Tôi nhìn dòng tin nhắn này, ngón tay dừng lại trên màn hình một hồi lâu. Gõ một dòng chữ, rồi lại xóa từng chữ một.
Cuối cùng chỉ chụp màn hình, lưu vào thư mục có tên "Bằng chứng".
Thư mục đó đã chứa một trăm hai mươi bảy tấm ảnh và ba mươi hai đoạn ghi âm.
-- * --
Ngày phán quyết ly hôn được đưa ra, nắng rất đẹp.
Nắng cuối đông đầu xuân không có nhiều hơi ấm, nhưng ánh sáng rất chói, chiếu xuống những bậc thềm trước cửa tòa án.
Tòa phán Chu Thành có lỗi nghiêm trọng và cố ý tẩu tán tài sản trong hôn nhân, bảy phần tài sản chung thuộc về tôi.
Vụ án anh ta biển thủ công quỹ được xử lý riêng, công ty đã báo cảnh sát, cơ quan công an đã phát thông báo lập án, tội danh là "chiếm đoạt tài sản", số tiền trên ba mươi vạn tệ.
Bước ra khỏi cổng tòa án, Chu Thành đuổi theo từ phía sau, tiếng bước chân đ/ập pạch pạch trên những bậc thềm đ/á.
Anh ta dừng lại cách tôi ba bốn bước chân, miệng hơi há ra, đầu lưỡi li/ếm đôi môi khô nẻ – có lẽ muốn nói một câu gì đó thật đẹp đẽ để kết thúc mọi chuyện.
Nhưng tôi không quay đầu lại, tiếp tục bước xuống.
Anh ta đột nhiên lên tiếng, giọng hơi khàn:
"Cái lọ th/uốc đó – em đã vứt đi chưa?"
Tôi đứng lại. Không quay đầu.
Gió từ dưới bậc thềm thổi lên, thổi góc khăn quàng cổ đ/ập vào mặt.
"Chưa," tôi nói, "Nhưng tôi sẽ vứt nó ở sân bay."
Phía sau không còn tiếng động.
Khoảng năm giây sau, tôi nghe thấy anh ta ném mạnh chiếc cặp tài liệu trên tay xuống bậc thềm, khóa kim loại đ/ập vào mặt đ/á, phát ra một tiếng kêu chói tai.
Sau đó là tiếng anh ta ngồi xổm xuống, cùng một ti/ếng r/ên rỉ nghẹn lại trong cổ họng, không thành tiếng.
Tôi tiếp tục bước xuống bậc thềm, không quay đầu lại.
Điện thoại reo. Lưu Thiến gửi hai tin nhắn:
"Anh ta đã chặn em rồi."
"Chị, chị bảo trọng."
Tôi không trả lời.
Ngón tay dừng lại trên màn hình một lúc, rồi xóa luôn cả khung chat với Lưu Thiến.
Khi cái số điện thoại đó biến mất khỏi danh bạ, tôi chợt nhớ lại giọng nói của cô ta khi nói "Anh Chu bảo em đến tìm chị" – vừa mỏng vừa run, như một sợi chỉ sắp đ/ứt.
Tôi thu hồi ánh mắt. Dáng vẻ đó của anh ta, tôi nhìn khoảng năm giây. Rồi xoay người, bước xuống bậc thềm.
Luật sư Lâm đợi bên vệ đường, dựa vào chiếc sedan màu trắng của chị ấy, đưa cho tôi một chai nước khoáng.
Tôi nhận lấy, vặn nắp uống một ngụm.
"Bước tiếp theo tính sao?"
Tôi vặn ch/ặt nắp chai, nhìn hàng cây ngô đồng phía bên kia đường.
Cành cây mùa đông khẳng khiu, nhưng trên thân cây đã bắt đầu nhú những chồi non.
"Ra nước ngoài, trữ đông trứng."
Khi bốn chữ này thốt ra, có thứ gì đó trong lồng ngựk tôi vừa được nhẹ nhàng chuyển đi.
-- * --
Ba ngày sau, tại sân bay Phố Đông.
Trước khi qua cửa an ninh, tôi đứng trước khung cửa kính sát đất khổng lồ của sảnh chờ.
Ngoài cửa sổ đỗ vài chiếc máy bay.
Nắng chiếu vào, xuyên qua lớp kính rơi trên mu bàn tay tôi.
Vị trí đó, y hệt vị trí ánh nắng rơi xuống ở hành lang b/ệnh viện trước đây.
Tôi lấy tay ra khỏi túi, xòe lòng bàn tay. Trước đây mỗi khi căng thẳng, móng tay luôn vô thức bấm vào, để lại vài vết hằn hình b/án nguyệt. Hôm nay thì không.
Ngón tay thọc vào túi, chạm phải một cái lọ nhựa – cái lọ th/uốc màu trắng đó, trống rỗng.
Tôi lấy nó ra, đặt trong lòng bàn tay nhìn một chút. Chữ trên nhãn vẫn không đọc hiểu được, nhưng đã không cần phải hiểu nữa.
Đi đến thùng rác bên cạnh, vứt lọ th/uốc vào trong.
Lọ nhựa va vào đáy thùng sắt, phát ra một tiếng kêu trầm đục rất khẽ.
-- * --
Sau khi ra nước ngoài, phẫu thuật được sắp xếp vào đầu tháng Ba, còn năm ngày nữa là đến sinh nhật 35 tuổi của tôi.
Nằm trên bàn mổ, trên đỉnh đầu là đèn không bóng.
Bác sĩ nói:
"Thả lỏng nhé, sẽ nhanh thôi."
Tôi dán mắt vào chiếc đèn chỉ thị nhỏ xíu màu đỏ trên trần nhà – tròn tròn, cứ nhấp nháy.
Chợt nhớ đến cái camera trong phòng làm việc của Chu Thành, cũng màu đỏ, cũng nhấp nháy như vậy.
Chấm đỏ ngày đó đã khiến tôi rơi xuống vực sâu. Chấm đỏ hôm nay, là chiếc cầu chì cho tương lai.
Ca phẫu thuật rất thuận lợi.
Sau khi tỉnh dậy từ th/uốc mê, bác sĩ cười nói số lượng và chất lượng trứng đều tốt hơn dự kiến –
"Cô Lâm, cơ thể cô chịu đựng tốt hơn cô tưởng đấy."
Sau khi ra khỏi phòng mổ, tôi dựa vào ghế trong phòng quan sát rất lâu.
Trên người đắp một chiếc chăn len mỏng. Y tá rót cho tôi một cốc nước ấm, chiếc cốc giấy cầm trong tay ấm áp mềm mại.
Đột nhiên rất muốn gọi điện cho mẹ.
Sau khi bấm số, chuông reo khoảng hai tiếng, tôi mới chợt nhớ ra múi giờ – ở trong nước bây giờ là hai giờ sáng.
Muốn cúp máy, nhưng điện thoại đã được bắt.
Giọng mẹ từ vạn dặm xa xôi truyền đến, khàn khàn:
"Tiểu Hiểu? Muộn thế này sao còn chưa ngủ?"
Tôi nói:
"Mẹ, con ổn. Chỉ là muốn báo với mẹ một tiếng, con vừa làm xong một việc."
