Giọng tôi vẫn còn hơi khàn.
Nhưng đã vững vàng.
Tôi nhìn vào máy quay số một.
Đèn đỏ chói mắt.
Nhưng lần này, tôi không trốn tránh.
"Chúng ta thường nói, ống kính phải tiếp cận sự thật."
"Nhưng rất nhiều khi, chúng ta quên mất một câu hỏi--"
"Khi ống kính dí sát vào vết thương của một người, chúng ta đang ghi lại, hay đang gây ra tổn thương thứ hai?"
Dưới sân khấu im lặng hoàn toàn.
Những bánh răng trong đầu tôi bắt đầu chuyển động.
Một nấc.
Hai nấc.
Càng lúc càng nhanh.
"Trong lịch sử báo chí có rất nhiều khung hình kinh điển."
"Chiến tranh, thảm họa, tiếng khóc, những bước chạy, những tòa nhà đổ nát, và những con người đứng giữa đống đổ nát."
Tôi quay sang máy quay số hai.
"Lý do chúng kinh điển, không phải vì chúng đủ bi thảm."
"Mà vì chúng khiến những người ngoài màn hình, nhận thức lại rằng bên trong màn hình cũng là con người."
Giọng nói đã hoàn toàn ổn định.
Tôi có thể cảm nhận được điều đó.
Không phải sự sắc bén do cồn th/iêu đ/ốt tạo ra.
Mà là một thứ khác.
Chậm hơn.
Trầm hơn.
Nhưng vững chắc hơn.
"Quyền lực lớn nhất của ống kính, là khiến một sự việc nào đó được nhìn thấy."
"Sự nguy hiểm lớn nhất của ống kính, là khiến một người nào đó chỉ còn lại việc bị quan sát."
Tôi dừng lại nửa giây.
Dưới sân khấu, có người ngồi thẳng người dậy.
Người dẫn chương trình đài tỉnh trên hàng ghế giám khảo, đặt cây bút trong tay xuống.
Tôi nói tiếp:
"Khi chúng ta quay một shipper ngã nhào, ống kính không thể chỉ dán mắt vào tư thế chật vật của anh ta."
"Mà còn phải nhìn thấy đơn hàng sắp quá hạn trong điện thoại anh ta."
"Khi chúng ta phỏng vấn một người mẹ đang khóc, micro không thể chỉ dí sát vào đôi môi r/un r/ẩy của cô ấy."
"Mà còn phải trao cho cô ấy quyền từ chối trả lời."
"Khi chúng ta đưa tin về một thanh niên mất kiểm soát, tiêu đề không thể chỉ viết 'cảm xúc sụp đổ'."
"Mà còn phải truy vấn xem, ai đã từng bước đẩy anh ta đến mức đó."
Tôi nhìn sang máy quay số ba.
Cơ thể đã không còn r/un r/ẩy nữa.
Ít nhất là ống kính không nhìn ra.
"Cái gọi là ranh giới của ống kính, không phải là cách xa sự thật một chút."
"Mà là đến gần con người một chút."
Nụ cười trên mặt Lục Cảnh Minh biến mất.
Tôi biết cậu ta đang đợi cái gì.
Đợi tôi nói lắp.
Đợi tôi trống rỗng.
Đợi tôi như trước đây, bị ánh đèn đỏ đá/nh gục.
Nhưng khoảnh khắc này, tôi bỗng nhiên không còn gh/ét những ánh đèn đỏ đó nữa.
Chúng không phải là sú/ng b/ắn tỉa.
Cũng không phải là ghế thẩm phán.
Chúng chỉ là lối thoát.
Cuối cùng tôi đã hiểu câu nói đó của Thẩm Thanh Hòa.
Ống kính là lối thoát để tôi lên tiếng.
"Thế hệ truyền thông chúng ta, sẽ đối mặt với nhiều ống kính hơn bậc tiền bối."
"Ống kính điện thoại, ống kính livestream, ống kính giám sát, vô số cặp mắt trong các thuật toán đề xuất."
"Ai cũng có thể ghi lại."
"Điều đó cũng có nghĩa là ai cũng có thể bị hiểu lầm."
Tôi ngước mắt, nhìn vào máy quay chính.
"Cho nên chúng ta càng phải nhớ kỹ."
"Trước khi nhấn nút ghi hình, hãy tự hỏi mình ba câu hỏi."
"Thứ mình quay được, là sự thật, hay là sự thật mà mình muốn người khác tin?"
"Thứ mình c/ắt bỏ, là phần dư thừa, hay là lời giải thích có lợi cho một cá nhân?"
"Thứ mình theo đuổi, là lợi ích công cộng, hay là cảm giác khoái lạc khi đứng xem?"
Toàn trường tĩnh lặng.
Tôi nghe thấy giọng mình, rõ ràng vang lên.
"Nếu không trả lời được."
"Thì đừng dí ống kính vào mặt người khác trước đã."
Mười giây cuối cùng.
Tôi nhìn xuống phía dưới sân khấu.
Nhìn về phía Thẩm Thanh Hòa.
Trong mắt cô ấy có ánh sáng.
Tôi mỉm cười.
Rất khẽ.
"Ống kính đương nhiên phải hướng về phía trước."
"Nhưng người cầm ống kính, phải biết khi nào nên dừng lại."
"Bởi vì điểm kết thúc của tin tức, chưa bao giờ là lưu lượng."
"Mà là con người."
Tiếng nói vừa dứt.
Ba giây.
Không có tiếng vỗ tay.
Cả hiện trường chung kết như bị đóng băng.
Tôi đứng giữa sân khấu, lúc này mới muộn màng bắt đầu sợ hãi.
Xong rồi.
Có phải nói hỏng rồi không?
Giây tiếp theo.
Tiếng vỗ tay bùng n/ổ.
Lớn hơn cả ngày đá/nh giá tháng.
Nhiệt liệt hơn.
Trên hàng ghế giám khảo, người dẫn chương trình đài tỉnh là người đầu tiên đứng dậy vỗ tay.
Sau đó là các thầy cô.
Khán giả.
Nhân viên.
Ngay cả trong phòng đạo diễn cũng truyền ra tiếng reo hò mơ hồ.
Tôi cầm micro, hốc mắt bỗng nhiên hơi nóng.
Không phải vì chiến thắng.
Mà vì cuối cùng tôi đã nói xong mà không cần bất kỳ giọt cồn nào.
Trọn vẹn.
Tỉnh táo.
Nói xong rồi.
Kết quả cuối cùng được công bố.
Lâm Trạch, 98.9 điểm.
Quán quân toàn tỉnh.
Lục Cảnh Minh, hạng nhì.
Cách biệt, 7.4 điểm.
Cậu ta ngồi ở khu vực thí sinh, mặt c/ắt không còn giọt m/áu.
Khi ống kính quét qua cậu ta, cậu ta thậm chí không thể nở một nụ cười.
Sau này trên diễn đàn, có người đã chụp màn hình khoảnh khắc đó.
Kèm chú thích:
【Lục Cảnh Minh cuối cùng cũng hiểu: Có những người không cần uống rư/ợu, cũng có thể khiến cậu 'say' đứ đừ.】
Lần đầu tiên tôi cảm thấy cư dân mạng nói chuyện cũng khá là lọt tai.
