Khi tôi đang livestream, vị đại gia đứng đầu bảng xếp hạng vừa kết nối mic thì một tiếng động lớn vang lên từ phía bên kia, tiếp đó là tiếng ch/ém và tiếng ch/ặt xươ/ng đồng loạt truyền tới.
Tôi sợ đến mức định ngắt kết nối ngay lập tức, nhưng phía đối diện lạnh lùng lên tiếng:
“Người tiếp theo chính là mày!”
Ngón tay tôi lơ lửng trên con chuột, không dám cử động.
Phía bên kia lại lên tiếng, giọng điệu bình tĩnh nhưng khàn đặc:
“Đại gia đứng đầu bảng đã khai hết rồi. Mày ở khu chung cư Hạnh Phúc, tòa 6, phòng 203, đúng không? Mày mà dám tắt livestream, tao sẽ đến tận nơi.”
Khung chat bùng n/ổ. Trên màn hình tràn ngập các dòng chữ “Báo cảnh sát đi”, “Thật hay giả vậy”, “Chủ kênh chạy mau”.
Tôi nhìn chằm chằm vào ảnh đại diện của vị đại gia kia cạnh camera—nó đã chuyển sang màu xám, ngoại tuyến.
Ba ngày trước, anh ta còn tặng tôi tên lửa và để lại lời nhắn: “Hôm nay mới nhận lương, ủng hộ em một chút”.
“Anh đã làm gì anh ấy?” Giọng tôi r/un r/ẩy dữ dội.
Phía bên kia truyền đến tiếng vật nặng bị đạp đổ, rồi hắn nói:
“Ch*t rồi. Từ giờ trở đi, mày thay anh ta livestream trả n/ợ.”
Tôi tên là Lâm Tịch, streamer hát trên nền tảng Tinh Vân. Làm nghề này hai năm, tôi từng gặp đủ loại fan kỳ quặc, từng nhận không ít tin nhắn quấy rối, nhưng chưa bao giờ nghĩ rằng có ngày mình lại nghe thấy tiếng gi*t người ngay trong phòng livestream.
Tôi cắn vào đầu lưỡi. đ/au. Không phải mơ.
Không thể trốn thoát, chỉ đành cắn răng tiếp chiêu.
“Được,” tôi nói vào micro, “anh nói đi, tôi làm theo.”
Khung chat đều đang gào lên “Đừng tin hắn”.
Tôi hạ thấp giọng, gần như chỉ còn là tiếng thì thầm:
“Giúp tôi báo cảnh sát, tôi đang câu giờ.”
Tay phải chạm vào điện thoại, trượt mở màn hình, vào phần hậu đài của phần mềm livestream, bật ghi hình đám mây. Từ giây phút này, mỗi khung hình đều sẽ được lưu lại.
Phía bên kia nói: “Xem tin nhắn riêng đi.”
Tôi mở ra. Một dãy số tài khoản ngân hàng, một bản tuyên bố n/ợ nần, đại ý là đại gia kia n/ợ hắn 120.000 tệ, giờ người ch*t n/ợ vẫn còn đó, bắt tôi phải trả thay.
“Đọc đi.”
Tôi đọc. Cố tình đọc chậm lại, mỗi dòng lại nuốt nước bọt một cái.
“Nhanh lên.”
Tôi dán số tài khoản lên màn hình công khai, nhưng cố tình sửa chữ số cuối thành 3.
Hắn cười lạnh: “Tao đang nhìn màn hình của mày đấy. Con số sai rồi, sửa lại đi.”
Tay tôi khựng lại, không sửa ngay. Nhìn màn hình, hắn vẫn đang kết nối mic, hắn có thể thấy hình ảnh livestream của tôi.
Nhưng giây tiếp theo hắn thúc giục: “Sửa!”
Tôi vội vàng sửa lại con số chính x/ác.
Phía trên phòng livestream hiện lên băng rôn màu cam: Quản trị viên Chu ca đã vào phòng.
Ngay sau đó, hệ thống thông báo: Nội dung livestream có dấu hiệu vi phạm, phòng sẽ đóng sau 60 giây.
Chu ca gõ trên màn hình công khai: “Lâm Tịch, cô đang làm cái quái gì thế? Ngừng phát ngay!”
Sáu mươi giây. Mạng sống còn lại năm mươi chín giây.
“Đây là vụ án có thật,” tôi nói vào ống kính, “không thể dừng.”
Chu ca: “Tôi không nghe giải thích, vi phạm là vi phạm.”
Khung chat có người bình luận “Quản trị viên bị đi/ên à”, cũng có người hỏi “Có phải chủ kênh tự báo cảnh sát không”.
Đầu óc tôi quay cuồ/ng, buột miệng nói:
“Chu ca, nửa đêm thứ Tư tuần trước anh nhắn tin riêng cho tôi, nói rằng chỉ cần đi uống rư/ợu cùng anh thì sẽ cho tôi vị trí đề xuất. Anh có dám nói lại câu đó trước mặt 400.000 khán giả đang xem bây giờ không?”
Khung chat lập tức n/ổ tung như pháo hoa. Đếm ngược đến lúc bị cấm dừng lại ở giây thứ ba mươi bảy.
Chu ca im lặng vài giây. Trên màn hình công khai xuất hiện tin nhắn mới của hắn: “Cô ngậm m/áu phun người!”
Đồng hồ đếm ngược nhảy số trở lại, hai mươi giây.
“Tôi có ảnh chụp màn hình,” tôi nói, “đã gửi cho cảnh sát rồi. Bây giờ anh khóa phòng livestream chính là cản trở cảnh sát thi hành công vụ.”
Đếm ngược dừng ở giây thứ mười hai, rồi biến mất.
Tin nhắn riêng của Chu ca hiện lên: “Lâm Tịch, cô chờ đấy.”
Ảnh đại diện của hắn đã xám đi. Tôi liếc qua tin nhắn riêng, không trả lời. Điểm yếu của anh nằm trong tay tôi đấy.
Tôi còn nhớ tháng trước hắn từng gửi một tin nhắn khác: “Có đường ki/ếm tiền nhanh, lãi suất thấp, anh giúp em làm mối.”
Lúc đó tôi không quan tâm. Bây giờ đại gia kia gặp chuyện, liệu có phải cùng một đường dây không?
Khung chat tràn ngập: “Chủ kênh đỉnh quá”, “Quá cứng”, “Quản trị viên chạy mất dép rồi”.
Tôi vẩy tay, nắm lại con chuột.
Hung thủ hỏi: “Vừa rồi là ai?”
“Bộ phận chăm sóc khách hàng của nền tảng,” tôi bịa chuyện, “nói là hệ thống tặng quà đang sửa chữa.”
“Đọc tiếp đi. Không được sai một chữ.”
Vừa đọc bản tuyên bố n/ợ nần, tôi vừa tính toán thời gian trong đầu.
Điện thoại rung lên, màn hình sáng đèn: Tin nhắn từ cảnh sát.
“Đã nhận tin báo, đang định vị nguồn tín hiệu, vui lòng giữ liên lạc.”
Tôi ho một tiếng để che giấu sự phấn khích, ngón tay gõ nhẹ hai cái lên mặt bàn.
“Sao điện thoại mày cứ rung thế?” Hung thủ hỏi.
“Tin nhắn trong phòng livestream nhiều thôi, bình thường mà.”
Hắn không truy c/ứu nữa. Tôi tiếp tục đọc bản tuyên bố, cố tình vấp ở con số tiền n/ợ.
“120.000,” hắn chỉnh lại, “không phải 110.000.”
“Số tiền này là trả tiền mặt hay chuyển khoản?” tôi thuận miệng hỏi.
“Chuyển khoản.”
“Anh ta n/ợ anh nhiều như vậy, có giấy v/ay n/ợ không?”
“Bớt nói nhảm đi. Làm theo lời tao là được.”
Điện thoại lại rung. Tin nhắn thứ hai từ cảnh sát: “Đang khóa nguồn tín hiệu, dự kiến ba phút. X/ác nhận đối phương có còn đang liên lạc không.”
Đang nghĩ cách trả lời thì hung thủ đột ngột nói: “Bật camera lên.”
Tôi sững người.
“Để tao xem mày có thực sự đang sợ hãi không.”
Ngón tay tôi lơ lửng trên nút bật camera. Không bật, hắn sẽ nghi ngờ. Bật lên, hắn sẽ nhìn thấy mọi thứ trong phòng tôi—vị trí của tôi, việc tôi sống một mình, nỗi sợ hãi của tôi.
Ba phút, nhất định phải trụ được ba phút.
Khung chat tràn ngập “Đừng bật”, “Chủ kênh đừng bật”.
Tôi nhấn vào camera. Ngay khoảnh khắc hình ảnh được kết nối.
