37%, lại đứng hình. Mỗi lần nhảy một vạch đều như cứa một d/ao vào tim.
Từ khe cửa khép hờ, tôi nghe thấy tiếng cãi vã dưới lầu vẫn chưa dứt, giọng ông Tôn to nhất, ông ta đang ch/ửi “thằng họ Mã tao đ* mẹ tổ tông nhà mày”, cả tòa nhà như rung chuyển, trong hành lang có người chạy tới chạy lui, tiếng giày da nện xuống cầu thang lộp bộp.
78%, 87%, ngoài cửa không có bất kỳ động tĩnh nào.
97% – rồi phía sau vang lên một tiếng động. Không phải tiếng bước chân, mà là tiếng gót giày gõ nhẹ xuống sàn, như thể có người cố ý cho bạn biết hắn đã đến.
Tiếng đó không nặng, nhưng trong căn phòng đọc sách tĩnh mịch, nó vang lên như một chiếc đinh đóng vào tấm gỗ.
Tôi quay đầu lại, Trần Duệ đứng cách ngoài cửa nửa mét, một tay bưng ly rư/ợu vang, tay kia đút trong túi quần, vai tựa nghiêng vào khung cửa.
Hắn không lao tới, không cư/ớp chiếc USB, cứ thế nhìn tôi, ánh mắt như một cỗ máy đang quét dữ liệu.
Rư/ợu vang trong ly sóng sánh một vòng nhỏ dưới ánh đèn.
Tôi không đợi hắn nhìn rõ màn hình, đã rút USB ra, nắm ch/ặt trong lòng bàn tay trái.
Chiếc USB vừa rút ra khỏi máy vẫn còn hơi ấm, cấn vào lòng bàn tay như một chiếc cúc áo vừa lấy ra từ trong người.
Tôi nhét máy dự phòng vào túi trong – thanh tiến trình mới chỉ đạt 97%, không chắc hắn đã nhìn thấy bao nhiêu.
Khi hắn nhìn tôi, điện thoại đã nằm trong túi, nhưng thư mục đã chép xong chưa, tôi không biết. Hắn cũng không biết.
Giữa chúng tôi là khoảng cách của 3% dữ liệu đó và những suy đoán của đôi bên.
Hắn nghiêng đầu, nhấp một ngụm rư/ợu vang, môi dừng lại trên vành ly một lát, khóe miệng khẽ cong lên một đường cong gần như không thể thấy.
Trong nửa phút đó hắn không nói một lời, ánh đèn huỳnh quang trên trần nhà ghim cái bóng của chúng tôi xuống sàn, một trái một phải, tĩnh mịch đến đ/áng s/ợ.
Tiếng thở của tôi trong sự yên tĩnh này bị phóng đại lên gấp bội.
Ngón tay hắn gõ hai cái vào đế ly rư/ợu – tôi từng thấy động tác này, mỗi khi hắn chạy chương trình trên máy chủ mà gặp lỗi, hắn đều gõ như thế. Hắn đang tính toán.
“Tổng giám đốc Vương tìm cô, đến lúc đi mời rư/ợu rồi.”
Hắn đột nhiên lên tiếng, giọng bình thản như thể đang thông báo dời lịch một cuộc họp.
Nói xong hắn tránh sang một bên, tay cầm ly rư/ợu hơi hất về phía cầu thang, rư/ợu để lại một vệt đỏ nhạt trên thành ly.
Tại sao hắn lại để tôi đi – là vì 3% kia chưa chép xong, hắn không bắt được quả tang? Hay hắn cần thời gian để chuẩn bị nước cờ sau? Tôi không phân biệt được.
Tôi đứng dậy, đầu gối khẽ chạm vào chân bàn.
Nhét máy dự phòng vào túi trong áo khoác, USB nắm ch/ặt trong lòng bàn tay trái, hõm hổ khẩu bị cấn đến hằn vết.
Khi đi ngang qua người hắn, tròng kính trên mũi hắn phản chiếu ánh sáng, tôi không thấy được con ngươi của hắn, chỉ nghe thấy hắn nói câu thứ hai trong đêm nay:
“Đêm nay người đông phức tạp, chị Chu, đừng đi lại lung tung. Phòng đọc sách tầng hai không phải nơi chị nên đến.”
Tôi bưng ly rư/ợu quay lại nơi ồn ào, áo sau lưng đã thấm đẫm mồ hôi dính ch/ặt vào da, nhưng tay trái vẫn nắm ch/ặt chiếc USB đó.
Sự hỗn lo/ạn dưới lầu đã gần như bình ổn, có người đang cầm cây lau nhà lau nước canh đổ, ông Mã được người ta đỡ ngồi sang ghế sofa bên cạnh, vẫn còn đang thở hổ/n h/ển.
Tôi đến mời Vương Kiến Quân một ly rư/ợu, ông ta đang chơi oẳn tù tì với người ta, mặt đỏ gay, hoàn toàn không biết “bộ n/ão kỹ thuật” của mình vài phút trước đã bị người ta lấy mất đĩa gốc ngay dưới mí mắt.
-- ∗ --
Ba giờ sáng, tôi từ biệt thự trở về nhà, cởi giày ở lối vào, chân trần bước trên sàn nhà.
Điện thoại trong túi rung lên, tôi lấy ra xem – Vương Kiến Quân.
Tôi nhìn cái tên đó sáng lên trên màn hình năm giây, ánh sáng màn hình hắt lên tường lối vào, hiện ra một khung hình rung động. Rồi tôi bắt máy.
Giọng ông ta không còn sự ôn hòa thường ngày, mà như từng chữ từng chữ bị nặn ra từ kẽ răng:
“Tiểu Chu, tối nay cô có lấy chiếc USB màu đen trên bàn phòng đọc sách không?”
Tôi dựa lưng vào cửa lớn, cái lạnh của cánh cửa truyền qua lớp áo len thấm vào lưng.
Tay trái vẫn nắm ch/ặt chiếc USB đó, đầu ngón tay đã tê dại, khi buông tay ra, lòng bàn tay để lại một vết đỏ do cạnh chiếc USB cấn vào.
Đầu dây bên kia im lặng hai giây, rồi nói tiếp, giọng hạ xuống điểm đóng băng:
“Thứ đó cô cầm cũng vô ích, dữ liệu bên trong đã được mã hóa, cô không mở được đâu. Trước tám giờ sáng mai, để lại lên bàn tôi. Tôi sẽ không truy c/ứu.”
Rồi điện thoại ngắt.
Tôi nghe thấy tiếng thở của chính mình trong lối vào yên tĩnh này, nặng nề như vừa chạy xong tám trăm mét.
Rồi tôi cười – không phải đắc ý, mà là cái cười của kẻ đã chịu đựng quá lâu cuối cùng cũng đợi được đến lúc đối phương phải sợ hãi.
Khi ông ta nói “không mở được”, thì dữ liệu trong USB đã được sao lưu lần thứ ba trong ổ cứng bảo mật của Trình Khiết rồi.
