Không biết có lần Hoài Chu đ/au dạ dày giữa đêm, gọi điện cho cô ấy không được, cuối cùng là tôi lái xe đưa anh ta đi cấp c/ứu.
Hôm đó Hoài Chu vỗ vai tôi trong phòng cấp c/ứu nói: “Trợ lý Tống, anh tốt thật, đáng tin hơn cả anh ruột tôi.”
Tôi cười giúp anh ta làm thủ tục nhập viện, viết tên Giang Lăng Sương vào mục người nhà.
Từ đầu đến cuối, anh ta không hề biết người ngồi canh trước giường b/ệnh của mình suốt đêm, thực ra chính là chồng của người phụ nữ mà anh ta vừa nhắc đến.
Cửa sổ phòng trọ nhìn ra một con phố cũ, chẳng có cảnh đêm gì cả.
Nhưng đây là lần đầu tiên sau bốn năm, tôi không cần phải chờ đợi một người sẽ không bao giờ quay lại.
Cũng tốt mà.
Giang Lăng Sương tìm thấy tôi là một tháng sau đó.
Tôi tan làm đi ra, xe cô ấy đỗ trước cửa công ty.
Thân xe màu đen phủ một lớp bụi, như thể đã chạy một quãng đường rất xa.
Cô ấy dựa vào cửa xe, g/ầy hơn lần gặp trước một vòng.
Cổ áo sơ mi không cài khuy cẩn thận, dưới mắt thâm quầng.
“Lên xe.”
“Không lên.”
Cô ấy không nhúc nhích.
“Yến Từ, tôi đến để ký tên.”
Tôi nhìn cô ấy, không nói lời nào.
Cô ấy lấy từ trong xe ra một túi hồ sơ.
Kéo khóa ra, bên trong là đơn ly hôn tôi để lại trên bàn trà.
Tên của cô ấy đã ký xong.
Cột ngày tháng ở trang cuối cũng đã điền đầy đủ.
“Cột phân chia tài sản cậu viết là không cần gì cả. Tôi đã sửa rồi, nhà cửa, xe cộ, tiền tiết kiệm đều thuộc về cậu.”
“Tôi không cần.”
“Cậu có cần hay không là chuyện của cậu. Những gì đáng cho cậu, tôi sẽ không bớt đi.”
Cô ấy đưa túi hồ sơ qua.
Lúc tôi nhận lấy, thấy tay cô ấy đang r/un r/ẩy.
“Còn cái này nữa.”
Cô ấy lấy từ trong túi ra một phong bì.
Không dán miệng, bên trong là một xấp giấy in.
Tờ trên cùng là ảnh chụp màn hình nhóm gia đình.
Giang Lăng Sương đã đăng một đoạn trong nhóm.
Ngày tháng là ba ngày trước.
“Nói với mọi người một chuyện. Bốn năm trước tôi đã kết hôn rồi. Chồng tên là Tống Yến Từ, không phải Thẩm Hoài Chu. Những năm qua không công khai, là lỗi của tôi. Xin lỗi mọi người.”
Những phản hồi bên dưới kéo dài hết màn hình này đến màn hình khác.
Bác cả: “Cái gì? Cháu đã kết hôn rồi?”
Chú hai: “Vậy thằng bé Hoài Chu thì sao? Cháu đùa giỡn tình cảm người ta à?”
Anh họ: “Lăng Sương, cháu làm cái gì vậy? Nhà họ Thẩm có ơn với nhà ta, cháu đối xử với Hoài Chu như vậy mà nghe được à?”
Cô ba: “Kết hôn rồi mà giấu giếm suốt bốn năm, cháu coi thằng bé đó là gì?”
Mỗi một câu đều chỉ trích cô ấy.
Không một ai hỏi, người chồng bị giấu suốt bốn năm đó cảm thấy thế nào.
Tôi lật đến ảnh chụp màn hình cuối cùng.
Là phản hồi của Thẩm Hoài Chu trong nhóm, chỉ có một câu.
“Tôi không biết cô ấy đã kết hôn.”
Theo sau là tin nhắn thoại chuyển thành văn bản của chú Thẩm.
“Lăng Sương... cháu lừa chúng ta sao?”
“Cháu lừa Hoài Chu sao?”
“Nếu mẹ nó còn sống, sẽ nhìn cháu thế nào đây?”
Tôi đóng phong bì lại, trả lại cho cô ấy.
“Đã xem rồi.”
“Yến Từ.”
Cô ấy gọi tên tôi, giọng khản đặc.
“Sau khi chú Thẩm biết chuyện đã nhập viện. Biến chứng cao huyết áp, nằm viện một tuần.”
“Hoài Chu chăm sóc chú ấy ở b/ệnh viện, không liên lạc với tôi nữa.”
“Cậu ấy gửi một tin nhắn rồi chặn tôi luôn.”
“Cậu ấy nói gì?”
Cô ấy cúi đầu, hồi lâu sau mới lên tiếng.
“Cậu ấy nói--Cô dùng mạng sống của mẹ tôi để b/ắt c/óc chính mình, rồi lại dùng nó để b/ắt c/óc chồng cô, cô không xứng nhắc đến tên mẹ tôi.”
Đèn đường vừa vặn sáng lên, khuôn mặt cô ấy bị chia thành hai nửa sáng tối.
“Cậu ấy nói đúng.”
“Dì Thẩm dùng mạng sống c/ứu tôi. Nhưng dì ấy chưa bao giờ bắt tôi phải giấu đi người chồng của mình. Là tự tôi lựa chọn.”
“Tôi cứ tưởng chỉ cần chăm sóc tốt cho họ, anh sẽ mãi mãi chờ tôi.”
“Yến Từ, tôi sai rồi.”
Người qua lại trước cửa công ty ngày càng đông.
Có đồng nghiệp chào hỏi tôi, tò mò nhìn Giang Lăng Sương một cái.
“Bạn cậu à?”
“Không quen.”
Tôi ôm ch/ặt túi hồ sơ vào lòng.
“Giang Lăng Sương, thỏa thuận tôi nhận rồi. Chuyện ở Cục Dân chính tôi sẽ đặt lịch, thời gian x/ác định xong sẽ thông báo cho cô.”
“Chỉ vậy thôi sao?”
“Còn gì nữa?”
Cô ấy lùi lại một bước, đụng vào cửa xe.
“Tôi cứ tưởng anh sẽ hỏi tôi, tại sao bây giờ mới ký.”
“Không quan trọng nữa.”
“Bốn năm trước thì quan trọng. Ba năm trước cũng quan trọng. Hai năm trước còn quan trọng một chút.”
“Bây giờ không quan trọng nữa.”
Cô ấy đứng tại chỗ, đôi môi mấp máy nhưng không thốt nên lời.
Cuối cùng lấy từ trong xe ra một cái túi.
“Điện thoại cũ của anh để quên ở nhà. Lúc sạc pin tôi đã thấy ghi chú của anh.”
Cô ấy đặt cái túi xuống cạnh chân tôi.
“Từng dòng một, tôi đều đã đọc rồi.”
Cô ấy quay người lên xe.
Trước khi khởi động máy, cửa sổ xe hạ xuống.
“Yến Từ, có một ghi chú viết vào đêm giao thừa năm ngoái.”
“Cậu viết là--Cô ấy nói năm sau nhất định đưa mình đi gặp chú Thẩm. Năm nào cô ấy cũng nói vậy.”
