Cơ thể nó khẽ run lên một cái.
Sau đó cái đuôi nó khẽ vẫy vẫy.
Tôi không hỏi thêm nữa.
Có những câu trả lời, không cần phải nói ra thành lời.
Tôi cầm cuốn sách lên đọc tiếp, nhưng chẳng vào đầu được một chữ nào.
Trong đầu tôi toàn là đôi mắt màu hổ phách của Nhị Thất và mảng lông trắng sau tai nó.
Trịnh Ki/ếm Hiên.
Rốt cuộc cậu đã trải qua chuyện gì?
Tại sao cậu lại biến thành một con chó?
Tại sao cậu lại biến thành chó của bạn thân tớ?
Những câu hỏi này như những sợi dây leo quấn ch/ặt lấy lòng tôi, càng quấn càng ch/ặt.
Nhưng tôi tự nhủ với bản thân, không vội.
Sớm muộn gì tôi cũng sẽ biết được đáp án.
Bạn thân về nhà lúc hơn sáu giờ chiều, mang theo rất nhiều đồ ăn ngon.
Ba người, à không.
Hai người một con chó, cùng nhau ăn một bữa tối thịnh soạn.
Ăn xong, bạn thân cuộn mình trên sofa xem chương trình giải trí, Nhị Thất nằm cạnh chân tôi.
Tôi ngồi trên chiếc ghế sofa đơn bên cạnh, giả vờ xem điện thoại, thực chất là vẫn luôn quan sát Nhị Thất.
Nó nằm đó, trông rất thư thái, nhưng tôi biết nó đang lắng nghe.
Đôi tai nó đang xoay chuyển, dõi theo từng âm thanh trong phòng.
Tiếng cười của bạn thân, âm thanh nền trong tivi, tiếng còi xe vọng lại từ phía xa ngoài cửa sổ.
Mỗi một âm thanh đều bị nó bắt lấy, phân biệt và phán đoán.
Tôi đột nhiên nảy ra một câu hỏi.
Nếu Nhị Thất thực sự là Trịnh Ki/ếm Hiên, vậy sau khi biến thành chó, nó còn giữ lại được bao nhiêu ý thức của một con người?
Nó có thể hiểu tiếng người, có thể hiểu những mệnh lệnh phức tạp, có thể dùng ánh mắt và hành động để biểu đạt cảm xúc.
Nó có tình cảm, có sở thích, có những điều không muốn làm.
Nó sẽ rơi nước mắt vì tôi gọi tên nó.
Vậy có phải nó vẫn giữ lại được ký ức của con người không?
Nó nhớ mình là ai, nhớ mình đến từ đâu, nhớ tại sao mình lại biến thành thế này?
Đêm đó tôi về nhà, nằm trên giường, trằn trọc suy nghĩ những vấn đề này.
Nghĩ đến đ/au đầu, nghĩ đến tức ngựk, nghĩ đến nước mắt tự chảy xuống lúc nào không hay.
Tôi nhớ về Trịnh Ki/ếm Hiên thời đại học.
Cao và g/ầy, ánh mắt lạnh lùng.
Chiếc sơ mi trắng khoác trên người cậu ấy lúc nào cũng sạch sẽ, cổ áo cứng cáp, khuy tay áo cài cẩn thận đến từng li từng tí.
Cậu ấy không thích nói chuyện, không thích cười, đối với ai cũng lạnh nhạt.
Các nữ sinh trong lớp sau lưng gọi cậu ấy là nam thần cao lãnh.
Nói cậu ấy trông giống nam chính phim thần tượng, tính cách cũng giống, cao lãnh đến mức khiến người ta không dám lại gần.
Nhưng điều họ không biết là, tảng băng này thỉnh thoảng sẽ tan chảy.
Chỉ mình tôi mới có thể nhìn thấy.
Tôi nhớ về mùa đông năm nhất, có một ngày tuyết rơi rất dày.
Tôi quên mang ô, lúc từ tòa nhà giảng đường bước ra, trên tóc toàn là tuyết.
Tôi đứng dưới hiên vỗ tuyết trên người, bỗng nhiên có người nhét vào tay tôi một chiếc ô đen cán dài.
Tôi ngẩng đầu nhìn lên, là Trịnh Ki/ếm Hiên.
Cậu ấy đã bước vào trong tuyết, không có ô, những bông tuyết rơi trên chiếc áo khoác đen của cậu ấy, trắng xóa một mảng.
"Trịnh--" Tôi gọi một tiếng.
Cậu ấy không quay đầu lại, bước chân rất nhanh, trong chớp mắt đã biến mất trong màn tuyết.
Chiếc ô đó tôi đã dùng suốt cả mùa đông, mỗi lần muốn trả lại cho cậu ấy đều không tìm được cơ hội.
Sau này tôi giặt sạch chiếc ô rồi đặt lên bàn học của cậu ấy, ngày hôm sau chiếc ô đó lại xuất hiện trong ngăn kéo bàn của tôi.
Trên đó dán một mảnh giấy, chỉ có một chữ: "Dùng."
Mùa thu năm hai, tiết học thể dục thi chạy tám trăm mét.
Lúc tôi chạy xong vòng cuối cùng, chân mềm nhũn gần như không đứng vững, phải vịn vào đầu gối mà thở dốc.
Một chai nước được đưa đến trước mặt tôi.
Tôi nhận lấy, vặn nắp uống một ngụm, lúc này mới nhớ ra nhìn xem là ai đưa cho mình.
Trịnh Ki/ếm Hiên đã đi xa, trong tay cầm một chai nước khác, đang đi về phía bên kia sân vận động.
Bạn học bên cạnh nói: "Trịnh Ki/ếm Hiên vừa rồi cứ nhìn cậu chạy mãi."
Một bạn khác nói: "Cậu ta nhìn ai cũng thế thôi."
Bạn đầu tiên nói: "Không phải, cậu ta nhìn chằm chằm, mắt chẳng hề chớp lấy một cái."
Tôi không nói gì, nhưng tim đ/ập nhanh đến mức không giống như là vì chạy bộ.
Năm thứ ba đại học là sinh nhật tôi, không ai biết cả.
Ngày hôm đó tôi vẫn đi học như thường, vẫn ngồi ở vị trí cạnh cửa sổ.
Lúc tan học, tôi phát hiện trong ngăn kéo có thêm một chiếc hộp nhỏ, buộc bằng dải ruy băng trắng.
Mở ra xem, là một chiếc vòng tay bạc, mặt dây chuyền là một ngôi sao nhỏ xíu.
Không có thiệp, không có tên người gửi.
Tôi hỏi tất cả mọi người xung quanh, họ đều nói không phải họ để vào.
Tôi đeo chiếc vòng đó suốt một năm trời, tắm cũng không tháo ra, cho đến một lần sơ ý làm mất, tôi tìm ba ngày liền không thấy, đã khóc một trận.
Ngày tốt nghiệp năm thứ tư, lúc tôi thu dọn ký túc xá, tôi phát hiện ra cuốn sổ ghi chép mượn sách.
Tôi vô tình lật đến tên của Trịnh Ki/ếm Hiên, phát hiện những cuốn sách cậu ấy mượn trùng khớp với những cuốn tôi từng mượn.
Tôi mượn "Trăm năm cô đơn", cậu ấy cũng mượn "Trăm năm cô đơn".
Tôi mượn "Rừng Na-uy", cậu ấy cũng mượn "Rừng Na-uy".
Tôi mượn một tập thơ kén người đọc đến mức toàn trường chỉ có mình tôi mượn, ngày hôm sau trong sổ ghi chép mượn sách của tập thơ đó đã có thêm tên cậu ấy.
Tôi nhìn chằm chằm vào cuốn sổ đó rất lâu, lâu đến mức bạn cùng phòng phải đến giục tôi chuyển hành lý.
Những chuyện này lúc đó tôi chỉ cho là trùng hợp.
Bây giờ nghĩ lại, không có chuyện nào là trùng hợp cả.
Chiếc ô đó, chai nước đó, chiếc vòng tay đó, những cuốn sách đó.
Đều là cậu ấy.
Đều là Trịnh Ki/ếm Hiên.
Một người mà tôi tưởng rằng gh/ét tôi, một người đến nhìn cũng không dám nhìn lấy tôi một lần.
