Nụ cười ấy cay đắng, mang theo một vẻ nhẹ nhõm không thể gọi tên.
“Cha ta… ông ấy đã hối h/ận rồi,” Hoàng Văn Sơn nói, “Trước khi ch*t, ông ấy đã hối h/ận.”
“Đúng vậy,” Thái Miêu đáp.
“Ta cứ ngỡ ông ấy không hề quan tâm đến sống ch*t của ta. Ông ấy làm minh hôn cho ta chỉ vì thể diện của nhà họ Hoàng. Ta đã h/ận ông ấy suốt sáu mươi năm,” Hoàng Văn Sơn ngẩng đầu nhìn bầu trời đêm, “Nhưng giờ ta đã hiểu, ông ấy yêu ta. Chỉ là… ông ấy đã dùng sai cách.”
Anh ta quay sang Thái Miêu: “Cảm ơn cậu, Thái Miêu. Cảm ơn cậu đã giúp ta tìm thấy lá thư này.”
“Không có gì đâu.”
“Ta phải đi rồi,” cơ thể Hoàng Văn Sơn bắt đầu trở nên trong suốt, “Ta đã lãng phí sáu mươi năm rồi, giờ là lúc đi đầu th/ai.”
“Đợi đã--” Thái Miêu gọi với theo, “Lâm Tú Châu… cô ấy đã biến mất rồi. Anh có h/ận cô ấy không?”
Hoàng Văn Sơn lắc đầu: “Ta không h/ận cô ấy. Cô ấy cũng là nạn nhân. Nếu thực sự có kiếp sau, ta hy vọng cô ấy có thể đầu th/ai vào một gia đình tốt, làm một người bình thường hạnh phúc.”
Bóng hình anh ta ngày càng nhạt nhòa: “Tạm biệt nhé, Thái Miêu.”
“Tạm biệt.”
Hoàng Văn Sơn hóa thành vô số đốm sáng trắng, tan biến vào gió đêm. Thái Miêu đứng trên sườn đồi, nhìn những đốm sáng đó bay về phía biển cả, biến mất trên mặt biển dưới ánh trăng. Cậu thở phào một hơi dài. Lại một linh h/ồn nữa đã an nghỉ. Cậu xoay người, chuẩn bị quay lại xe.
Đúng lúc đó, cậu nghe thấy một âm thanh. Không phải tiếng gió. Không phải tiếng sóng biển. Đó là giọng của một người phụ nữ, rất khẽ, rất mơ hồ, như truyền đến từ dưới đáy biển: “Thái Miêu… cảm ơn cậu…”
Thái Miêu khựng lại. Giọng nói này--cậu nhận ra. Là Lâm Tú Châu. Cậu xoay người, nhìn quanh. Sườn đồi không một bóng người. Chỉ có ánh trăng, chỉ có gió biển, chỉ có tiếng sóng vỗ không ngừng nghỉ từ phía xa.
“Lâm Tú Châu?” cậu thử gọi một tiếng.
Không ai trả lời. Nhưng cậu cảm nhận được--có thứ gì đó đang trồi lên từ đáy biển. Không phải oán khí, không phải sát ý, mà là một sự tồn tại… bình yên và dịu dàng. Trên mặt biển, một đốm sáng đỏ hiện lên. Đốm sáng ngày càng gần. Đó là một chiếc đèn lồng đỏ. Chiếc đèn lồng y hệt như trước đây. Đèn lồng trôi trên mặt biển, mặt giấy vẫn nguyên vẹn, ngọn nến bên trong đang ch/áy, ngọn lửa có màu đỏ rực.
Dưới chiếc đèn lồng, không có bàn tay nào cả. Chỉ có ánh sáng. Chiếc đèn lồng đỏ trôi vào bờ, dừng lại trên bãi cát. Thái Miêu bước đến bãi cát, ngồi xổm xuống nhìn chiếc đèn. Trên mặt giấy đèn lồng hiện lên một dòng chữ--không phải được viết lên, mà là thấm ra từ các sợi giấy, như thể được viết bằng ánh sáng: “Thái Miêu, xin lỗi cậu. Đã làm cậu sợ rồi.”
Sống mũi Thái Miêu cay xè: “Lâm Tú Châu… là cô phải không?”
Ngọn lửa trong đèn lồng nhảy múa, như đang đáp lại. Một dòng chữ khác hiện ra: “Tôi không còn h/ận nữa. Đọc được lá thư đó, tôi biết Hoàng Thế Vinh đã hối h/ận. Hoàng Văn Sơn cũng không h/ận tôi. Tôi chẳng còn gì để vướng bận nữa rồi.”
“Cô định đi đâu?”
“Đi đầu th/ai. Đầu th/ai thực sự. Không phải kiểu bị biển cả trói buộc như trước.”
“Vậy… chúc cô hạnh phúc.”
Ngọn lửa đèn lồng nhảy múa ba lần, như đang nói “Cảm ơn”. Sau đó, chiếc đèn lồng từ từ bay lên, trôi về phía mặt biển, ngày càng xa, cuối cùng hóa thành một ngôi sao đỏ, biến mất nơi chân trời. Thái Miêu đứng trên bãi cát, nhìn theo hướng ngôi sao đỏ biến mất. Cậu cảm thấy một sự nhẹ nhõm chưa từng có. Tất cả những oan h/ồn--Lâm Tú Châu, Hoàng Văn Sơn, Hoàng Thế Vinh--họ đều đã an nghỉ. Món n/ợ của nhà họ Thái, cuối cùng đã thực sự trả xong.
Cậu trở lại xe, khởi động động cơ, lái về Hạ Môn. Suốt dọc đường, tâm trạng cậu rất tốt. Cậu thậm chí còn bật đài xe, nghe một bài hát cũ. Cậu ngân nga theo giai điệu, ngón tay gõ nhịp trên vô lăng.
Khi về đến nhà đã là mười một giờ đêm. Bà hàng xóm nói sau khi cậu đi, Vọng Hải rất ngoan, đã ăn tối, chơi một lúc rồi ngủ từ hơn tám giờ. Thái Miêu cảm ơn bà, rón rén bước vào phòng ngủ, ngắm nhìn Vọng Hải đang say giấc. Nhóc con đang ngủ rất ngon, khóe miệng còn vương chút nước dãi, không biết đang mơ thấy giấc mơ đẹp nào.
Thái Miêu hôn nhẹ lên trán con, rồi lui ra khỏi phòng, đóng cửa lại. Cậu rót một cốc nước, ngồi trên ghế sofa trong phòng khách, lấy điện thoại ra, định ghi lại những trải nghiệm hôm nay. Cậu mở phần ghi chú, bắt đầu gõ.
Đang gõ dở, cậu đột nhiên cảm thấy một luồng ớn lạnh. Không phải cái lạnh của điều hòa. Mà là cái lạnh thấm ra từ tận xươ/ng tủy. Cậu ngẩng đầu, nhìn quanh phòng khách. Mọi thứ vẫn bình thường. Rèm cửa kéo kín, cửa nẻo đóng ch/ặt, không có gì bất thường.
Nhưng cậu cảm thấy--có thứ gì đó đang nhìn mình.
Cậu đặt điện thoại xuống, đứng dậy, đi đến bên cửa sổ, vén rèm ra. Ngoài cửa sổ là cảnh đêm Hạ Môn, những tòa nhà đối diện sáng đèn, trên đường phố không một bóng người.
