Dòng chữ trên tờ giấy là tôi dùng bút màu nước của con gái viết vào tối hôm qua, viết đi viết lại bằng màu xanh, đỏ, vàng, cuối cùng chọn tờ màu xanh dán lên. Nét chữ xiêu vẹo, kèm theo hai chữ "Tìm chó", vừa vặn vô cùng.

Dưới mã QR có ghi một dòng chữ nhỏ: Vui lòng báo tên chủ n/ợ và ngày v/ay, khớp với khuôn mẫu mới được duyệt vào nhóm. Tôi quay lưng bước đi.

Đi được vài bước, tôi lấy điện thoại ra, mở nhóm đó lên.

Ông Chu, chị Lưu, ông chủ Tưởng là những người đã thỏa thuận trong kho hàng nên vào trước, còn một người nữa là bác Vương sửa khóa dưới chân tòa nhà chúng tôi -- bác ấy gửi một mã đơn hàng ghi chép thay khóa, chính là chiếc khóa mới trên cửa nhà tôi.

Tháng trước, đàn em của Long Ca liên tiếp hai lần gọi bác ấy đến thay khóa, bác ấy tận mắt thấy chủ nhà bị nh/ốt bên ngoài, trong lòng đã sớm nghi ngờ, nên tự quét mã để vào nhóm.

Khi ảnh đại diện của bác ấy sáng lên, tôi chợt nhớ đến câu hỏi của bác ấy ở hành lang tuần trước: "Có cần thay lõi khóa tốt cho nhà không?" Hóa ra lúc đó bác ấy đã nhìn ra rồi.

Tôi đổi tên nhóm thành "Nhóm tính sổ", gửi tin nhắn đầu tiên: "Mọi người chụp ảnh giấy v/ay n/ợ lên nhé, chúng ta đối chiếu khuôn mẫu."

Gửi xong, tôi nhìn bốn ảnh đại diện trên màn hình, lại gõ thêm hai chữ: "Có ai ở đó không?" Không ai trả lời. Tôi bỏ điện thoại vào túi, chiếc chìa khóa cũ trong ngăn phụ của cặp sách cọ vào mạn sườn tôi. Tôi chạm vào nó qua lớp vải cặp, rồi bước tiếp.

Hoàng hôn trên con phố này thật đẹp, kéo dài cái bóng của tôi ra tít tắp -- trong cái bóng của tôi, chiếc cặp sách nhô lên một khối.

Chỗ cọ vào người, vừa vặn là vị trí của nhịp tim.

Chiếc chìa khóa cũ này không mở được cửa nhà, nhưng nó đã mở được những cánh cửa khác. Lần này, cửa đã có thể mở.

-- *

Buổi tối, tôi về căn nhà trống mà mẹ để lại cho mình. Chìa khóa là mới, ổ khóa là mới, căn nhà kia của tôi đã không còn vào được nữa.

Tôi thay một ấm nước mới, đun sôi, rót vào cốc, đặt bên đầu giường. Lần này, tôi không đợi nó nguội, bưng lên uống một ngụm, nóng đến mức đầu lưỡi co lại, luồng hơi nóng ấy sưởi ấm từ cổ họng xuống tận dạ dày.

Danh sách chương

Có thể bạn quan tâm

Bình luận

Đọc tiếp

Bảng xếp hạng

Yêu Nhầm

Chương 14
Tôi chưa từng nghĩ mình sẽ thích con trai. Trớ trêu thay, người đó lại là Hứa Tri Viễn, con trai của cấp trên của bố tôi. Chỉ có thể âm thầm nhìn, không dám thổ lộ. Hồi đó, ngày nào tôi cũng bám lấy em trai hắn là Hứa Tri Dã. Ngủ chung một giường, mặc chung một chiếc quần. Ngay cả chuyện tôi là con riêng, cậu ấy cũng biết rõ. Năm đầu tiên đi làm, Hứa Tri Dã hỏi tôi có người mình thích chưa. Tôi không kìm được, bèn nói thật. Cậu ấy im lặng rất lâu, lon nước trong tay bị cậu ấy siết chặt đến mức méo mó. Tôi vội vàng giải thích: "Tớ biết thân phận của mình, sẽ không mơ tưởng trèo cao đâu." "Với lại, nếu bố tớ biết, chắc chắn sẽ đánh chết tớ." Kết quả, cậu ấy vừa quay đầu đã đi nói với bố tôi ngay lập tức.
272
3 Nhật Ký Bảo Vệ Chương 25
5 Ngáy ngủ Chương 12
6 Cốt yêu làm mẹ Chương 11
7 Đào Hoa Sát Chương 14
10 Mèo của anh Chương 15
11 DÂN GIAN DỊ VĂN LỤC - CHUYỆN KỲ LẠ TRONG DÂN GIAN Chương 405: Thành phố mới, khí tượng mới

Mới cập nhật

Xem thêm
Hoàn

Mẹ nuôi tôi khôn lớn chẳng dễ dàng: Chồng 'bám váy mẹ' muốn thuê người báo hiếu, tôi bắt chước theo thế là cả nhà yên ấm

Chương 9
Lâm Khê gả vào nhà họ Trần đã 5 năm, mẹ chồng làm khó, chồng thì lạnh nhạt, cô lặng lẽ ghi chép lại từng khoản chi tiêu trong gia đình. Cho đến khi mẹ ruột bị nhồi máu cơ tim, cần gấp 80 ngàn tiền phẫu thuật, thì chồng cô lại đưa ra tờ đơn ly hôn. Cô mặc lại chiếc áo bông đỏ của 5 năm trước, trong bữa tiệc mừng thọ của mẹ chồng, cô mở cuốn sổ cái bìa đỏ ra, đọc to trước mặt mọi người từng khoản ghi chép về việc chăm sóc giường bệnh, đi khám thai, chạy thận suốt 5 năm qua. Cả nhà họ Trần chết lặng không nói nên lời, tam thúc công đứng ra làm chứng, cuối cùng người chồng đành phải quét mã chuyển khoản ngay tại chỗ 80 ngàn. Cô bước ra khỏi nhà hàng, xóa đi cái tên "chồng" trong danh bạ, hướng về cuộc sống mới. Đây là câu chuyện hiện thực về một người vợ từ nhẫn nhịn đến thức tỉnh, dùng cuốn sổ cái để đòi lại công bằng cho chính mình.
Hiện đại
12