Mười lăm năm sau, khi bà ta chống gậy, đầy mong đợi đi gõ cánh cửa từng bị mình ngó lơ ấy, thứ chào đón bà ta sẽ là một cảnh tượng khiến bà ta k/inh h/oàng đến mức rụng rời cả hàm.
Còn lúc này, bà ta chỉ thoải mái lật người, chìm vào giấc ngủ sâu dưới ánh nắng mùa đông ấm áp, khóe miệng còn vương một nụ cười đắc ý.
Nụ cười đó, ng/u xuẩn mà cũng tà/n nh/ẫn.
Quách Chấn Đông ngồi trong phòng suốt cả ngày, không ăn không uống.
Cho đến tận khi trời tối, bà nhà họ Tôn gọi anh đi ăn, anh mới lờ đờ bước ra.
Nhìn mấy món cơm nhà đơn giản trên bàn, anh chẳng có chút khẩu vị nào.
“Ăn đi, ngẩn người ra làm gì? Vợ mày chạy rồi, mày cũng không thèm ăn cơm à? Đúng là đồ vô dụng!”
Bà nhà họ Tôn gắp một đũa miến cho vào miệng, chép chép môi.
Quách Chấn Đông cầm đũa, máy móc xúc cơm vào miệng, nhưng không nếm ra được bất kỳ vị gì.
Trong đầu anh cứ vang vọng mãi câu nói tối qua của Triệu Nhã Quyên: “Ngày tháng này, không sống nữa.”
Phải rồi, không sống nữa.
Ba chữ này, nhẹ bẫng, nhưng nặng tựa ngàn cân.
Anh biết, từ nay về sau, cái nhà này thực sự chỉ còn lại anh và mẹ.
Người phụ nữ từng đem lại cho anh hơi ấm, cho anh hy vọng, sinh cho anh một đứa con gái ấy, đã thực sự đi rồi.
Đi một cách quyết tuyệt, một cách triệt để.
Còn anh, chính tay mình đã đẩy hạnh phúc đó ra xa.
Bằng đôi bàn tay hèn nhát và trái tim hiếu thảo m/ù quá/ng của mình.
Đêm đã khuya, Quách Chấn Đông nằm trên giường, nghe tiếng ngáy rung trời của mẹ, mở mắt chờ đến tận bình minh.
Trăng ngoài cửa sổ lạnh lẽo, giống hệt cái nhìn cuối cùng của Triệu Nhã Quyên dành cho anh.
Trong ánh mắt đó, không còn tình yêu, không còn h/ận th/ù, chỉ còn lại sự tuyệt vọng và tĩnh mịch vô biên vô tận.
Anh biết, cả đời này, mình không bao giờ quên được cái nhìn đó.
Cũng không quên được cái tiết tháng Chạp lạnh giá đó, người vợ đang ở cữ đó, và cái t/át giòn tan đó.
Đây, chính là cái giá anh phải trả cho sự hèn nhát của mình.
Mà cái giá này, chỉ mới bắt đầu.
Trong những ngày tháng sau này, mỗi khi nhìn thấy gia đình hàng xóm sum vầy, nhìn thấy người khác bế con cười đùa, anh lại nhớ đến ngày hôm nay.
Nhớ đến sự ngang ngược của mẹ, nhớ đến sự nhu nhược của chính mình, nhớ đến sự quyết tuyệt của Nhã Quyên.
Nỗi hối h/ận đó, như con rắn đ/ộc, ngày đêm gặm nhấm trái tim anh.
Nhưng anh không dám nói, không thể nói, chỉ có thể mục nát trong lòng.
Bởi vì trong cái nhà này, lời của bà nhà họ Tôn chính là thánh chỉ.
Còn anh, chỉ là một con rối thực thi mệnh lệnh.
Con rối thì không có trái tim, cũng không có nước mắt.
Cho dù có, cũng chỉ có thể lặng lẽ chảy, không ai hay biết.
Đây chính là nửa đời trước của Quách Chấn Đông, uất ức, nhu nhược, nhưng lại chẳng thể làm gì khác.
Mà nguồn cơn của tất cả mọi chuyện, chỉ đơn giản là bát nước đường đỏ bị đổ, và cái t/át vang dội kia.
Cái t/át đó đá/nh lên mặt Triệu Nhã Quyên, nhưng lại đ/au trong lòng Quách Chấn Đông, đ/au cả một đời.
Cũng đ/au ra cả một màn kinh tâm động phách của mười lăm năm sau.
Chỉ tiếc là, khi đó anh đã sớm lực bất tòng tâm.
Đúng như trận tuyết lớn bao phủ lấy mọi dấu vết, nhưng không thể che giấu được cái lạnh thấu xươ/ng tủy ấy.
Bà nhà họ Tôn ngủ rất ngon, trong mơ vẫn đang chỉ huy Triệu Nhã Quyên làm việc.
Còn Quách Chấn Đông, trong sự tĩnh lặng này, đã đón nhận thời khắc đen tối nhất của cuộc đời mình.
Không gào thét, không giằng x/é, chỉ có nỗi hối h/ận vô tận như thủy triều nhấn chìm lấy anh.
Đây, chính là cuộc sống.
Tàn khốc, mà lại chân thực.
Hết phần một.
Quách Chấn Đông vặn ốc vít ở xưởng sửa chữa ô tô suốt một ngày, tay dính đầy dầu máy đen sì, lúc về đến nhà trời đã tối mịt.
Trong nhà thắp bóng đèn vàng vọt, bà nhà họ Tôn đang ngồi trên đầu giường bóc hạt hướng dương, vỏ hạt chất đống dưới chân.
“Còn biết đường về à? Tao cứ tưởng mày đi theo con vợ chạy trốn của mày rồi chứ!”
Bà nhà họ Tôn không thèm ngước mắt, giọng điệu đầy châm chọc.
Quách Chấn Đông không dám hó hé, cúi đầu vào bếp múc một bát cháo thừa, ăn kèm với dưa muối sồn sột.
Ăn xong, anh ngồi xổm trên ngưỡng cửa hút th/uốc, nhìn màn đêm đen kịt bên ngoài, trong lòng như bị chặn bởi một tảng đ/á.
Sáng sớm hôm sau, bà nhà họ Tôn đã lôi anh ra khỏi chăn.
“Vẫn còn ngủ? Mặt trời lên đến mông rồi! Mau đi đến nhà Tôn Quế Lan, đón con bé đó về cho tao! M/áu mủ nhà họ Quách, làm gì có chuyện nuôi ở nhà ngoại!”
Quách Chấn Đông gi/ật mình, tàn th/uốc làm bỏng ngón tay.
“Mẹ... Nhã Quyên cô ấy... có đồng ý không ạ?”
“Nó dám không đồng ý à? Tao đá/nh nó chạy thì tao cũng có thể đá/nh nó quay về! Mày bây giờ là đi đón con, không phải đi c/ầu x/in nó! Thẳng lưng lên cho tao!”
Bà nhà họ Tôn hung hăng chọc vào trán Quách Chấn Đông, chọc cho anh ngửa người ra sau.
Quách Chấn Đông không còn cách nào khác, đành phải cắn răng đi về phía nhà Tôn Quế Lan.
Con đường vài trăm mét ngắn ngủi đó, anh đi như thể mang trên mình ngàn cân, đế giày cọ xát xuống mặt đất đông cứng, phát ra tiếng sột soạt.
Chưa kịp vào sân, đã nghe thấy tiếng trẻ con khóc ngằn ngặt trong nhà.
Quách Chấn Đông hít sâu một hơi, đưa tay đẩy cánh cửa gỗ kêu kẽo kẹt.
Cửa không cài, vừa đẩy là mở.
Trong sân phơi vài miếng tã Iót, đông cứng lại trong gió lạnh, nhìn chói mắt như những lưỡi d/ao.
