Mũi d/ao cắm vào th!t--đầu tiên là sức cản của một lớp vải, sau đó phập một cái xuyên qua, m/áu trào ra, chảy dọc theo thân d/ao xuống hổ khẩu của tôi, vừa ướt vừa nóng.
Tay tôi nới lỏng một chút rồi lại siết ch/ặt--không được buông, vẫn chưa chạy thoát.
Anh ta buông tay, ôm vết thương ngã quỵ ra sau, trong cổ họng phát ra ti/ếng r/ên rỉ nghẹn đặc.
Tôi rút d/ao ra, kéo cánh tay em trai rồi trèo tường.
Một chiếc giày của em tôi bị rơi mất, chân trần dẫm lên những mảnh vụn xi măng, nó không nói một lời.
Đỉnh tường thô ráp, tay tôi bị những mẩu xi măng cứa cho vài đường, chẳng còn cảm thấy đ/au nữa.
Chúng tôi lăn lộn bò trườn chạy ra đường lớn, vẫy một chiếc taxi ở ngã tư.
Tài xế là một người phụ nữ trung niên, nhìn qua gương chiếu hậu thấy mặt tôi đầy m/áu, em trai tôi thì mất một chiếc giày, mặt bà tái mét, tay đặt trên cần số không cử động.
Tôi lôi điện thoại cũ của em trai ra định gọi 110, bấm sáng màn hình--biểu tượng pin màu đỏ, nhấp nháy hai cái rồi tắt ngấm, cả ngày không sạc, máy tự động tắt nguồn.
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình đen ngòm, ngón tay vẫn ấn trên nút nguồn.
Vết nứt trên màn hình lóe lên một cái vào khoảnh khắc ánh sáng biến mất.
Tôi nói: “Chị ơi, chở chúng cháu đến đồn cảnh sát gần nhất, có người muốn gi*t chúng cháu. Cháu c/ầu x/in chị.”
Bà ấy nhìn em trai tôi một cái--thằng bé co quắp ở ghế sau, ống quần rá/ch bươm, trên cổ chân trần vẫn còn hằn vết dây trói.
Tài xế đạp ga, không hỏi thêm gì nữa.
Đài phát thanh trong xe đang phát tin tức đêm, âm lượng nhỏ.
Tôi nhìn ra cửa sổ sau, không có ai đuổi theo.
Tôi nhìn ra ngoài kính chắn gió một cái--biển báo đồn cảnh sát lóe lên ở ngã tư phía trước, đèn xanh, xe đang tăng tốc.
Nhưng sau lưng tôi đột nhiên lạnh toát, nhớ lại câu “Báo cảnh sát không?” mà Trần Tấn Đông nói trên bàn rư/ợu.
Tôi cúi đầu nhìn tay phải mình.
M/áu trên hổ khẩu đã khô một nửa, từng vệt từng vệt nứt vào vân da--đó không phải m/áu của tôi, đó là rắc rối của tôi, rắc rối không thể xóa sạch.
Tôi lau sạch con d/ao, cắm lại vào tay áo--không vứt đi.
Nếu phía trước còn kẻ chặn đường, tôi vẫn có thể dùng đến nó.
Tôi đã làm người bị thương.
Bất kể lý do là gì, con d/ao này sẽ để lại một vết s/ẹo trong cuộc đời tôi.
Tôi quẹt tay lên đùi, m/áu dính vào quần, thành một mảng màu sẫm.
Đếm ngược: Cách ngày 21 tháng 7, còn 14 tiếng.
Ngoài cửa sổ xe, ánh đèn đường từng cái từng cái lùi về phía sau, tôi vươn tay nắm lấy bàn chân trần của em trai, lạnh ngắt.
Xe dừng lại trước một cột đèn đỏ, chị tài xế nhìn tôi qua gương chiếu hậu, muốn nói lại thôi, cuối cùng chỉ đưa hộp khăn giấy ra.
Tôi rút hai tờ, ấn vào lòng bàn chân em trai, khăn giấy nhanh chóng thấm đỏ.
Xe chạy chưa đầy một khắc, tôi đang cúi đầu dùng khăn giấy lau m/áu trên chân em trai.
Đột nhiên nhớ tới chiếc điện thoại cũ đã tắt nguồn kia, hỏi chị tài xế có dây sạc không.
Bà rút một sợi cáp dữ liệu từ trong hộp tì tay đưa qua, tôi cắm vào điện thoại, màn hình hiện biểu tượng đang sạc, sự nôn nóng trong lòng mới tạm thời dịu đi một chút.
Đúng lúc này, tài xế đột nhiên giảm tốc độ, hất cằm về phía ngoài kính chắn gió: “Phía trước có người kiểm tra xe--không đúng, không giống cảnh sát giao thông, cứ lảng vảng không đi.”
Tôi nhoài người lên giữa hai ghế trước, nhìn qua kính chắn gió--dưới ánh đèn đường ngoài cổng đồn cảnh sát, lác đác đứng bốn năm người đàn ông.
Có kẻ ngồi xổm bên lề đường hút th/uốc, có kẻ dựa vào cột điện nghịch điện thoại, nhưng mắt mỗi người đều đang nhìn chằm chằm vào người đi đường và xe cộ.
Không mặc cảnh phục. Áo khoác, quần jeans, một tên đội mũ bóng chày--vành mũ kéo rất thấp, tay phải luôn đút trong túi, túi quần phồng lên.
Một tên trong đó đột nhiên giơ tay chỉ về phía xe chúng tôi, tên khác rút tay ra khỏi túi, kẹp giữa ngón tay không phải điện thoại, mà là một cây gậy ba khúc, phản chiếu ánh sáng.
Trên cột điện dán một tờ thông báo tìm người, tôi nheo mắt nhìn--loáng thoáng thấy hai chữ “Tìm người”, và ảnh của em trai tôi.
Những dòng chữ nhỏ bên dưới nhìn không rõ, nhưng tôi đoán được viết gì--không phải điều tốt lành gì.
Ở cột liên lạc, mờ mờ một chữ “Trần”.
Trong cửa kính đồn cảnh sát, đèn vẫn sáng, nhưng trước cửa không có người mặc cảnh phục.
Trần Tấn Đông đến trước tôi. Anh ta đoán chắc tôi sẽ đến đồn cảnh sát--chính anh ta đã thả lời, “Báo cảnh sát không”, giờ kẻ đợi ở cửa không phải cảnh sát, mà là người của anh ta.
Tôi nói với tài xế: “Quay đầu. Không đến đồn cảnh sát nữa. Nhanh lên.”
Giọng tôi hơi lạc đi, cổ họng đ/au rát.
Bà ấy đá/nh lái, lốp xe nghiến lên lề đường một tiếng trầm đục, xe rung lên một cái, vòng cua rồi hướng về phía khu phố thương mại cũ.
Tôi nhìn kính chắn gió phía sau, mấy tên đó không đuổi theo, nhưng đã có kẻ bắt đầu gọi điện thoại.
Tôi tựa người vào ghế sau, em trai co quắp bên cạnh, tay nắm ch/ặt gấu áo tôi.
Bàn chân trần của nó dẫm lên thảm để chân, lòng bàn chân toàn vết c/ắt do đ/á sỏi, rỉ m/áu, nó không kêu đ/au, chỉ có đôi môi trắng bệch.
Trong lòng tôi tính toán qua lại mấy con số--không có tiền, hai chị em trong túi cộng lại không đầy một trăm tệ, căn cước công dân đều nằm trong tay Trần Tấn Đông.
