"Cho nên tôi mới chủ động đề nghị trả trước năm năm, chuyển một lần vào thẻ của chú. Có phải là sự thật không?"
Chú Hai Mã mấp máy môi, không nói lời nào.
Tôi lại lật sang bức ảnh thứ hai, là một bản ghi chép chuyển khoản khác.
Người nhận là lão Khương, số tiền hai vạn, ghi chú: Vốn khởi nghiệp quán cơm quê.
"Chú Khương, năm năm trước chú bị nhà máy sa thải, không có đường sống, là tôi khuyên chú mở quán cơm."
"Cho chú v/ay hai vạn tệ, để khách homestay đến ăn thử."
"Khách từ homestay dẫn đến đã giúp quán cơm của chú sống lại. Có phải là sự thật không?"
Sắc mặt lão Khương tái mét.
Có người nói: "Đúng thế! Lão Khương còn từng v/ay tiền tôi, không v/ay được, sau đó là ông chủ Âu giúp lão ấy."
Tôi chiếu bản gốc hợp đồng lên màn hình, điều 3 khoản 5 được khoanh đỏ nổi bật.
"Chú Hai, bản hợp đồng này chính chú đã điểm chỉ. Tôi đã trả năm năm tiền thuê, lại còn bỏ ra sáu mươi hai vạn tiền trang trí."
"Sau khi homestay nổi tiếng, chú cầm sổ đỏ đến trạm điện lực c/ắt điện, chặn cửa không cho khách ở."
"Trong vòng ba ngày, chú gửi hai lần thông báo hạn chót bàn giao nhà."
"Chú nói tôi vo/ng ân bội nghĩa..."
"Rốt cuộc là ai có ơn với ai?"
Sắc mặt chú Hai Mã từ trắng chuyển đỏ, rồi biến thành xám xịt.
Lão Khương đứng dậy từ góc phòng, xoay người bỏ đi - lão không còn mặt mũi nào ở lại đây nữa.
Người dân trong phòng họp bắt đầu bàn tán, người trong phòng livestream cũng ngày càng đông:
"Cầm tiền của người ta rồi còn b/ắt n/ạt người ta, đây là loại người gì thế này."
"Thảo nào ông chủ Âu phải chuyển đi, đổi lại là tôi, tôi cũng đi."
"Còn mặt mũi đến gây rối, đúng là mặt dày hơn tường thành."
Chú Hai Mã cuối cùng cũng bỏ đi, tấm bìa các-tông để lại trên đất, bị ai đó giẫm phải, chữ viết nhòe nhoẹt thành một cục.
Cây lựu ngoài cửa sổ đã bám rễ, cành lá vươn dài, lá xanh mướt.
Tôi nghĩ, ngày mai sẽ bảo người bản địa chốt thực đơn cho quán cơm quê.
Quán ăn riêng của làng Rào Dậu, đã đến lúc phải mở rồi.
Bản án của tòa án đã đến.
Chú Hai Mã cần phải trả gấp đôi tiền thuê nhà đã trả trước và bồi thường chi phí trang trí trong vòng ba mươi ngày kể từ khi bản án có hiệu lực.
Nếu quá hạn không thực hiện, tòa án sẽ niêm phong và đấu giá tài sản đứng tên ông ta theo pháp luật.
Đến ngày hết hạn ba mươi ngày, chú Hai Mã không chuyển tiền.
Ngày thứ bốn mươi lăm, người của cục thi hành án tòa án đã đến làng Đông Hương.
Thông báo đấu giá nhanh chóng được dán lên.
Căn nhà cổ của chú Hai Mã, nhà tự xây, cùng với căn hộ thương mại đó, tất cả đều được đưa ra đấu giá.
Quán cơm của lão Khương cũng bị dán niêm phong, tiền n/ợ nhà cung cấp không trả, bị kiện rồi.
Vợ lão thực sự không quay về.
Hôm trước có người thấy lão đang bốc gạch ở công trường trong huyện, g/ầy gò hốc hác.
Tán cây lựu đó còn lớn hơn cả hồi ở Đông Hương, lá dày đặc, che rợp một mảng bóng mát.
Ngày quán cơm quê làng Rào Dậu khai trương, thời tiết rất đẹp.
Lâm Duyệt từ lễ tân được thăng chức quản lý, quản lý năm căn nhà cổ với hơn hai mươi phòng khách.
Ba nhân viên bản địa từng nghỉ việc trước đây cũng đã quay lại.
Tiệc mừng công bày trong sân, trên bàn toàn là món đặc sản của quán cơm quê.
Ông chủ nhà ở làng Rào Dậu là lão Triệu uống đến đỏ bừng mặt:
"Ông chủ Âu, tôi mời cậu một chén."
"Nếu không phải nhờ cậu đến làng Rào Dậu, cả đời này tôi không bao giờ nghĩ mình có thể mở quán cơm."
Một vài bà thím bản địa cũng lẩm bẩm:
"Đều nhờ ông chủ Âu, rổ tre lại b/án được một đợt, nghe bảo là thấy ảnh trên mạng."
"Chúng tôi đan không kịp nữa, phải gọi cả chị em làng bên sang giúp."
"Chúng tôi giờ có đường sống rồi."
Làng Rào Dậu giống như Đông Hương, trước đây cũng là một ngôi làng rỗng.
Người trẻ đều đi làm xa, các cụ già ở lại chỉ trồng ít rau, nuôi vài con gà, chẳng có hy vọng gì.
Giờ trong ngõ ngày nào cũng có khách du lịch đi lại, giơ điện thoại chụp tường gạch nhà cổ, cây lựu trong sân, rổ tre.
Tiệm tạp hóa trong làng nhập hàng mới, trong tủ đông đã có nước giải khát.
Quán cơm của lão Triệu tối đến lên đèn, chảo dầu xèo xèo, mùi thơm bay đầy nửa con ngõ.
Khi tiệc sắp tàn, điện thoại rung.
Một số lạ, tôi bắt máy.
"Ông chủ Âu... tôi là chú Hai Mã đây."
"Đấu giá... đấu giá xong rồi. Nhà cửa không còn gì cả. Con trai không nghe máy của tôi."
Giọng ông ta đ/ứt quãng:
"Tôi thuê một cái gara trong huyện để ở, một tháng hai trăm."
"Cậu đã nhận được nhiều tiền bồi thường thế rồi, nể tình trước đây, cho tôi ít tiền chữa b/ệnh."
"Tôi bị tiểu đường, th/uốc sắp hết rồi..."
Giọng ông ta rất yếu, không còn khí thế như lúc chặn cửa nữa.
"Chú có phải quên rồi không,"
Tôi nói vào điện thoại:
"Chú từng nói hợp đồng là cái thá gì, nhà là của chú, chú muốn lấy lúc nào thì lấy."
"Giờ thì, tiền là của tôi."
"Tôi muốn không cho mượn, thì sẽ không cho."
Tôi đưa số đó vào danh sách đen.
Trong sân, Lâm Duyệt đang chia bánh kem cho khách, bảo là ăn mừng quán mới khai trương.
Lão Triệu uống say, ngồi trong góc cười ngây ngô.
Một bà thím bưng bát canh đi tới:
"Canh gà, bồi bổ cơ thể đi."
Canh trong bát bốc hơi nghi ngút, th!t gà hầm nhừ, chỉ cần kẹp đũa là bở tơi.
Thơm.
Thơm hơn món gà hầm nấm của lão Khương ở Đông Hương, chắc là gà chạy bộ trên núi sau làng.
Ngoài cửa sổ, đợt khách mới đang làm thủ tục nhận phòng.
Có đứa trẻ ngồi xổm dưới gốc cây lựu đếm lá, mẹ nó đứng bên cạnh chụp ảnh, bảo cái sân này còn đẹp hơn cả trong ảnh trên mạng."
