Tôi lớn giọng, từng chữ một nói: “Ai ngăn cản việc b/án nhà, kẻ đó chính là hung thủ gi*t mẹ tôi.”
Phòng khách bỗng chốc im bặt, tiếng đũa chạm bát cũng không còn.
Tôi nghe thấy tiếng vòi nước trong bếp đang nhỏ giọt, tí tách, lại tí tách.
Tưởng Thi Thi đứng dậy, nói: “Bác à, bác đừng gi/ận, chuyện căn nhà để con khuyên chị dâu xem sao...”
Cô ta chưa nói hết câu, Trình Dã đột nhiên ngắt lời: “Cô bớt nói vài câu đi.”
Sắc mặt Tưởng Thi Thi cứng đờ, lại ngồi xuống.
Cô ta đặt quả quýt trong tay lại đĩa trái cây, ngồi im không nhúc nhích.
Điện thoại của Trình Dã trên bàn trà rung lên.
Đây đã là lần thứ năm trong đêm nay, mấy lần trước đều bị anh ta tắt máy.
Lần này anh ta chưa kịp tắt.
Âm thanh đầu dây bên kia rất lớn, cả phòng khách đều nghe rõ: “Này thằng họ Trình, tiền đâu? Mùng bảy đấy, đừng có quên.”
Sắc mặt Trình Dã tái mét, bàn tay cầm điện thoại rụt lại.
Anh ta nói một câu “biết rồi” liền cúp máy.
Cúp xong lại lầm bầm: “Sao hắn biết chúng ta về đây nhỉ.”
Mẹ chồng hỏi anh ta ai gọi.
Anh ta bảo chuyện làm ăn, nói xong liền úp ngược điện thoại xuống bàn.
Tôi thu dọn sổ đỏ và mấy văn bản trong túi hồ sơ, nhét lại vào túi xách.
Khi lên lầu, tôi ngoái đầu nhìn lại.
Trình Dã đang ngồi trên ghế sô pha, đôi tay xoa xoa trên đầu gối.
Bữa tối tôi không ăn, cũng chẳng ai gọi tôi.
Đêm xuống, tôi một mình ở trên tầng hai dọn dẹp đồ đạc cũ của mẹ.
Trong tủ có một chiếc áo len bà chưa kịp mang đi.
Tôi cầm lên rồi lại đặt xuống, gấp gọn để lại chỗ cũ.
Dưới lầu có ánh đèn xe rọi tới, tiếp đó là tiếng gõ cửa rất mạnh, một cái, hai cái, ba cái.
Trình Dã ra mở cửa.
Tôi nghe thấy anh ta gọi một tiếng “anh Giả”, giọng điệu thấp hơn bình thường nửa tông.
Tôi đi xuống lầu.
Một người đàn ông mặc áo khoác da đã ngồi trên ghế sô pha, tay trái kẹp điếu th/uốc, ngón trỏ tay phải gõ lên đầu gối.
Thấy tôi, hắn không bắt chuyện.
Chỉ nói với Trình Dã: “Chuyện mùng bảy, tao đến nói chuyện trực tiếp với mày.”
Sau lưng hắn đứng hai người, đứng ở cửa không bước vào.
Trình Dã đứng bên cạnh ghế sô pha, cười làm lành.
Hai tay không biết để vào đâu cho phải.
Tôi đứng ở chân cầu thang, không tiến lại gần.
Người đàn ông gạt tàn th/uốc lên mép gạt tàn, vài mảnh rơi xuống mặt kính bàn trà.
Hắn không quan tâm.
Hắn ngước mắt nhìn tôi, nói: “Cô em, tôi không vòng vo nữa, Trình Dã n/ợ tiền tôi, cả gốc lẫn lãi, mùng bảy là hạn cuối.”
“Tháng trước Trình Dã vỗ ngựk đảm bảo với tao, trước mùng bảy sẽ lấy nhà ra thế chấp trả n/ợ... Nó nói căn biệt thự này đứng tên mẹ nó, sớm muộn gì cũng là của nó.”
Tôi khựng lại tại chỗ.
Ngón tay trong túi chạm vào cạnh điện thoại.
Hắn nói: “Nếu tiền không vào tài khoản, tao sẽ dẫn anh em đến đây ở, xem đứa người m/ua nào dám đến nhận căn nhà này.”
Trình Dã ở bên cạnh vội vàng nói: “Anh Giả, anh nghe em nói này.”
Lão Giả xua tay: “Lời mày nói tao nghe nhiều rồi.”
Điện thoại trong túi tôi rung lên, là chi tiết chi phí do trạm y tá gửi đến.
Tôi không xem, khóa màn hình lại.
Lão Giả đứng dậy, phủi bụi trên ống quần.
Lại nhìn tôi nói: “Thằng đàn ông này không dựa vào được đâu, cô tự cân nhắc đi.”
Hắn đi ra cửa, ngoái đầu quét mắt nhìn Trình Dã một cái.
Rồi dẫn người rời đi.
Cửa đóng lại, mùi th/uốc lá trong nhà vẫn chưa tan hết.
Tôi nhìn thấy vai Trình Dã chùng xuống.
Trình Dã ngồi xổm ở lối vào, lấy th/uốc ra châm.
Tay anh ta cứ run bần bật.
Mẹ chồng ló nửa người từ trong phòng ra, liếc nhìn về phía chúng tôi.
Rồi lại rụt vào trong.
Tôi đứng giữa phòng khách, không nhúc nhích.
Trong phòng khách vẫn còn vương mùi th/uốc lá của lão Giả.
Ảnh của mẹ tôi treo trên tường.
Trong ảnh bà đang cười, quàng chiếc khăn cũ, nốt ruồi ở khóe miệng vẫn còn đó.
Tôi không dám nhìn lâu, dời ánh mắt đi.
Tiện tay phủi mấy hạt tàn th/uốc trên bàn trà xuống đất.
Bà từng nói, căn nhà này mùa đông ấm mùa hè mát, để dành làm của hồi môn cho tôi.
Câu này tôi chưa từng quên.
-- * --
Tôi trở về phòng, chốt cửa lại.
Lấy chiếc áo bông cũ mẹ kh//âu mười năm trước từ đáy tủ ra.
Áp vào mũi ngửi.
Đã giặt quá nhiều lần, nhưng vẫn còn thoang thoảng mùi bồ kết.
Tôi gấp gọn nó lại, bỏ vào túi xách mang theo bên người.
Lại vuốt ve mặt vải một lần nữa mới kéo khóa lại.
Điện thoại trong túi sáng lên, là thông báo chi phí.
Tôi không xem, khóa màn hình lại.
Trên trần nhà có một vết nứt bà từng dùng bột bả trám lại.
Tôi nhìn chằm chằm vào vết nứt đó.
Mùng bảy, phải c/ứu mẹ ra.
Ngoài cửa sổ không biết nhà ai đ/ốt pháo trước, kêu một tràng rồi tắt lịm.
-- * --
Trong đêm, tôi nghe thấy tiếng Trình Dã nghe điện thoại ở phòng bên cạnh.
Giọng rất thấp.
Tôi không ngủ, mở trừng mắt.
Chờ trời sáng.
Chiếc điện thoại bị đ/è dưới gối.
Mỗi lần màn hình sáng lên là tôi lại chạm vào, toàn là thông báo chi phí.
Trời vừa sáng là mùng một, còn sáu ngày nữa là đến mùng bảy.
Chương 2
