Mỗi lần em ấy tin tưởng đưa màu sắc tôi yêu cầu, mỗi lần em ấy nghiêm túc ghi nhớ cái tên màu sắc tôi tùy tiện bịa ra, tôi đều tự nhủ với bản thân đó “chỉ là đùa thôi”.”
“Cho đến sáng ngày em ấy biến mất, tôi nhìn thấy phong bì đó trên tủ giày.”
“Khi mở ra, tay tôi run lên.”
“Những mã màu dày đặc đó là do em ấy, sau mỗi lần bị cười nhạo, đã một mình ngồi trước bàn dùng máy so màu để đối chiếu từng cái một.”
“Em ấy hiểu rõ tình cảnh của mình hơn bất kỳ ai trong chúng ta, nhưng em ấy chọn cách im lặng.”
“Không phải vì yếu đuối, mà vì em ấy không muốn làm tôi khó xử.”
“Đến cuối cùng, người em ấy bảo vệ lại chính là tôi.”
“Còn điều tôi đáp lại em ấy là ba năm phản bội.”
Bên dưới bài đăng này là những lời m/ắng nhiếc.
Có người chụp lại bình luận trước đó của chị ấy trên diễn đàn: “Thắng rồi thì cậu phải đi bắt gấu bông cùng tôi một ngày đấy”, rồi đặt cạnh bài sám hối này để đối chiếu.
“Lúc trước cô làm gì rồi?”
