Đó là bài đăng của một người dùng từ hai năm trước:
“Chiếc gương ở nhà tôi dạo này hơi lạ, hình ảnh trong gương cứ tự ý quyết định thay tôi. Ban đầu tôi thấy rợn người, nhưng sau đó phát hiện những quyết định cô ấy làm thay tôi dường như đều tốt hơn những gì tôi tự làm. Chuyện này, có bình thường không?”
Phần bình luận nghiêng hẳn về một phía.
“Có gì mà phải hỏi, người trong gương chính là một bạn khác mà.”
“Nhà tôi cũng vậy, cứ nghe theo cô ấy là được, cô ấy thông minh hơn bạn.”
“Chủ thớt đừng nghĩ nhiều, cô ấy làm vậy là vì tốt cho bạn thôi.”
“Mẹ tôi từng bảo, mỗi người đều có một bản thân trong gương, nghe lời cô ấy không sai đâu.”
Tôi đọc mà da đầu tê dại.
Giọng điệu của những bình luận này tự nhiên đến mức như thể đang bàn về thời tiết hôm nay vậy.
Cứ như thể việc một bản thân khác trong gương cất tiếng nói và quyết định thay cho mình là một lẽ thường tình mà cả thế giới đều mặc định.
Đầu ngón tay tôi lạnh buốt.
Tôi nhấn vào trang cá nhân của người đăng bài.
Tên tài khoản của anh ta là “Lục Hướng Nam”.
Bài đăng gần nhất của anh ta là từ ba ngày trước, chỉ vỏn vẹn một dòng:
“Cô ta thay tôi ký đơn từ chức, đuổi cả cô ấy đi rồi, tôi muốn cô ta phải ch*t.”
Tôi nhắn tin riêng cho anh ta.
Tôi đắn đo hồi lâu, rồi gõ một câu:
“Gương.”
Tôi đá/nh cược rằng: Nếu anh ta giống tôi, là một người “không bình thường”, ít nhất anh ta cũng sẽ sững sờ.
Đối phương trả lời rất nhanh.
“Cũng thấy cô ta rồi à?”
Tim tôi đ/ập mạnh một nhịp.
Tôi gõ: “Thấy rồi. Đêm nay.”
Giọng điệu đối phương lập tức trở nên gấp gáp.
“Tuyệt đối đừng nói chuyện với cô ta.”
“Cô ta nói gì cũng đừng đáp lại.”
“Càng đáp lại, cô ta càng lớn nhanh.”
Tôi nhìn chằm chằm vào bốn chữ “lớn nhanh”, cổ họng thắt lại.
Tôi gõ: “Cô ta là gì?”
Đối phương im lặng một lúc.
“Cô ta chính là bạn.”
“Nhưng cô ta muốn sống hơn bạn.”
Tôi nhìn chằm chằm vào câu này, toàn thân lạnh ngắt.
Tôi lại hỏi: “Cô ta đã làm gì thay bạn?”
Đối phương mất một lúc lâu mới trả lời tôi.
“Cô ta thay tôi ký đơn nghỉ việc.”
“Thay tôi đuổi bạn gái đi.”
“Thay tôi nói với mẹ rằng tôi bị trầm cảm, cần tĩnh dưỡng.”
“Bây giờ ngày nào mẹ cũng sắc th/uốc cho tôi, tôi uống xong là thiếp đi.”
“Lúc tỉnh dậy, bản thân tôi trong gương đang thay tôi trò chuyện với bạn thân của bạn gái tôi.”
“Cô ta muốn sống thay tôi.”
Tôi nhìn màn hình, hồi lâu không dám trả lời.
Tôi lại gõ: “Bây giờ bạn đang ở đâu?”
Đối phương không trả lời.
Tôi làm mới lại trang.
Cửa sổ nhắn tin hiện lên một dòng chữ nhỏ:
“Người dùng này đã đăng xuất.”
Điện thoại tôi rung lên.
Là tin nhắn của Lâm Vãn, bạn thân của tôi.
“Đang làm gì thế?”
Tôi nhìn ba chữ này, lòng bỗng thắt lại.
Lúc này là mười hai giờ hai mươi phút sáng.
Lâm Vãn là nhân viên kế hoạch ở phòng ban bên cạnh, tối nay cô ấy còn tăng ca kinh khủng hơn tôi.
Lúc tôi tan làm, cô ấy vẫn đang họp.
Tôi do dự một chút rồi trả lời: “Vừa về đến nhà, đang vệ sinh cá nhân. Còn cậu?”
Cô ấy trả lời ngay lập tức.
“Tớ đi ngủ rồi.”
“Vào giấc mơ thăm cậu nhé.”
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình rất lâu.
Tôi và Lâm Vãn quen nhau bảy năm.
Cô ấy chưa bao giờ nói những câu như thế này.
Bình thường cô ấy chỉ đăng những nội dung kiểu như: Mẹ kiếp, bên A lại đổi bản thảo, tớ sắp đi/ên rồi, lát nữa xuống dưới công ty ăn đồ nướng.
Câu “vào giấc mơ thăm cậu” không giống cô ấy chút nào.
Tôi bình tĩnh gửi lại một icon.
Sau đó tôi mở danh bạ, gọi cho một số khác.
Cố Xuyên.
Cố Xuyên là bạn trai tôi.
Anh ấy là lập trình viên, tối nay bảo phải chạy kịp phiên bản, chắc cũng chưa ngủ.
Điện thoại nhanh chóng kết nối.
“Muộn thế này rồi còn chưa ngủ à?”
Giọng anh ấy quen thuộc, mang theo sự mệt mỏi mà tôi vẫn thường thấy.
Tôi cắn môi, ép mình dùng giọng điệu bình thường nhất có thể: “Em muốn nhìn thấy anh.”
Anh ấy cười: “Video call à?”
Tôi nói: “Ừ.”
Chúng tôi chuyển sang chế độ video.
Anh ấy mặc một chiếc áo hoodie màu xám, phông nền là chiếc đèn bàn màu vàng trong phòng anh.
Anh ấy nheo mắt, trông như đang thức khuya thật sự.
Anh ấy ngáp một cái: “Sao thế, bị dọa à?”
“Em tăng ca nhiều quá nên hơi th/ần ki/nh.”
Tôi cố gắng nói một cách nhẹ nhàng.
Anh ấy cười: “Cần anh qua nhà em không?”
“Không cần đâu, em chỉ muốn nhìn anh thôi.”
Anh ấy không hỏi thêm gì nữa, chỉ dựng điện thoại trên bàn rồi tiếp tục gõ phím, tôi có thể nghe thấy tiếng bàn phím lạch cạch từ phía anh ấy.
Tôi nhìn chằm chằm vào khuôn mặt anh.
Tôi nghĩ: Anh ấy chính là Cố Xuyên mà tôi quen thuộc.
Đúng lúc này, anh ấy ngẩng đầu lên, nheo mắt nhìn vào màn hình: “Lâm Đường?”
“Sao đèn sau lưng em lại bật thế?”
“Sáng quá, chói mắt gh/ê.”
Toàn thân tôi cứng đờ.
Tôi quay phắt lại.
Trong phòng ngủ chỉ có một chiếc đèn cây nhỏ cạnh giường.
Không hề có bất kỳ nguồn sáng nào khác.
