Tôi nói: "Theo Luật Hôn nhân và Gia đình, nếu hai bên đã đăng ký kết hôn và chung sống trên hai năm thì sính lễ sẽ không được hoàn trả."
Nụ cười trên mặt bà ta hoàn toàn không giữ nổi nữa.
"Thanh Hòa, con đang nói chuyện luật pháp với dì sao?"
"Dì nói với con về quy tắc, con đương nhiên nói với dì về luật pháp. Rất công bằng."
Bà ta đứng dậy, sắc mặt đã thay đổi: "Ta biết ngay mà, từ gốc rễ con đã nhắm vào tiền của nhà họ Bùi rồi."
"Gả vào nhà họ Bùi ba năm, ngay cả một đứa con cũng không đẻ nổi, giờ ly hôn rồi còn muốn bám lấy tiền không chịu buông."
"Dì Ôn," tôi ngắt lời bà ta, "là con trai dì bắt con bỏ đứa bé."
Bà ta sững người.
"Con có th/ai, anh ta bắt con bỏ. Không phải con không chịu sinh, mà là nhà họ Bùi không cho con sinh. Chuyện này, dì biết không?"
Ánh mắt bà ta trở nên chột dạ.
Đương nhiên bà ta biết. Chuyện này từ đầu đến cuối đều là chủ ý của bà ta.
"Hơn nữa," bà ta cố gồng lên, "cho dù sinh ra, cũng chưa chắc đã là con trai. Nhà họ Bùi cần là cháu trai, con đã hiểu rõ chưa?"
Tôi nhìn bà ta, bỗng nhiên cảm thấy nực cười vô cùng.
Bà ta còn chẳng biết trong bụng tôi là cái gì.
Tôi đứng dậy, đi ra cửa, kéo cửa ra.
"Dì Ôn, ba mươi nghìn con sẽ chuyển hôm nay, sính lễ không trả. Dì về cho."
Bà ta đứng giữa phòng khách, mặt đỏ bừng, môi mấp máy vài lần, cuối cùng xách túi cam lên, đi đến cửa thì khựng lại.
"Lục Thanh Hòa, đừng để phải hối h/ận."
"Sẽ không đâu."
Bà ta đi rồi.
Tôi đóng cửa lại, dựa vào cánh cửa, lòng bàn tay áp lên bụng dưới.
Hai nhóc con vẫn nằm yên lặng ở bên trong.
Tôi cúi đầu nói một câu: "Mẹ sẽ không để bất cứ ai đụng đến các con."
Tin tức bị rò rỉ từ phía vợ của Bùi Tư An.
Chị họ của cô ta làm y tá tại khoa sản của b/ệnh viện nơi tôi khám th/ai.
Ngày thứ mười một sau khi ly hôn, điện thoại của Bùi Tư Niên gọi tới.
"Em có th/ai rồi?"
"Ừ."
"Song th/ai?"
"Ừ."
"Con trai?"
"Ừ."
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
Sau đó anh ta thốt ra một câu khiến tôi thấy nực cười tột độ: "Sao em không nói sớm?"
"Tôi nói rồi. Ngày đi khám th/ai, phiếu siêu âm ngay trên tay tôi, anh chẳng buồn nhìn lấy một cái."
Lại là im lặng.
"Tri Ý, chuyện này, chúng ta cần nói chuyện tử tế."
"Không có gì để nói nữa, giấy tờ đã ký rồi."
"Đó là hai đứa trẻ, là m/áu mủ của nhà họ Bùi."
Tôi nắm ch/ặt điện thoại, bỗng nhiên rất muốn cười.
Mười một ngày trước, hai sinh mạng này là "gánh nặng", là "em có thể hiểu chuyện một chút không".
Mười một ngày sau, chúng lập tức biến thành "m/áu mủ của nhà họ Bùi".
"Bùi Tư Niên," tôi nói, "trong thỏa thuận ly hôn ghi rất rõ, con thuộc về tôi."
"Đó là lúc anh không biết sự tình nên mới ký, không thể tính là số được."
"Trước pháp luật, nó vẫn có hiệu lực."
"Lục Thanh Hòa, đừng làm mọi chuyện đến đường cùng."
Tôi không đáp.
Anh ta cuống lên: "Mẹ anh nói rồi, nếu em chịu quay về, chuyện trước kia xí xóa hết, con sinh ra, nhà họ Bùi cho em tất cả."
"Không về."
"Rốt cuộc em muốn thế nào?"
"Tôi muốn thế nào ư?" Tôi dựa người vào ghế sofa, "Tôi muốn một mình sinh con, một mình nuôi chúng khôn lớn, không còn liên quan gì đến nhà họ Bùi nữa."
"Điều đó không thể nào." Giọng anh ta lạnh xuống, "Chúng là con của anh, anh có quyền thăm nom."
"Anh có thể đi theo trình tự pháp luật."
"Lục Thanh Hòa!"
Tôi cúp máy.
Ba phút sau, Ôn Thục Vân gọi tới.
Tôi không nghe.
Cuộc thứ hai, tôi cũng không nghe.
Cuộc thứ ba, tôi nghe máy.
"Thanh Hòa, mẹ nghe nói, con mang song th/ai à?" Giọng điệu đầu dây bên kia khác hẳn mười một ngày trước, "Ôi chao, đây là hỷ sự lớn nhất đời, sao con lại giấu không nói?"
"Dì Ôn," tôi nói, "chúng ta đã ly hôn rồi."
Bà ta khựng lại, rồi lại cười: "Người một nhà nói gì hai lời. Tờ giấy đó, x/é đi là xong, chúng ta tái hôn là được."
"Không tái hôn."
"Thanh Hòa, con nghe mẹ nói này, trước kia là mẹ hồ đồ, không nên để Tư Niên đi nói chuyện đó với con. Mẹ giờ đã nghĩ thông suốt rồi, đứa bé trong bụng con mới là gốc rễ của nhà họ Bùi, sau này mẹ nhất định sẽ thương con như con gái ruột."
"Dì Ôn," tôi nói, "lần trước dì đến nhà con, nói con gả vào nhà họ Bùi ba năm không sinh đẻ, là nhắm vào tiền của nhà dì. Câu này dì còn nhớ không?"
Đầu dây bên kia im lặng hai giây.
"Đó là mẹ nói lời nóng gi/ận, con đừng để bụng."
"Con không để bụng," tôi nói, "con chỉ thấy dì nói đúng. Con quả thật không nên dính dáng đến nhà họ Bùi nữa. Cho nên, dì đừng gọi nữa."
Tôi cúp máy, tiện tay kéo số của bà ta vào danh sách đen.
Tin nhắn của Viên Thiển Khê gửi đến: "Họ tìm cậu rồi à?"
"Tìm rồi."
"Muốn tái hôn?"
"Ừ."
"Cậu trả lời thế nào?"
"Không tái hôn."
Viên Thiển Khê gửi một chuỗi biểu tượng giơ ngón cái, sau đó lại nói:
"Chuẩn bị tinh thần đi, họ sẽ không chịu bỏ cuộc đâu. Hai đứa con trai, đối với nhà họ Bùi mà nói chính là mạng sống."
Cách một ngày, Bùi Tư An đích thân đến cửa.
Người đến không phải Bùi Tư Niên, mà là anh trai anh ta - người anh cả nhà họ Bùi "không có con trai, đang rất cần người thừa kế".
Anh ta ngồi đối diện tôi, chiếc cặp tài liệu đặt trên đầu gối.
