Tôi đọc xong câu "hai tiếng đồng hồ", giơ điện thoại lên cao hơn một chút để những người xung quanh đều thấy rõ con số đó.
Chú ba ngồi bên cạnh, đặt đũa xuống, lên tiếng: "Chí Viễn, năm đó trên bàn rư/ợu chú tận tai nghe cháu nói sau này mẹ em chính là mẹ anh."
Ông nói chậm, nhưng rất rõ ràng.
Trong phòng bao có người ho một tiếng, không ai tiếp lời.
Mặt Trần Chí Viễn đỏ bừng, đứng bật dậy: "Anh đừng có ở đây mà nói nhảm!"
Khi anh ta đứng dậy, chiếc ghế bị đẩy lùi về phía sau, va vào tường.
Trần Lệ đ/ập bàn: "Lâm Khê, cô đi/ên rồi!"
Tôi nhìn chị ta, không bị câu nói đó làm cho ngắt quãng.
Tôi nhìn thẳng vào chị ta: "Chị à, chị nói chị sợ gia đình tan nát. Cái tôi sợ là bố mẹ tôi không còn nữa mà tôi vẫn chưa làm tròn chữ hiếu. Chị sợ con gái chị sau này không có nhà, vậy thì đừng ép mẹ người khác vào phòng phẫu thuật."
Nói xong, tôi nhìn thẳng vào mắt chị ta.
Sắc mặt Trần Lệ thay đổi, môi mấp máy, tay đặt lại xuống bàn, không đ/ập nữa.
Chị ta liếc nhìn mẹ chồng, định nói gì đó rồi lại nuốt vào, đưa tay cầm lấy chén trà trước mặt.
Phòng bao im lặng vài giây.
Trần Chí Viễn đưa tay định cầm chén rư/ợu trên bàn.
Tôi mở túi, đ/ập tờ mã thanh toán đã in sẵn lên bàn xoay.
Bàn xoay bị tôi đ/ập làm rung lên, bộ ấm trà sứ xanh khẽ kêu một tiếng.
Mã thanh toán trượt đến trước mặt Trần Chí Viễn, tôi nói: "Mẹ tôi phẫu thuật còn thiếu tám vạn, hôm nay phải đóng tiền. Anh quét, hay mẹ anh quét?"
Trần Chí Viễn nhìn chằm chằm vào mã thanh toán, tay thò về phía chén rư/ợu, định ném.
Ngón tay anh ta chạm vào mép chén, nhưng không cầm lên.
Nhị cô nhỏ giọng nói: "Chí Viễn, đàn ông con trai mà chút tiền này cũng không bỏ ra sao?"
Chú út cũng bồi thêm: "Năm đó lời là chính cháu tự nói ra."
Anh ta đảo mắt một vòng, không ai giúp anh ta.
Trần Lệ quay mặt đi chỗ khác.
Mẹ chồng đ/ập đũa xuống bàn: "Trần Chí Viễn, số tiền này con có bỏ ra không?"
Anh ta không lên tiếng.
Mẹ chồng đợi thêm năm giây, cả bàn người đang nhìn, bà thấy không giữ được thể diện, mới hét lên: "Quét! Quét cho nó! Đừng để người ta tưởng nhà họ Trần chúng ta không có quy tắc!"
Trần Chí Viễn móc điện thoại ra, quét mã.
Trang chuyển khoản hiện lên, anh ta nhập số tiền, nhấn x/ác nhận, trên màn hình nhảy ra một dòng chữ: Số dư không đủ.
Anh ta nắm ch/ặt điện thoại, không ngẩng đầu lên.
Mặt mẹ chồng từ trắng chuyển sang đỏ, bà nhét điện thoại của mình vào tay anh ta: "Dùng thẻ này của mẹ mà quét."
Anh ta quét lại lần nữa, lần này không hề do dự.
"Alipay đã nhận tám vạn nhân dân tệ."
Âm thanh thông báo thanh toán vang lên trong phòng bao tĩnh lặng.
Tiếng nói phát ra từ điện thoại, nghe rõ mồn một hơn cả những gì tôi tưởng tượng.
Khi tiếng thông báo kết thúc, tôi cúi đầu nhìn lướt qua màn hình điện thoại anh ta -- số tiền gửi tiết kiệm định kỳ của nhà họ cuối cùng vẫn bị động đến.
Tôi cất điện thoại, bỏ cuốn sổ bìa đỏ vào túi, đứng dậy: "Mẹ, cảm ơn mẹ đã dạy dỗ được một đứa con trai tốt."
Nói xong, tôi không đợi ai đáp lời, quay người đi về phía cửa.
Tôi bước ra khỏi cửa tửu lầu, gió đêm ập vào mặt.
Tôi đứng dưới mái hiên, nhìn điện thoại một lần nữa, thông báo của b/ệnh viện vẫn còn treo đó: Còn 6 ngày nữa là đến hạn đóng phí.
Đóng phí, sáng mai đi sớm thôi.
Tôi nhìn dòng chữ đó rồi tắt màn hình.
Gió thổi làm vạt áo bay lên, tôi ấn xuống nhưng không giữ được.
Điện thoại rung lên, tên nhóm gia đình nhảy lên, hiện ra một tin nhắn từ số của Trần Lệ: "Từ hôm nay, nhà họ Trần không có người con dâu này."
Tôi chưa kịp đọc xong, giây tiếp theo, nhóm chat biến mất khỏi danh sách, chỉ còn lại một thông báo hệ thống: Bạn đã bị xóa khỏi nhóm chat "Người một nhà họ Trần".
Tôi nhấn vào thông báo hệ thống đó, rồi thoát ra, động tác thoát rất nhẹ nhàng.
Lật đến danh bạ, cái tên "Chồng Trần Chí Viễn" chướng mắt vô cùng.
Tôi nhấn chỉnh sửa, xóa đi hai chữ "Chồng".
Con trỏ nhấp nháy trên màn hình, tôi để nó ở đó hai giây, rồi nhập lại "Trần Chí Viễn", lưu lại.
