Nhưng bốn chữ đó đến quá muộn rồi.
Tôi không còn cần sự thừa nhận của cô ấy nữa.
Thứ tôi cần, cô ấy không thể cho tôi được nữa.
Ngày thứ tư, cô ấy không gọi điện cho Minh Sâm.
Nhưng Minh Sâm lại gọi tới.
Tôi đang ở trong phòng ngủ nghe thấy điện thoại cô ấy rung ở phòng khách, cô ấy bắt máy, giọng hạ thấp xuống mức cực độ.
Nhưng căn hộ quá nhỏ, cách âm quá tệ.
“Em đang ở Thượng Hải... không cần lo lắng... đừng gọi nữa... anh ấy đang ở ngay phòng bên cạnh đây... ừm... anh đừng như vậy.”
Câu cuối cùng “anh đừng như vậy” được lặp lại hai lần.
Tôi bước ra khỏi phòng ngủ, cô ấy lập tức cúp máy.
“Của ai thế?”
“Thuyền trưởng - chị Trần.”
“Cô nói với chị Trần là anh đừng như vậy?”
Trên trán cô ấy rịn ra một lớp mồ hôi mỏng.
“Chị ấy... uống say rồi, gọi điện khóc lóc một hồi.”
Tôi nhìn cô ấy, cô ấy nhìn sàn nhà.
“Lâm Y Đồng.”
“Hửm?”
“Cô còn mấy ngày nữa?”
Cô ấy nhắm mắt lại, nuốt khan một cái.
“Ba ngày.”
“Ba ngày nữa, thỏa thuận có ký không?”
Cô ấy mở mắt, nhìn tôi.
Trong đôi mắt đó có rất nhiều thứ đang cuộn trào.
Sự hối h/ận, không cam tâm, sợ hãi, một chút gi/ận dữ, và nhiều hơn cả là sự bối rối không biết làm sao.
“Ký.”
Ngập ngừng một lát.
“Nếu lúc đó anh vẫn muốn ly hôn.”
Khi cô ấy nói chữ “nếu”, giọng nói r/un r/ẩy.
Giống như một người sắp ch*t đuối đang bám lấy mảnh gỗ trôi cuối cùng.
Nhưng mảnh gỗ đó đã mục nát rồi.
Chỉ là cô ấy chưa phát hiện ra mà thôi.
Ngày thứ năm.
Khi đi làm về, trước cửa nhà có một túi giấy.
Mở ra xem, là một chiếc khăn quàng cổ lụa tơ tằm, màu đỏ rư/ợu, không nhãn mác, viền kh//âu tay.
Trong túi có một tấm thiệp.
“Anh Tiêu, lần trước anh đi bỏ quên khăn quàng ở Fiji, tôi giúp anh gửi về. Chiếc này là tôi tự kh//âu, không đáng bao nhiêu tiền, nếu anh không thích thì vứt đi cũng được. -- Minh Sâm”
Tôi chưa từng để quên khăn quàng cổ ở Fiji.
Tôi vốn dĩ không hề mang khăn quàng cổ sang Fiji.
Tôi xách túi giấy vào nhà đặt lên bàn trà.
Lâm Y Đồng từ trong bếp bước ra, nhìn thấy túi giấy, sắc m/áu trên mặt nhạt dần từng chút một.
“Cái gì đây?”
“Cô tự xem đi.”
Cô ấy cầm tấm thiệp lên xem, ngón tay r/un r/ẩy nhẹ.
“Em không biết anh ta lại gửi đồ đến.”
“Cô từng đưa địa chỉ nhà tôi cho anh ta?”
“... Trên bưu phẩm có ghi.”
“Bưu phẩm gì?”
“Lần trước em gửi đồ từ Fiji cho anh, anh ấy giúp em chạy ra bưu điện một chuyến.”
Thì ra Minh Sâm biết địa chỉ nhà tôi.
Biết tôi ở tòa nhà nào, đơn nguyên nào, tầng mấy.
Biết tủ chuyển phát nhanh nằm ở đâu, biết mấy giờ mỗi ngày tôi đi làm về.
Đây đã không còn là chuyện hàng xóm giúp đỡ có thể giải thích được nữa.
“Cô nghĩ tại sao anh ta lại gửi cái này đến?”
Lâm Y Đồng đẩy túi giấy sang một bên, như thể không muốn đối diện với nó.
“Có lẽ anh ấy chỉ là... khách sáo thôi.”
“Cô gọi đây là khách sáo? Chúng ta đang lục đục ly hôn, anh ta gửi khăn quàng cổ tự làm cho tôi?”
“Anh ấy không biết chúng ta đang ly hôn.”
“Anh ta không biết? Lúc cô lén lút gọi điện cho anh ta lúc ba giờ sáng, cô không nói sao?”
“Em không gọi...”
“Cuộc gọi tối ngày thứ tư cô nghe ở phòng khách, cô nói với anh ta là tôi đang ở phòng bên cạnh. Tôi ở phòng bên cạnh nghĩa là gì? Cô sợ anh ta biết cô đang ở nhà tôi? Hay là cô đang dỗ dành anh ta?”
Bàn tay cô ấy nắm ch/ặt thành nắm đ/ấm, rồi lại buông ra, nắm ch/ặt, lại buông ra.
“Hạc Châu, anh cứ suy diễn mọi chuyện theo hướng tồi tệ nhất.”
“Là cô đã đẩy mọi chuyện đến hướng tồi tệ nhất.”
“Em đã đang nỗ lực rồi.”
“Nỗ lực của cô là cúp máy anh ta nhưng không xóa số, cầm khăn quàng của anh ta nhưng không trả lại, giấu sự tồn tại của anh ta trước mặt tôi nhưng chưa bao giờ xóa sổ anh ta khỏi cuộc sống của mình?”
“Vậy anh muốn em làm thế nào?”
“Tôi muốn cô chặn anh ta.”
“Cái gì?”
“Ngay trước mặt tôi, chặn anh ta lại.”
Cô ấy nhìn chằm chằm tôi năm giây.
Sau đó lấy điện thoại ra, mở Wechat của Minh Sâm.
Ngón tay lơ lửng trên màn hình.
Một giây, hai giây, ba giây.
Cô ấy không nhấn xuống.
“Cô thấy đấy, cô không làm được.”
“Em làm được.”
“Vậy cô nhấn đi.”
“Em chỉ đang nghĩ câu từ thôi, đột ngột chặn thì không được... lịch sự lắm...”
“Không lịch sự cái gì? Không được lịch sự sao?”
Tôi gi/ật lấy điện thoại từ tay cô ấy.
Cô ấy theo phản xạ chộp lấy, nhưng không kịp.
Tôi nhìn thấy giao diện trò chuyện đó.
Tin nhắn mới nhất là lúc hai giờ chiều nay.
Minh Sâm gửi tin nhắn thoại, dài bốn mươi bảy giây.
Tin nhắn văn bản có sáu dòng, không mở hết ra, nhưng dòng cuối cùng tôi đã nhìn thấy.
“Y Đồng, anh đợi em quay lại.”
Tôi ném điện thoại vào lòng cô ấy.
