Tôi muốn mỗi sáng khi mở mắt ra, thứ đầu tiên anh ta nhìn thấy chính là gương mặt cười của tôi trong bức ảnh đó.
Khi đó, tôi cười thật ngọt ngào biết bao.
Anh ta hỏi được số điện thoại mới của tôi từ chỗ trợ lý—số cũ tôi đã hủy rồi.
Khi cuộc gọi đến, tôi đang ngồi tại bàn làm việc ở Gia Hòa xem báo cáo tài chính của tập đoàn Hằng Xuyên.
“Hứa Đường, cô đưa An An đi đâu rồi?”
Trong giọng nói của anh ta cuối cùng cũng có thêm chút gì đó khác lạ,
Không còn là vẻ hờ hững kh/inh mạn nữa.
Mà là cơn gi/ận đang kìm nén.
“Luật sư của tôi sẽ liên lạc với anh để trao đổi về vấn đề quyền nuôi con.”
“Luật sư của cô?” Giọng anh ta cao lên nửa tông, “Cô thuê luật sư sao?”
“Nguyễn Tình. Đối tác của văn phòng luật Kinh Hành. Chắc anh từng nghe tên cô ấy rồi.”
Đầu dây bên kia im lặng mất hai giây.
Đương nhiên là anh ta từng nghe. Nguyễn Tình là luật sư chuyên về các vụ kiện hôn nhân gia đình có tiếng trong ngành, tỷ lệ thắng lên đến chín mươi hai phần trăm.
Hơn nữa, Nguyễn Tình còn là bạn cùng phòng đại học của tôi.
“Hứa Đường, tôi không biết cô đang giở trò gì, nhưng cô làm thế này là x/é chuyện ra to đấy.”
“Tôi không giở trò.”
“Vậy rốt cuộc cô muốn thế nào?”
“Tôi đã nói rồi. Ly hôn.”
“Chỉ vì Thôi Di? Tôi với cô ấy—”
“Cận Chiêu.” Tôi ngắt lời anh ta, “Tôi nói rồi, không liên quan gì đến Thôi Di cả.”
“Vậy rốt cuộc là vì cái gì?!”
Anh ta gầm lên.
Tôi đưa điện thoại ra xa tai, đợi cho hơi thở của anh ta dần bình ổn lại.
“Vì tôi mệt rồi.”
Tôi cúp máy.
Đưa số của anh ta vào danh sách đen.
Cận Chiêu không đến một mình.
Anh ta mang theo Thôi Di.
Hoặc nói cách khác, là Thôi Di tự mình bám theo.
Ngày thứ mười sau khi ly hôn, tôi đến trường mẫu giáo mới đón An An tan học.
Ở cổng trường, một chiếc Porsche Cayenne màu đen đậu bên đường.
Thôi Di từ ghế phụ bước xuống, Cận Chiêu vòng ra từ ghế lái.
An An nắm ch/ặt tay tôi, nhìn thấy bố mình thì ngẩn người ra một chút, rụt rè gọi một tiếng: “Bố.”
Cận Chiêu ngồi xổm xuống, hốc mắt đỏ hoe, đưa tay định ôm An An.
An An lùi lại phía sau tôi.
Bàn tay anh ta cứng đờ giữa không trung.
Thôi Di đứng bên cạnh lên tiếng: “An An, dì có mang socola cho con này, con có muốn không?”
Cô ta lấy hộp Godiva từ trong túi ra, ngồi xổm xuống đưa qua, trên mặt treo nụ cười dịu dàng chuẩn mực.
An An không nhận.
Thằng bé ngước lên nhìn tôi, nói nhỏ: “Mẹ ơi, con muốn về nhà.”
Tôi bế An An lên, nhìn thẳng vào Cận Chiêu.
“Vấn đề quyền nuôi con cứ để luật sư đàm phán. Anh đừng đến cổng trường mẫu giáo chặn đường người khác nữa.”
“Hứa Đường, thằng bé là con trai tôi.”
“Anh có biết con học lớp mầm hay lớp chồi không? Giáo viên chủ nhiệm của con họ gì? Con bị dị ứng với thứ gì không?”
Cận Chiêu há miệng,
Không trả lời được.
“Đậu phộng.” Tôi trả lời thay anh ta, “Con bị dị ứng nặng với đậu phộng, nghiêm trọng có thể gây sốc phản vệ. Lúc làm thủ tục nhập học tôi đã nhấn mạnh với cô giáo ba lần rồi.”
“Còn anh? Anh có biết không?”
Sắc mặt anh ta xám ngoét.
Thôi Di định giảng hòa: “Đường Đường, anh Chiêu cũng là vì quan tâm An An thôi—”
“Thôi Di, cô cứ gọi tôi là Hứa Đường là được rồi.”
Giọng tôi không lớn, nhưng nụ cười của Thôi Di không giữ nổi nữa.
“Hơn nữa, bớt xưng “dì” trước mặt trẻ con đi. Cô là thân phận gì, trong lòng không tự biết sao?”
Tôi bế An An quay người rời đi.
Phía sau thấp thoáng truyền đến tiếng than vãn nén giọng của Thôi Di: “Anh Chiêu, anh nhìn cái thái độ của cô ta kìa—”
Cận Chiêu không đáp.
Tôi không quay đầu lại.
Nhưng tôi biết anh ta đang nhìn tôi.
Vì An An dựa vào vai tôi, ghé sát tai tôi thì thầm: “Mẹ ơi, bố cứ nhìn mẹ mãi.”
“Ừ.”
“Có phải bố muốn chúng ta về nhà không mẹ?”
Tôi hôn lên trán An An.
“Chúng ta đã có nhà mới rồi, An An. Nhà mới cũng rất tốt mà.”
Tối hôm đó, điện thoại của mẹ Cận gọi đến chỗ Nguyễn Tình.
Khi Nguyễn Tình thuật lại cho tôi, cô ấy đang gặm một cái đùi gà.
“Nguyên văn lời của bà mẹ chồng cũ của cậu là: ‘Bảo người đàn bà đó giao đứa trẻ ra đây, nếu không tao sẽ khiến nó không còn chỗ đứng ở cái thành phố này.’ Tớ trả lời bà ta rằng, đe dọa đương sự sẽ bị ghi âm làm bằng chứng trước tòa đấy. Bà ta ch/ửi tớ xối xả hai phút rồi cúp máy.”
Nguyễn Tình li/ếm li/ếm ngón tay.
“Bà mẹ chồng cũ của cậu hơi sức đúng là dồi dào thật.”
Tôi rót cho cô ấy cốc nước.
“Phía Thôi Di có động tĩnh gì không?”
“Có.” Nguyễn Tình đặt đùi gà xuống, lau tay, “Cô ta đang tung tin trong giới rằng cậu có vấn đề về t/âm th/ần, từng bị trầm cảm sau sinh, không thích hợp để nuôi con.”
Tôi khựng lại.
Trầm cảm sau sinh.
Tôi từng bị.
Nửa năm đầu sau khi An An chào đời, tôi cứ ba giờ sáng tỉnh dậy là không sao ngủ lại được, ôm con ngồi cho đến tận bình minh, cảm thấy mình là người mẹ tồi tệ nhất thế gian.
Tôi từng đi khám bác sĩ tâm lý.
Trên giấy chẩn đoán viết “trầm cảm sau sinh thể nhẹ”.
Cận Chiêu không hề biết.
Khoảng thời gian đó anh ta đi kiện ở tỉnh khác, đi một chuyến là hai tháng.
Nhưng Thôi Di làm sao mà biết được?
B/ệnh án của tôi là quyền riêng tư cá nhân.
Trừ khi—
“Cô ta tra hồ sơ khám b/ệnh của tôi.”
Nguyễn Tình gật đầu: “Vi phạm pháp luật đấy, nhưng muốn truy c/ứu thì phải thu thập bằng chứng, tốn thời gian và công sức lắm. Cô ta đá/nh cược là cậu không chịu nổi sự hao tổn này.”
Tôi nâng cốc nhấp một ngụm.
Nước đã nguội rồi.
“Chịu nổi.”
Tôi đặt cốc xuống, mở máy tính xách tay.
“Hơn nữa, không cần phải đợi nữa.”
Trên màn hình là một email—thư x/ác nhận trúng tuyển do bộ phận nhân sự của Gia Hòa gửi đến.
Chức vụ: Chuyên viên phân tích chính.
