Giờ căn nhà đã bị ngân hàng tịch thu, tạm thời tôi đang ở chỗ bạn." Đầu dây bên kia im lặng mất hai giây. Giọng mẹ chồng bỗng trở nên dịu lại: "Ôi trời... chuyện này Nghiễn Chu không nói rõ với mẹ. Chu Tễ à, vợ chồng một kiếp, con xem số tiền này..."
"Giấy n/ợ đang ở chỗ con," tôi nói với giọng vô tội, "Nghiễn Chu ký tên, cũng đã đóng dấu vân tay rồi."
Thực ra chẳng có tờ giấy n/ợ nào cả. Chỉ có lịch sử chuyển khoản và dòng tin nhắn trong đoạn chat: "Vợ ơi, số tiền này coi như anh v/ay em, đợi công ty có lãi sẽ trả cả gốc lẫn lãi". Lúc đó tôi thấy đó là lời đường mật, còn bây giờ--đó là bằng chứng trước tòa.
Bà mẹ chồng vội vàng cúp máy. Tôi đoán bà đang gọi điện chất vấn con trai, mà Bùi Nghiễn Chu sẽ giải thích thế nào đây? Khởi nghiệp thất bại quá mất mặt, chắc anh ta sẽ nói là "đầu tư chung của vợ chồng".
Tôi mở phần mềm định vị, chiếc Porsche của anh ta đang trên đường cao tốc, điểm đến: một huyện ở phía Bắc An Huy, cách quê anh ta còn 287 km.
Cùng lúc đó, chiếc điện thoại kia của tôi nhận được tin nhắn. Báo cáo định kỳ của quỹ tín thác gia đình: Lợi nhuận quý này của "Tễ Nguyệt Nhất Hào" là 11.3%, tổng quy mô 470 triệu. Trong phần ghi chú có một dòng chữ nhỏ: "Cô Chu, 'kênh thanh lý đặc biệt' mà cô hỏi tuần trước đã được mở, có thể khởi động việc truy đòi n/ợ đối với Bùi Thị Khoa Kỹ bất cứ lúc nào."
Tôi trả lời: "Đợi tín hiệu của tôi."
03
Tối thứ Bảy, quê của Bùi Nghiễn Chu định sẵn là một đêm không ngủ. Tôi không đến đó, nhưng có người tường thuật trực tiếp.
Bạn thân của mẹ chồng, cũng là "tai mắt" của tôi--ba năm trước tôi đã giúp con trai bà ấy sắp xếp công việc ở tỉnh, bà ấy n/ợ tôi một ân tình.
Trong cuộc gọi video, giọng mẹ chồng sắc lẹm như giấy nhám chà xát: "...Cô gái đó tên Thẩm Đình? Mới hai mươi bốn tuổi? Nghiễn Chu, con bị lú rồi à! Chu Tễ có không tốt thế nào thì cũng là con nhà tử tế, còn cô gái này nhìn là biết..."
"Mẹ!" Giọng Bùi Nghiễn Chu mang theo hơi men, "Chu Tễ chỉ là đồ vô dụng! Kết hôn năm năm, cô ta ki/ếm được một xu nào chưa? Công ty con hiện tại định giá hai trăm triệu, cô ta dựa vào cái gì mà đòi chia?"
Tôi tạm dừng video, lưu lại đoạn ghi màn hình này. Bằng chứng phỉ báng +1, dù chẳng có tác dụng gì mấy, nhưng nghe rất đã tai.
"Nghiễn Chu," giọng mẹ chồng bỗng trầm xuống, "Vòng gọi vốn đó của công ty con, rốt cuộc là ai đầu tư?"
"Nói mẹ cũng không hiểu đâu," Bùi Nghiễn Chu thản nhiên, "Quỹ lớn từ Bắc Kinh, chính đối tác họ Phùng đích thân đàm phán đấy. Mẹ cứ đợi mà hưởng phúc đi, sang năm con đón mẹ lên tỉnh ở chung cư cao cấp..."
Tôi suýt chút nữa bật cười thành tiếng. Đối tác họ Phùng, tên đầy đủ là Phùng Tễ--anh họ của tôi, người quản lý đứng tên của quỹ tín thác gia đình. Khoản "đầu tư" 20 triệu đó, bản chất là số tiền bắc cầu tôi cho Bùi Nghiễn Chu v/ay, thời hạn ba năm, lãi suất hàng năm 8%, tiền ph/ạt quá hạn mỗi ngày một phần nghìn.
Hiện tại, còn 47 ngày nữa là đến hạn trả n/ợ. Mà tài khoản công ty Bùi Nghiễn Chu, vốn lưu động chưa đầy 800 nghìn.
Người dì "tai mắt" tiếp tục tường thuật: Thẩm Đình bị xếp ở phòng khách, mẹ chồng không hề tỏ thái độ tốt; Bùi Nghiễn Chu uống say, đang nôn trong sân; điều thú vị nhất là--mẹ chồng lôi "danh mục của hồi môn" của tôi ra, đang đối chiếu từng mục một.
"Chu Tễ hồi đó mang theo những gì nhỉ..." Giọng mẹ chồng truyền qua điện thoại, "Một căn nhà ở tỉnh? Giờ không còn rồi. Xe cộ? Cũ rồi. Cái vòng vàng này thì là hàng thật, nhưng mẹ nó bảo là bảo vật gia truyền, không cho nấu chảy..."
Tôi cúp video, nhắn tin cho luật sư Chu: "Sáng thứ Hai, gửi thông báo đòi n/ợ đến địa chỉ đăng ký của Bùi Thị Khoa Kỹ, đồng thời gửi bản sao cho đối tác họ Phùng."
04
Thứ Hai là một ngày mưa tầm tã.
Điện thoại của Bùi Nghiễn Chu gọi đến lúc mười giờ sáng, âm thanh nền ồn ào như đang ở trong phòng họp: "Chu Tễ! Cô có ý gì?! Đối tác Phùng vừa gọi điện, nói 20 triệu đó là của cô--"
"Là vốn từ quỹ tín thác gia đình của tôi," tôi nói giọng bình thản, "Điều 7.3 trong hợp đồng v/ay vốn, khi người v/ay có thay đổi lớn về hôn nhân, bên cho v/ay có quyền thu hồi toàn bộ gốc và lãi trước thời hạn. Anh đã ký đơn ly hôn tuần trước, đã kích hoạt điều khoản đó rồi."
Đầu dây bên kia truyền đến tiếng lật giấy, rồi là tiếng hỏi han nũng nịu của Thẩm Đình: "Nghiễn Chu, sao thế anh?"
"Không sao!" Bùi Nghiễn Chu rõ ràng đang cố nén cơn gi/ận, "Chu Tễ, dù sao cũng là vợ chồng một kiếp, cô nhất định phải làm đến mức tuyệt tình này sao?"
Tôi nhìn mưa ngoài cửa sổ, nhớ lại một ngày mưa tầm tã tương tự năm năm trước. Anh ta đợi tôi dưới tòa nhà ngân hàng đầu tư suốt ba tiếng đồng hồ, chỉ để đưa tôi một chiếc ô. Chiếc ô đó sau này tôi làm mất, vì phát hiện trên cán ô có khắc tên của bạn gái cũ.
"Bùi Nghiễn Chu," lần đầu tiên tôi gọi cả họ lẫn tên anh ta, "Trong tài khoản công ty anh hiện tại có bao nhiêu tiền?"
"...Liên quan gì đến cô?"
"823 nghìn 600 đồng," tôi đọc ra con số chính x/ác, "Trong đó 470 nghìn là tiền lương và bảo hiểm xã hội tuần tới, không được đụng vào. Nghĩa là, số tiền anh có thể sử dụng chưa đầy 350 nghìn. Mà số gốc và lãi tôi yêu cầu hoàn trả là--" tôi ngập ngừng một chút, "21,6 triệu."
Đầu dây bên kia truyền đến tiếng đồ vật gì đó bị đ/ập vỡ.
